La guerra del pulito contro lo sporco

Sono in camera di Marcello, sto montando il mobile fasciatoio che ospiterá Cristiano, per quando arriverá.
La crisi e il buon dio mi hanno dato in dono un Natale lungo di famiglia e mirabilia, prodotto soprattutto della fragranza di mio figlio e della scioglievole accoglienza di mia moglie.
Non ho che pensieri superflui e colorati sparpagliati per la mente e un topo di 80 cm che mi gironzola attorno.
Dalla stanza accanto il televisore rintocca l’ora del telegiornale ed una vite piuttosto ostica, si ostina a non entrare nella sua sede.
Il TG non inizia con i titoli, ma con una lunga notizia, segno che qualcosa di grave è successo; bombardamento, civili, morti, 200, bambini.
Non voglio sentire.
Spingo con forza il cacciavite contro la vite ostinata.
Come molti uomini non sono in grado di fare due cose contemporaneamente, stanze del cervello a compartimenti stagni e semplicitá maschili mi impediscono abilitá doppie o triple, come cantare e battere un ritmo, studiare e ascoltare musica, tranne una sola cosa.
Anche se parlo, mangio, scrivo, da sempre le notizie del telegiornale mi entrano in testa e si conficcano negli strati piú profondi della cavitá craniale, incapaci di sfuggire all’oblio o alla distrazione.
E’ grazie a questo che sono riuscito a fare l’esame di Storia Contemporanea praticamente non studiando una pagina, è a causa di questa involontaria concentrazione giornalistica che ho fatto una facoltá politico/sociologica da cui mi sono distaccato con forza, quando ho capito che il risiko era solo copertura per moderni sacrifici umani.
E allora sono costretto a sentire del bombardamento israeliano su Gaza e la sua gente.
Ascoltare parole che legano un massacro di uomini, donne e bambini, (la piú parte inermi) a motivi elettorali interni (cara democrazia...).
A niente serve afferrare il martello e prendere a battere contro questa fottutissima vite del cazzo.
La voce del ministro Frattini che giustica il bombardamento e quella di gran parte di paesi occidentali che avallano la carneficina, si infila malevola tra i muri di stanze confinanti e il battere scomposto e disperato del martello è inutile e patetico.

Guardo il mobile fasciatoio Ikea.
E’ più o meno pronto, nonostante la vite.
Ma la spensieratezza del giorno è ormai un ricordo ed un solo pensiero si fa strada nella mia testa.
Unico.
Le 200 vittime di ieri non avevano piú colpe delle vittime dell’11 marzo o di quelle dell’ 11 settembre.
Ci siamo illusi di essere i buoni, gli incolpevoli.
C’è un mondo intero che fa di tutto per mantenere in stato perenne la guerra, la paura, l’odio e lasciare scivolare tra i canali di scolo delle cittá il sangue di bambini inermi nei secoli dei secoli; e non c’è bene, ne male, non c’è causa giusta e causa sbagliata, indiani e cowboy, colpevoli e innocenti; facciamo tutti parte di un mondo che si autaolimenta di odio.
Puoi solo distinguere tra quelli vestiti in abito scuro e quelli inpolverati e con la barba incolta.
Guardate il vostro guardaroba, decidete cosa vi sentite di portare e schieratevi pure da una parte o dall’altra del male, unico corpo stronzo di un unico volto bifronte.
Quello della bestialitá perenne.