Catarsi sotto

Forty

2011-11-01T15:37:00.000+01:00

Ho perso confidenza con la scrittura.
Le giornate sono un insieme di tempi contingentati, pensieri sgocciolati, momenti compressi.
È quello che succede quando arriva il tempo dell'azione.
Diversi padroni, troppi cavalli da cavalcare; ci si dedica al surf di superficie, agile e sborone, si rimandano le immersioni piú profonde.
Questa stanza resta chiusa.
Momentanemante rada.
Vuota quasi da sembrare adombra.
L'Italia finisce di affondare, la Spagna "speriamo che se la cava", i progetti hanno il carburatore allargato, la famiglia è la big wave.
Si vive all'erta con i muscoli in tensione; bisogna andare davvero lontano per staccare ogni contatto e riscoprire la vita involontaria, i pensieri indifferenti, i movimenti inevitabili.
Volevo gettare il corpo nella mischia.
Arriverá l'estate, l'inedia, la risacca placida e con essa ritornerà il momento di mettere ordine e (soprattutto) buttar via, l'enorme quantitá di materiale umano che sto accumulando, avido, in questi anni strigliati addosso al corpo.
Per il momento affanno, divincolo, mordo l'ambizione dei miei anni, conscio delle strade che mi si chiudono davanti, ormai rapidamente.
Devo fare in fretta.
Tra quasi un mese, ho ancora 40 anni.

Cose, Vita

2011-06-22T00:33:00.000+02:00

Cari ragazzi,
Crescervi è una fatica, è innegabile.
Mantenere i nostri lavori, cercare di migliorare le nostre condizioni di vita, crescere noi professionalmente ed allo stesso tempo rispondere alle vostre esigenze, che sono tante, giuste e pressanti, pare alcuni giorni uno sforzo sovrumano.
Trovare tempo per se stessi, utopia pura.
Poi peró ci sono gesti e cose che siete capaci di fare, che cancellano d'un tratto tutto, come se la fatica non fosse altro che una patina superficiale e ridicola.
Oggi Cristiano ti sei girato e hai voluto vedermi andar via con la moto, mentre mi salutavi con la mano; ed hai solo due anni e mezzo.
Invece Marcello ti sei svegliato con un sorriso in bocca e una felicitá incondizionata che sono incapace di trovare in nessun essere adulto.
Tutti insieme siamo stati in piscina.
Quella dei grandi.
Eravamo noi 3 senza mamma.
Cristiano dentro una ciambella, Marcello con i braccioli.
Tutti felici.

Ho perso cose di me per strada.
Ma manco saprei dirvi cosa :)

Sotto #1

2011-05-26T15:05:00.000+02:00

Mi pare di percepire sacche vuote se mi volgo al fondo.
Sará la stanchezza.
Ascesa sociale, sfida professionale, prioritá filiale, responsabilitá familiare, lasciano per strada, nella loro corsa innescata, parti di me che faccio fatica a ritrovare.
Negli odori di primavera c’è una fatica che non conoscevo.
Una parte si è smarrita l’altra.
Quale non sapró mai.

Il tempo è l'unico datore di lavoro esigente che mi resta

Un gioco della follia

2011-04-21T18:49:00.000+02:00

Ho chiuso.
Mercoledi 27 aprile sará il mio ultimo giorno come dipendente o manager Fiat.
3 anni e 3 mesi qui a Madrid, quasi 5 e mezzo in tutto.
C’est finì. L’ho deciso io.
Non crescevo piú e ho quasi 40 anni, non c’è molto altro da aggiungere.
Non so se sono spaventato, ma di sicuro mi faceva piú terrore perdere altri mesi, altri anni, appresso ad un’azienda che non sa piú scovare il valore, che non buttarmi a nuotare in mare aperto con le mie braccia.
Io conosco solo il mare aperto.
E anche se adesso sulle spalle ho 3 persone in piú, non so smettere di nuotare.
L’ho fatto nel 99, l’ho rifatto nel 2005, e lo faccio adesso.
Si prende la rincorsa e ci si tuffa.
Si vede che i miei cicli devono durare 6 anni.
Prima che sia io stesso a reciderli di netto con un gesto che non cerca morbidezza in caduta.

Sono un po’ confuso (gli anni passano per tutti...), ma la libertá è una bestia che si conquista, come una donna, non te la spediscono per corrispondenza.
Non arriva un commesso viaggiatore a regalartela con l’acquisto di un’aspirapolvere; la libertá è una frustata che dai a te stesso e alla vita, per evitare di addormentarti e finire a morire su un binario morto prima della morte.
E Fiat era un binario morto ormai.
Mamma Fiat ti dá tanto: riconoscimento, status, inviti alle feste, sorrisi, prossimitá.
Perderó molto di tutto questo ne sono certo, ma ho la necessitá fisica di esplorare tutto l’esplorabile, di mettere alla prova le mie capacitá “strecciando” la sorte come un elastico per vedere fin dove puó mai arrivare.
Se mai esiste un posto finale non era questo.
Se mai esiste un finale, preferisco scriverlo io.

Ricominciare a 40 anni significa molto probabilmente rischiare in proprio.
Avere il coraggio di misurare il proprio talento, le proprie abilitá, tra chi ha le branchie di nascita.
Significa misurarsi nel nuoto senza braccioli.
Imparare a non avere panico nella tempesta.
Aspettare i flussi, lasciarsi trasportare, guidare, lasciarsi guidare, per godere dei doni della risacca di tanto in tanto.
Se sei fortunato e forte.
Significa non essere mai stanco, forse.

La vita ha questo di bello
C’è una strada.
Ma hai tanti bivi di continuo.
Hai una strada ma ci sono sentieri non battuti tutto intorno.
Hai il tuo percorso asfaltato davanti, ma lo hanno disegnato altri per te.
Io posso ancora scegliere e grazie a dio, alla mia etá, di percorsi alternativi è pieno il mondo.
Nessuno peró senza rischi.

Ma io non avevo alternativa.
In veritá non ce l’ho mai avuta.

Senza navigatore

2011-03-01T23:46:00.001+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=_bANQ2wWs6g&feature=player_embedded#at=16

Una volta, saranno stati 20 anni fa, ho visto Bartali.
Vivevo a Firenze, mi ero appena iscritto all'Universitá, mi muovevo in bici.
Passavo da Piazza San Marco ed ho visto Gino Bartali in bicicletta.
Bartali io l'avevo solo visto in bianco e nero, accanto a Coppi, in altri, lontanissimi tempi, quelli di mio padre, dei miei nonni.
Ed adesso stava lì, a pochi metri da me... in bici.
Avrei voluto sprintare con lui, avrei voluto piangere.
Restai fermo, imbambolato: avevo visto Bartali.
In bici.

Come se gli angeli fossero lì... è tutto possibile.

Io l'Italia l'ho amata e poi l'ho vissuta.
Ho vissuto l'Italia e ho vissuto gli italiani.
Adesso è un altro tempo.
Ma io lo so che cos'è questa Italia.
Io lo so chi è Pino Daniele, Venditti, Ligabue, Vinicio Capossela, i Subsonica, i Marlene, gli After, De Andrè.
È la carne mia.

Un oltremare di sandali sfondati

2011-02-24T15:34:00.000+01:00

Un popolo piú degno del nostro, un popolo affamato e senza speranza, un popolo giovane (ma non per questo viziato) preme alle porte del mare.
Vivo, coraggioso, insolente, si lascia massacrare per reazione al potere, vomita la propria speranza in faccia al demone di turno, offre in sacrificio la propria carne fresca, il proprio sangue intatto, in nome della libertá.
Quella vera.
E noi, sconcertati, pigri, grigi e incapaci, l’unica cosa che siamo in grado di fare è.. “aver paura”, rimbalzarci la palla, convertirci in “carcerieri di viaggiatori colpevoli di viaggio”.
Carcerieri impotenti di quei figli che l’orizzonte “ci rovescia a sacco”
Vecchi, inetti popoli europei.
“Eppure lo sapevamo anche noi...”

Mi si scherniva una volta chiamandomi nord-africano
Non mi si schernisce piú

La terra Naranja

2011-02-23T15:06:00.001+01:00

“Marcello guarda, La Sicilia!”
Mentre l’aereo si abbassa, il mio primogenito allunga il collo verso la terra che si fa ogni secondo piú grande.
Nel silenzio della notte, la misura della terra è data dalle luci arancioni sulle strade che circondano l’aereoporto.
“La Sicilia è naranja” mi fa lui e per un attimo mi immergo nei ricordi di bambino, quando con l’auto percorrevamo l’Italia in su e in giú e con gli occhi chiusi e l’anima fluttuante, mi abbandonavo al tepore del viaggio nei sedili posteriori.
Le luci naranja colpivano a intermittenza le mie palpebre serrate agli incroci o in galleria e mi restituivano sensazioni di avventura, libertá e spazio illimitato.
E storie e sogni.
Le generazioni si alternano, le nostre storie cambiano.
Le luci arancioni da sotto, le luci naranja da sopra.

Le emozioni che abbiamo vissuto noi padri, non sono migliori o peggiori di quelle dei figli, ma solo incredibilmente differenti.
Vorrei regalarle loro a custodia di un mondo diverso scaricandole come si fa con un pen drive.
Ma moriranno con me e me stesso.
Trovo che sia di una solitudine ferale...

Spazi. Tempo.

2011-02-20T19:44:00.001+01:00

Tolgo il moccio dal naso e dalle orecchie di Marcello.
Prima di avere un figlio, mai avrei potuto immaginare la quantitá di muco in grado di essere prodotta dalle orecchie di un bambino.
Per terra, in salone, un numero elevato di vagoni ingombra quello spazio che ci sforziamo di mantenere inutilmente vergine.
Ad alcune migliaia di km da qui, in un letto d’ospedale, si veglia, ci si strugge, si aspetta.
La distanza diventa misura di misura, quando la prossimitá accoglie solo caos e catastrofe.
A distanze siderali l’uomo impara a morire e risettarsi l’anima.
Un padre avverte la perdita della dilatazione e impara l’urgenza provvisoria del continuo interrompere, un altro padre prova a fare i conti con lo spazio che lo separa da un’esperienza differente e antipodica.
I figli chiedono e fanno, sicuri della misura di spazio e tempo

Cronache di basso impero

2011-02-15T12:27:00.000+01:00

Riascoltato tra 20 anni, questo mirabile pezzo di carmen Consoli, dirá di questo momento storico molto piú di qualsiasi altra dissertazione politica, sociologica o anal-ogica.

"Il bel paese premia chi piú merita..."

Il pendolo

2011-01-25T10:46:00.003+01:00

Sono 15, 20, non so piú quanti anni che abbiamo davanti un uomo e lo investiamo di tutto.
Odio, amore, perversione, disegni, complotti, bassezze, stupiditá, altari.
Come succedeva una volta per le divinitá pagane, che erano molto umanizzate e ricettacolo di tutti i mali dell’individuo, le discussioni su Silvio B hanno paralizzato le nostre coscienze e abbassato il livello del nostro quotidiano.
Una volta c’erano le casalinghe che parlavano della loro telenovela, adesso ci siamo noi che, in facebook e in qualsiasi altro posto, reale o digitale, affermiamo violentemenete in nostro amore o il nostro odio verso questa persona.
Un feticcio, di questo si tratta.
Un feticcio della nostra incapacitá a cambiare il mondo, delle nostre frustrazioni, dello scontro contro chi mi sta antipatico (i comunisti ad esempio), un esempio delle nostre pulsioni, un simbolo di quello che vorrei essere e non posso essere, il simulacro di quanto di piú aberrante esista sulla faccia della terra, un semidio.
In tutto questo periodo, chi lo ha odiato, chi lo ha amato, anche chi si nasconde da questi due sentimenti, è stato preso in mezzo da questa tragedia collettiva.
Ogni mattina, ognuno di noi, milioni di persone al mondo, si alza e si chiede, incazzato o inorgoglito (ma sempre per qualche motivo, in fondo, abbrutito), che cosa avrá combinato l’uomo oggi.
Ognuno di noi in Silvio B. ha dato uno sfogo, una visualizzazione, una corporeitá a tutto ció che desiderava.
Lui si è nutrito di tanto amore e tanto odio e vi si è mangiato la parte superiore dell’anima.
Silvio B, si è convertito in un contenitore, un contenitore di tutto il nostro peggio, che ci nasconde da noi stessi, per perpetuare il movimento infinito tipico di una soap opera: tenere agganciata la gente alla televisione e non permetterle di guardare la vita reale.
Comunico a tutti voi che fuori da questa scatola ci sono, a mo’ di esempio. gli odori dei campi, i cani che corrono e ignorano, i bimbi che giocano e ci guardano, il sole che sorge e la luna che tramonta.
Ci sono dei sogni che meritate ancora di avere, ed un’autocoscienza che avete il dovere di approfondire.
Perchè Silvio B non è la vita.
Silvio B non è il male, Silvio B non è il bene.
Silvio B è un uomo, un giorno morirá, se ne andrá, si dissolverá, verrá rapito dagli alieni e voi, restando a bocca aperta vi chiederete... ma quanto cazzo di tempo ho perso attorno a questa persona?
Quante energie mentali? Quanto tempo sprecato?! Quanta parte del vostro cervello resterá impregnata di tutto ció?
Era un uomo, se l’è portato via la vita come tutti, ed io ho perso anni ed emozioni che meritavano di essere scevre e domande che bisognavano di spazio, e centimetri che si sono allungati troppo velocemente sui muri delle nostre stanzette.
Allora, quando l’oblio se lo sará portato via, dicevo, rimarrete stupiti per un attimo.
Vuoti.
Forse per qualche secondo.
Giusto il tempo di riprendere e dare la colpa a Carlo C, o Giovanni F, o Francesco W.

Fermatevi lasciate l’uomo, l’Italia e la politica al suo destino.
Qualcosa succederá.

Armonia e ritmo

2010-12-20T15:39:00.002+01:00

Non conosco molto bene le teorie comportamentali.
Non ho studiato psicologia, non sono uno scienziato, ne tantomeno sono a conoscenza dei rudimenti delle piú evolute teorie psicanalitiche o del comportamento.
Peró, guardando i miei figli e guardando a me stesso, la mia famiglia ed il complesso delle relazioni elementari che ho stabilito in questa vita, mi arrischio a dire che gran parte del genere umano possa dividersi in queste due categorie: armonia e ritmo.
Lo dico innanzitutto osservando i miei figli.
Immagino che possa esserci una teoria evolutiva e del comportamento che spieghi come ne verrá influenzato il carattere in relazione all'esperienza: ma, l'impressione che ho io è che loro sono stati così, netti e forti, sin dal primo vagito.
Il primo, strappato dalla madre, lavato e datomi in gestione, par l’ora piú lunga e memorabile della mia vita, il secondo nato da un parto privato con la madre, cui è rimasto poggiato per qualche secondo (tatto) e 3 giorni (gusto e odore).
Si potrebbe dire che il primo è introverso e il secondo estroverso.
Scherzando diciamo spesso che uno è siciliano e l’altro napoletano.
Ma così non è.
Introverso semmai potrá diventare l'uno se non lo aiutiamo a non combattere con il mondo, mentre estroverso potrebbe rappresentare, per l’altro, un sinonimo di superficialitá e forza che non gli si addice affatto.
In realtá ho come l’impressione che ognuno di noi nasca con una predisposizione, piú o meno forte, legata al modo di stare al mondo, e alla parte prevalente nel nostro DNA; ma allo stesso tempo in ognuno di noi ci sia nascosta una chiave, che è poi quella che ci consente di vivere in equilibrio il nostro percorso.
Puoi passare la vita a cercare quella chiave o a cercare di capire che tipo di strumento musicale tu sia.
Puoi ritornare alle origini, fare psicanalisi, rimuovere strati di conoscenza, detriti e nevrosi, ma in fin dei conti potresti non trovare mai risposta alla tua domanda ed avere sprecata la vita alla ricerca dell’oggetto di te.
Puoi passare la vita a cercare, o puoi cominciare a suonare.
Che la tua musica sia armonia, o che la tua musica sia ritmo, che la tua forma di comunicazione sia mediata o istintiva, a me pare di gran lunga piú importante suonare!

Nel mondo chi assiste allo spettacolo si congeda con rimpianto.

Cronaca di un pensiero disordinato, con sangue.

2010-12-09T18:03:00.004+01:00

Non so se riusciró a finire di scrivere il pezzo che sto per scrivere, perchè riguarda un tema tanto pesante, da farmi tremare i polsi e sottoporre le mie sinapsi ad un terremoto di magnitudo spropositata.
Ma trattandosi di un tema pesante, ci provo, per vedere se riesco, per lo meno a digerirne una parte.
Il tema enorme che sto per affrontare riguarda la crudeltá e l’egoismo.
Bum.

Ci giro alla larga, perchè non è facile, per me, arrivare al punto rapidamente.
Io ho una nevrosi.
È una nevrosi di cui hanno colpa in parte i miei genitori, in parte me stesso (di certo non è colpa della societá).
Quando mi muovo nel mondo, in generale, io ho il tremendo vizio di valutare l’impatto delle mie azioni prima negli altri e poi in me stesso.
Magari decido che me ne fotto dell’impatto sugli altri, ma la valutazione arriva sempre, prioritaria e severa, in nome di un superego decisamente autorevole.
Faccio un esempio stupido: quando mi alzo la mattina, per non svegliare i bimbi, vado prima a chiudere la porta dei miei figli, poi mi chiudo alle spalle quella della cucina e solo alla fine di questo rituale apro la caffettiera o mi metto a brigare con le stoviglie.
Mia moglie (che è di Napoli ;) fa subito la caffettiera!!!

Ora... il mio lavoro è abbastanza irrilevante.
Se lavoro o meno non provocheró alcun danno a nessuno, se non alla mia famiglia.
Ma se il mio lavoro ha invece un peso pubblico, prima di fare un’azione, dovrei chiedermi il riflesso di quell’azione, le conseguenze.
Mi seguite?
Dovrei valutarlo, pesarlo e decidere che una determinata azione porta conseguenze ad altre persone e quelle conseguenze sono IL prezzo da pagare.
Ok, allora quali sono i prezzi giusti da pagare per fermare il traffico aereo di un paese?
Che cosa sta facendo di male il governo spagnolo per giustificare che si blocchi un’intera nazione nell’unico ponte disponibile prima di Natale?
Qualche soldo in piú, qualche soldo in meno, giustifica il fermo di Barajas e degli altri aereoporti?
Occhio ragazzi, non si tratta delle 300.000 persone che hanno subito questo sciopero, ma si tratta delle loro storie.
C’era chi andava a prendere un figlio adottato da tanto tempo e che rischiava di perdere, chi aspettava un rene per un bimbo, o chi piú semplicemente aveva passato un anno a sgobbare e aveva deciso di prendersi queste e non altre vacanze per riprendersi da un anno lavorativo, magari anche di merda.
Che prezzo ha questa e molte altre storie?

La realtá è che la sinistra o, per meglio dire le rivendicazioni sindacali, non hanno piú un senso nella societá di oggi.
O forse io non ho piú un senso.
Si vive e si lavora per corporazioni globali, in ragione delle quali tutto è giustificato, tutto è possibile!
I sindacati degli operai sono di sinistra, quelli dei controllori di volo, magari sono di destra e si chiamano lobby.
Nessuno si prende la briga di combattere per dei diritti che non sono propri, che non riguardano il proprio futuro; nessuno si prende la briga di guardare alla vita delle persone.
Davanti al dispiegarsi dei propri diritti tutto si giustifica.
Diritti che divengono una nuova forma di tortura, in nome della quale si giustifica qualsiasi efferatezza, come quella dello sciopero dei controllori di volo.

Tutto questo mi lascia un amaro in bocca, che solo con il tempo potrá far scemare.
E badate bene non è per il fatto che mi sia saltato il ponte dell’Immacolata, che era l’unica occasione per vedere i miei nel periodo natalizio.
Nè per il fatto che siamo rimasti chiusi in aereo per 3 ore con Cristiano che aveva 39 di febbre.
Certo se aveste visto la maschera di delusione che si era stampata sul volto di Marcello (3 anni e 4 mesi) per l’impossibilitá di andare a trovare quel nonno tanto amato e con il tempo che gli rema contro, forse vi sareste incazzati come me.
Ma non è quello.
È che chi ha preso quella decisione, ha scientemente deciso di compiere la stessa, se non peggiore, violenza ai danni di migliaia di altre storie.
Questa io la derubrico alla voce CRUDELTÀ e mi lascia del tutto pessimista e amaro sul futuro di questa palla flottante tutta.
Perchè qui niente è giustificabile se non compiuto per obbedire a qualche interesse privato.
Niente puó essere d’ostacolo, quando quell’interesse coinvolge la mia privatissima vita.
Che importa se ne distruggo mille altre.
L’importante è che io e la mia corporazione, possiamo poi spazzare tutto in nome di 1000 euro in piú o in meno.

Sono stato male, sto male.
Fa parte della “mia” personalissima storia.
Solo col tempo potró dimenticare la voglia che tengo di cavare gli occhi ad ognuno delle centinaia di controllori di volo spagnoli.
Resterá l’amarezza e una generale e maggiore disillusione per la natura del genere umano.

Domattina mi alzeró per primo.

PS: Ho finito di scrivere il pezzo, ma nè ho digerito, ne tantomeno sto meglio.
Ed inoltre ho solo appena sfiorato le ragioni del mio sentire.
Ma forse era il caso che lasciassi qui un’orma di quanto accaduto, durante lo sciopero dei controllori di volo, Madrid 8/10 Dicembre 2010

Il palcoscenico

2010-11-06T15:22:00.003+01:00

Il mio rapporto con le cittá in cui ho vissuto o che ho amato, è qualcosa che racconta di me molto piú di qualsiasi altro tipo di relazione tra esseri umani.
I luoghi sono sempre stati il palcoscenico dei miei sogni (o dei miei incubi).
So muovermi a mio agio in ognuna di esse, mentre ho dimenticato presto sospiri, odori e sguardi di quasi tutte le donne che hanno incrociato il mio cammino.
È come se ogni cittá avesse una super-anima, pregna, definita, certa, dinanzi alla quale tu puoi solo porti da amante o da reietto.
Un’anima smisurata e, quasi, immortale che ti incide dentro e mi delinea ben piú di qualsiasi altra cosa.
Sono questi palcoscenici che ho avuto la fortuna di calcare, a fare di me un viscerale, l’uomo poco aduso alle mezze misure che sono, il sognatore, colui il quale è del tutto incapace di spiegare il perchè di sensazioni così nette e definitive.
Una persona in fondo piena.

Domani si gioca il derby di Roma.
Benchè il mio rapporto con la Capitale sia stato vissuto platealmente unicamente nella mia infanzia, è stato negli anni sfortunati dell’Universitá che ho potuto goderne calcisticamente, benchè a sprazzi.
Avrò visto 3 o 4 derby.
Roma è, e sará sempre, la maledizione eterna.
Cittá in cui il presente è greve per necessitá, obbligato com’è a passeggiare sopra il piú grande coacervo di storia e anime, si possa intrecciare nel raggio di pochi chilometri quadrati.
I romani sono ospiti del passato e per questo schizofrenici e ondivaghe comparse, impregnati di una supponenza patetica e provinciale e la naturale pienezza di chi ha sempre vissuto di rendita grazie a un lascito milardiario
D’altro canto quando sei nato a Roma, cos’altro puoi volere dalla vita?
Non ho mai vissuto a Roma, e non ho mai smesso di viverci da sempre.

Magari scrivo qualcosa sulle mie cittá.
Caltanissetta, Firenze, Bologna, Torino, Milano, Barcelona, Madrid.
E poi, forse, ancora Roma.
E anche Napoli, Simo.
C’è ben piú che una parte di me in ognuna di esse!

Sono in esilio da sempre.
Questa è la mia di fortuna.

Il ricordo di un momento speciale

2010-10-07T00:23:00.000+02:00

L'arte del Sogno

2010-09-29T14:33:00.000+02:00

Se c’è una cosa che ho sempre odiato da giovane (e che mi infastidisce alquanto tutt’ora che tengo quasi 40 anni), era dover essere costretto spesso ad ascoltare le manfrine degli anziani che, “rimpiangendo i bei tempi andati” affermavano che il tempo gli era passato via dalle mani come sabbia.
Mi incazzavo proprio.
Che spreco, pensavo, per me che avevo mille progetti da coccolare, che vivevo a duemila all’ora, assaporando il gusto di ogni secondo con una consapevolezza ferma e una fiducia cieca nel mio futuro.
“Da adulti si rincoglionisce” pensavo, in relazione a queste ed altre cose.
Bene: non dò torto al me stesso di allora neanche adesso che sono adulto.
È vero, ci sono doveri, lavoro, responsabilitá e meccanismi sociali cui presiedere sempre, ma in piú hai una consapevolezza ed una sicurezza di te stesso impossibile da avere da adolescente o da bambino, quando ti pare di navigare in un mare di cui non conosci i codici, ballando come un naufrago su una zattera ubriaca.
Ma qualcosa voglio concedere a quegli anziani rompicoglioni, a mio nonno e a tutti coloro i quali si trovano in prossimitá dell’appuntamento inevitabile.
La vera cosa negativa del crescere è che ti si restringono le strade, i bivii, gli snodi, gli incroci della vita.
Non so come sarete voi tra qualche anno, ma se da me erediterete un po’ di quella costruttiva attitudine al Sogno che hanno caratterizzato la mia infanzia e la mia adolescenza, passerete le sere a farvi trasportare dall’immaginazione, dalla musica, dall’arte, cercando di costruire impalcature per N possibili futuri.
Tutti probabili, tutti possibili, tutti cantieri aperti.
La capacitá di Sognare ad occhi aperti, di immaginare, di creare, è, per me, un elemento vitale, come bere e mangiare; mi proietta in avanti, mi dá quel plus in grado di smuovere le montagne e mi lega con quel profondo sconosciuto, che è il vero me stesso.
Ma diventando “grandi” prendi decisioni e quelle decisioni, fossero anche, come sono state le mie, incentrate sui Sogni, delineano il tuo percorso e scavano fossati ai lati della strada.
Una volta intrapresa una strada, devi andare fino in fondo.
Pochi sono i bivi e meno le possibilitá di cambiare rotta.
Prendete me: la mia vita di adesso è la rappresentazione di uno di quei sogni.
Uno dei mille sogni che avevo l’ho realizzato al 100%.
Non fatemi entrare nei dettagli, ma la mia vita di adesso è davvero la realizzazione di multipli desideri, incarnati in una vita (o un periodo di vita).
Ma è uno solo e di questo fatichi a darti pace.
Sognavo di vivere a Madrid, morivo letteralmente dal desiderio di vivere a Madrid, ora vivo a Madrid e ci sto da Dio; peró non sono né a New York, né a Roma, ne a Parigi, nè in SudAmerica, nè in una delle altre 999 cittá di cui avrei voluto sfamarmi.
Lavoro in pubblicitá, sono un manager, ma non sono un imprenditore, non un diplomatico, nè un giornalista, nè tantomeno un politico.
E così via.
A questo sì che si fa fatica ad abituarsi.
L’unico modo per adattarsi è avere la possibilitá di potere costruire nuovi sogni; reinventarsi, provare a cercare altre strade, magari piú nascoste, ma che alla fine ti possano aprire ventagli di possibilitá altrettanto infiniti.
Sapere che non stai piú sul tronco, ma hai imboccato un ramo, dal quale magari puoi imboccare altri piú o meno piccoli rami
Anche perchè di imparare e di crescere non si finisce mai, così come di giocare.
E per incominciare a prendere la vita davvero sul serio c’è sempre tempo...

Still disruptive

2010-07-27T14:49:00.007+02:00

Nel complesso mondo della comunicazione, fatto a volte di ciarlatani, guru, nuovi esperti e vecchi tromboni, dove spesso la gente occupa la miglior qualitá del proprio tempo a vendere se stessa, piuttosto che la qualitá del proprio prodotto, esiste una regola di fondo alla quale tutti devono sottostare, in misura maggiore o minore: innovare sempre!
Ci sono coloro che innovano col freno a mano tirato, per attitudine o tipologia di mercato e coloro i quali si lanciano in strategie drastiche, assumendosi maggiori rischi ed esponenziali opportunitá.
Nessuno peró puó mai permettersi il lusso di essere reazionario nel marketing (conservatore forse si, reazionario mai).
Questo perchè l’economia delle imprese, a differenza della politica, non puó fermarsi neanche un giorno dall’evolvere se stessa, dal reinterpretarsi, senza rischiare l’uscita dal mercato (si dovrebbe dire lo stesso della politica, ma l’esperienza quotidiana e storica italiana ci dimostra come il tessuto economico/sociale possa sopperire alla totale assenza di innovazione – almeno nel breve periodo).
Da questo punto di vista l’Italia è sempre stato un paese che ha trainato la propria politica piuttosto che viceversa.
L’esempio piú lampante ed opposto ci viene proprio dalla vicina Spagna, dove un capo del Governo ed una maggioranza liberale e socialista, ha dato alla societá civile spagnola, quello strappo necessario a far evolvere la societá nel senso di una modernitá piú equa, riconoscendo il matrimonio alle coppie omosessuali, come primo passo per il riconoscimento di diritti piú ampli.
Non mancano di certo sacche di resistenza importanti nel tessuto spagnolo (non meno di quelle che esistono in Italia), ma, grazie anche ad un naturale ricambio generazionale, gran parte della societá spagnola, riconosce oggi come naturali e legittime gran parte delle rivendicazioni della comunitá LGBT e questo strappo politico ha aiutato tutti, a percorrere l’ultimo chilometro per il quale la gente, per pigrizia o conservatorismo, non avrebbe probabilmente combattuto.
Probabilmente anche in Spagna come in Italia, la gente “de la calle” pensa che ci siano altre prioritá nell’agenda politica del paese, ma la politica stessa ha mandato un segnale forte in senso evolutivo, senza aspettare che si levasse una sollevazione popolare per chiedere l’adozione di quei diritti.

In maniera infinitamente minore e con finalitá che, non cesseró mai di ricordarlo, restano comunque sempre eminentemente commerciali e di marketing, la FIAT (per la quale ho il piacere di lavorare) partecipando ai 4 giorni dell’Orgoglio di Madrid, ha compiuto uno di quei piccoli strappi che avvicinano le persone tra loro ed aiutano a normalizzare la societá.
Utilizzando 5 personalizzazioni di un auto “irriverente” come la 500, ha giocato, scherzato, ha cercato di avvicinare eterosessuali e non, sotto la bandiera del divertimento, dell’ironia, nella consapevolezza che la conoscenza è il miglior antidoto all’intolleranza e ai luoghi comuni.
Magari qualcun altro ci aveva giá pensato o magari qualcuno lo aveva giá fatto a mezza voce, imbarazzato o in maniera strumentale, ma il fatto di essere presenti “senza veli” o paure ha probabilmente contribuito a quello che per noi è stato un successo.
La gente, la gran parte delle persone che si sono avvicinate alle auto o che hanno visto le immagini in televisione o su internet, è rimasta entusiasta; i commenti che abbiamo ricevuto (sia dall’Italia che dalla Spagna) dimostrano come la societá civile sia aperta, curiosa ed ha solo bisogno di una piccola spinta o di un fascio di luce, per guardare al di lá di pregiudizi ancestrali ed evolvere in direzione di un futuro piú giusto, piú intelligente, piú maturo.
Certo abbiamo ricevuto qualche commento negativo (imbarazzante per la incoerenza delle argomentazioni) da parte di pochissime persone, ma la speranza e la soddisfazione piú grande sta nel vedere che nessuna di queste aveva un’etá inferiore ai 40 anni.

Promuovere ed alimentare la conoscenza e l’approfondimento di ció che non conosciamo appieno ed applicare la politica degli strappi, anche nel nostro piccolo, è forse l’unico modo per interpretare questa difficile fase della vita politica del paese e per aiutarci a guardare al di lá del nostro naso, verso coloro che ci chiedono soltanto di normalizzare noi stessi e di fare un bell’update dei nostri valori.
Io ho avuto il privilegio di farlo attraverso il mio lavoro; ognuno di noi credo che possa farlo soltando sollevando la testa e gettando uno sguardo al di lá delle proprie pigrizie mentali.
La politica, come sempre, si adeguerá.

cfr: http://www.fiat.es/lifestyle/eventos/orgullo-gay-2010-orgullosos-de-ser-como-somos

(Pezzo pubblicato su laicitaediritti.org)

Appunti di viaggio

2010-04-28T14:14:00.002+02:00

Cristiano ha cominciato a camminare.
Lo fa alla sua maniera, con le gambe larghe e storte e barcollando di continuo.
Ma ha giá imparato a cadere e questa è cosa piú importante.
Nella vita.

Marcello invece è sempre piú un ragazzetto.
Siamo stati financo allo stadio e non fosse per quella sua pervicace predisposizione all’urlo notturno ripetuto o per quella sua costante volontá di “schienare” il fratello come se fosse un lottatore di wrestling, diresti che è ben piú grande della sua etá.
In realtá è molto timido e incredibilmente sensibile.
Vedo giá come inizi a costruirsi una corazza.
Gli auguro solo che non sia di cemento armato.

Simona ha cominciato a lavorare e i suoi occhi sono tutto uno scintillio ritrovato.

Quanto a me, cerco di chiudere con rispetto la pagina dell’impegno politico, che tanto ha segnato in questi mesi, il mio umore e il mio tempo.
Lo faccio con estrema discrezione.
Con le babucce.
Direi quasi che socchiudo la porta... solo per non fare entrare aria...
Lo faccio qui dentro, quasi di nascosto, un po’ per la piú che marginale importanza che puó avere la mia figura in qualsiasi contesto politico, un po’ per ricordare a questo mio diario, questo passaggio che mi porta a sfilarmi leggermente da questa mia passione ed, in fondo, dalla mia terra.

Ho lottato in questi mesi e mi sono dibattuto con energia e passione per provare a smuovere le cose, ma adesso registro uno stato di confusione così totale, nel paese, nella parte politica in cui mi riconosco ed un silenzio che giudico imbarazzato da parte della componente che si fa carico, tra l’altro, anche delle mie idee, che preferisco deporre le armi e aspettare il domani fuori dal campo di battaglia.
Gli ultimi mesi, mi sono serviti per lasciarmi alle spalle il paese in cui sono nato e che non riconosco piú; d’altro canto, sono così proattivamente impegnato nella costruzione di un’ignota tipologia di futuro per me, mia moglie e i miei figli, qui in Spagna, che francamente impegnare del tempo e molte energie per la costruzione di qualcosa che nessuno ha realmente chiaro in testa, è un lusso che non posso concedermi.

Ecco, io sono qua, qualcuno adesso mi conosce e sa dove trovarmi.
Chiamatemi quando vi sarete chiariti le idee e ci sará qualcosa di veramente grande per il quale tornare a lottare.

Ho vinto la regular season a fantacalcio, la coppa italia e perso la finale del campionato.
Qualcosa è cambiato.
A saper cosa...

Madrid. Primavera.

2010-04-04T15:24:00.004+02:00

È stata una stagione lunghissima.
Ricorderemo quello appena passato, come l’inverno piú freddo, lungo e noioso degli ultimi anni.
L’inverno 2009-2010.
Ieri siamo andati a rimettere a posto la casa di Torino.
Avevo lasciato qualcosa in sospeso.
C'ho trovato il grosso di me stesso.
Una casa che è una tana, fatta come noi: aperta e profonda.
I pensieri fluivano.
Qualche canale si è fatto largo.

Ho provato a fare qualcosa che serva, in questa stagione, ma adesso/ ho solo voglia di pensare/ che tra poco è primavera.
Lascio l’Italia agli italiani.
Lascio la nostra casa a qualcun altro.
Mi riprendo quella parte che avevo lasciato appesa ad asciugare e me la porto in Spagna.
Inutile perdere altro tempo.
Tolgo i puntini di sospensione e mi riprendo la mia interezza.
Avevo chiuso la porta con una mandata.

Ho portato due vecchie stampe da Torino.
Le ho appese a Madrid.
Pensavo di tornare presto.
Non torneró.

"September's reminding July
It's time to be saying good-bye"

Multitasking

2010-02-10T14:15:00.003+01:00

Mio intervento su imille e nuovo sito (spagnolo) di Fiat.

Sicilia

2010-01-03T17:02:00.004+01:00

Faccio pace con questa gente, con questi colori, con questa luce, con questo mare.
Ho tante stanze chiuse, ma mi pare di non rimpiangere niente oramai.
I movimenti che fanno le colline tutt’attorno attorno al mio paese, così verdi e rigogliose, non li avevo visti mai con occhi come questi.
Mi stupisco di non stupirmi degli odori.
Affioro.
Si puó chiudere, con cura, la bottega di rivolta ed acconciarsi ad aprire, con altrettanto rispetto, la serranda ed il tempo del ritorno.
Come sempre è stato, come sempre sará.
Siamo risacca.

Accarezzo la testa di Marcello sonnecchiante, nel letto che mia madre ha arrangiato in una delle camere della mia vecchia casa nissena.
Lo curo con attenzione e nel suo cullarsi tra le mie coccole, leggo molto di piú di quello che noi adulti chiamiamo uniformemente relax (un’interruzione momentanea e fugace ad un flusso inevitabile e tendenzialmente apprensivo chiamato vita).
Il suo corpo si compenetra del nostro legame, vive amore e trasmette totalitá.
Non è felice, è pieno!
Di una pienezza inconcepibili, per chi ha accumulato sul suo corpo, strati su strati di grasso mentale ed ignoto, come gli adulti.
Mi rammarico, sulle prime, che abbia solo poco piú di due anni e non ricorderá mai, le sensazioni apparentemente così profonde che pare stia provando.
Ma mi rendo conto subito che ragiono come un adulto.
Vorrei che ricordasse le coccole del padre, ma in realtá sta facendo molto di piú: sta costruendo quella profonda base affettiva che lo accompagnerá per tutta la vita (padre o non padre); sta creando le fondamenta per quel sentimento di condivisione che cercherá di ricreare nelle fasi piú avanzate della propria esistenza.
Si sta formando l’anima.
Sta imparando e riconoscendo l’amore (dato e ricevuto).
Da adulti ci dimentichiamo di sensazioni come queste, ma sono alla base di quello che siamo, di quello che proviamo, di quello che cerchiamo.
(Amore e nulla piú).
Lontane e inaccessibili alla nostra razionalitá, se ti va bene, ne cogli soltanto il profumo, quando le cose paiono andare in una direzione che rasenta la gioia.
Posso anche evitare di firmare la sua felicitá, gli sto dando molto piú di un semplice ricordo.

Mi sono attardato sulle strade della mia terra, con un ritmo che non ricordavo mio.
La stagione forse aiuta, predispone all’ascolto piú che all’opinione.
Le domande sfumano, affiorano i legami, ancestrali, forti, come da una nebbia che si va dissipando lenta.
Cerco connessioni lontanissime e ricordi che non ho.
Sogno in passato remoto, anzichè in futuro anteriore.
Calpesto questa terra in levare.
Non giudico piú.
Respiro.

Cosa succede se...

2009-12-16T16:01:00.002+01:00

Cosa succede se il Capo del Governo di un paese subisce un attentato da parte di uno psicolabile?
Cosa succede se l’organo di stampa del partito del Premier comincia ad accreditare la tesi di una mano che ha armato l’attentatore?
Cosa succede poi se il capogruppo del partito del Premier, in Parlamento, fa nomi e cognomi di chi avrebbe armato quella mano?

Puó succedere ad esempio che un altro matto, prende uno strumento piú contundente di quello che ha ferito il capo del Governo e lo dà in testa ad uno di quei nomi e cognomi citati dalla parte politica avversa al Premier?
E poi…???

Vediamo un po’ chi si ricorda come è iniziata la prima guerra mondiale
Vorrebbero (patetici!!) far chiudere siti internet e feisbuk, mentre dovrebbero provare solo a chiudere la loro di bocca.
Ma siccome ci stanno scientemente trascinando in una guerra civile (neanche piú tanto fredda) e nessuno di noi se ne rende davvero conto, ci tocca di assistere inermi alla ripetersi di una vecchia storia di potere, che non puó che precipitarci in qualcosa di molto simile al Sudamerica di fine anni 70.
E questo il paese che avevate in mente da bambini?

La sberla

2009-12-15T11:55:00.003+01:00

Caro diario,
La guerra civile ieri ha toccato un altro triste apice.
Una persona, uno squilibrato dicono, ha gettato in piena faccia un oggetto contundente contro il Re, provocandogli la rottura di un paio di denti e del setto nasale.
Sul momento, a differenza di altri, sono rimasto dispiaciuto, perchè conscio della strumentalizzazione a cui si prestava tale gesto (cosa che puntualmente sta avvenendo) da parte della Curva Nord
Col senno di poi diversamente, invece di elaborare lucidamente l’accaduto mi sono esposto ad un altro pensiero, solo apparentemente irrazionale.
Un ricordo.
Ricordo mio padre, le sue lezioni, le sue spiegazioni, i valori che cercava di passare e l’etica dell’autocontrollo che cercava di impartire in noi bambini.
Spesso le lezioni non bastavano, l’autorevolezza puó smagliarsi dietro le insistenze dei capricci, gli urli diventare strepiti, ed i piedi elementi dissociati asincroni di una personalitá troppo volitiva per stare dentro ad un contesto sociale di normalitá.
In quei casi venivo raggiunto da una sberla.
Quella sberla mi riportava alla normalitá, mi dava la luciditá di comprendere che avevo oltrepassato il limite della decenza, il senso della misura, che stavo troppo preoccupandomi di me stesso, dimenticando il contesto attorno a me, che esisteva un etica del rispetto degli altri e del tempo che veniva sopra le mie piccole ed egoistiche esigenze.
Andando avanti con l’etá, ho sentito dire da alcuni che questo modo di crescere i bambini non sarebbe ortodosso, ma io ho sempre ringraziato mio padre per quegli sporadici (ad onor del vero) richiami alla realtá, mai interpretati come violenti, bensì, al limite, intensi.
Come ho scritto per quanto riguarda la scarpa lanciata contro Bush, questo atto rompe l’intoccabilitá dei politici, distrugge per un attimo il muro di gomma nel quale sono calati (solo apparentemente vicini alla gente), Deus ex machina fuori dallo spazio e dal tempo tangibile, li rende mortali, ma soprattutto hanno la possibilitá di riallineare, forse per pochi attimi, quegli insensati leader politici alla realtá delle cose vere.
Tangibili appunto!
Il fatto che il Monarca non comprenda il perchè di tanto odio approfondisce in me l’insano sentimento, per il quale chiunque fomenti odio, incendi egoismo e particolarismo, oltrepassi costantemente il limite imposto dalle regole, meriti una sberla.
L’atto violento non si giustifica mai e sono sicuro che, passati questi istanti, il Gran Camerlengo riprenderá a strepitare piú forte di prima, ma a me resta la fanciulla consapevolezza del patrimonio educativo di quello schiaffo, che teorizzare non si puó.
E forse non si deve.

Ecco diario,
mi ero ripromesso di non affrontare piú l’esegesi di tutta questa monnezza italica,
ma, debole, ricado in questa tentazione, esponendo oltretutto te ad un possibile oscuramento, in relazione a quella possibile censura e censimento, che pare il Mini stero degli In terni, sta facendo della rete in questa fase della guerra.
Sono tempi cupi.
Non perdo la speranza che si possa tornare a cifre piú normali.

Terrore

2009-12-09T16:16:00.003+01:00

Chi mi conosce lo sa.
Ognuno di noi ha il suo film, la sua canzone, il suo libro, la propria opera teatrale.
Trattasi non tanto del miglior lavoro mai realizzato in quel campo, quanto dell'opera che aderisce meglio alla propria anima, alla propria identitá, al proprio vissuto.
Così per me, "The eternal sunshine of a spotness mind" è il piú bel film mai girato, perchè va a toccare punti della mia vita, del mio essere così profondi, che non basterebbe una sera intera davanti ad un camino, per dispiegarne la complessitá.
Non credo che sia oggettivamente il piú bel film di tutti i tempi.
Ma lo è per me.
Così per me "Q" è il romanzo, assoluto!
E quando, a distanza di 6/7 anni, scopro che Luther Blisset (oggi Wu Ming) esce con il sequel, resto freddato, sconcertato, curioso, ma molto preoccupato.
Compreró il libro, qui potete leggere un'anticipazione che io non leggeró.
Perchè compreró il libro e lo terró li, in libreria, per scegliere il momento giusto per scoprirlo.
In un momento sbagliato della mia vita, potrei non reggere alla delusione del sequel

Se in direzione nazionale PD si parla di mia moglie

2009-11-25T23:05:00.004+01:00

Ieri si è svolta la prima riunione della nuova direzione nazionale del PD.
Un organismo di piú di 100 membri che dovrebbe dirigere quello che è il principale Partito d’opposizione del Paese.
Un partito forse pieno di facce stanche e lontane, aduso attingere a grammatiche incomprensibili per articolare giustificazioni a volte ingiustificabili, spesso indulgente con dirigenti corrotti e quasi sempre sordo e incapace di ascoltare la societá civile.
Un partito fermo?
Questo partito peró da ieri, è anche un po’ il Partito di Simona, di Marcello e di Cristiano.
È il partito di Ivan che diventa vicepresidente, sale sul palco e parla di noi, della gente, della contemporaneitá e insieme di Benedetta Tobagi, l’ereditá degli anni 70 e Pietro Ichino.
È forse un partito a cui bisogna imparare a parlare, con pazienza estrema, come si fa con i nonni un po’ sordi, per non lasciarli soli, in preda al loro rincoglionimento, perchè da soli, rincoglionirebbero solo di piú.
Con pazienza e-stre-ma.

È questo il motivo per cui sto dentro a questo partito.
Perchè c’è gente come Ivan, come Marta, come Pippo, che provano a riversare la nostra vita (provano a riversare vita!) in quest’organismo, come goccia che scava la pietra, fecendone qualcosa di meno stanco, piú reale, piú allegro anche.
Se qualcuno ascolta e si fa portavoce delle cose di NOI, c’è ancora vita, c’è ancora speranza, c’è ancora un motivo per credere che magari non bisogna aspettare l’uomo nero per pronunciare la meravigliosa parola dalle 5 splendide lettere d’oro.

C
H
A
N
G
E

Soppalchi

2009-11-24T14:30:00.003+01:00

Il brutto di stare in guerra è che sacrifichi te stesso, sull’altare della battaglia.
Giorno per giorno i confini degli strati piú reconditi di sè, perdono consistenza, sostituiti da questo io collettivo, fanatico, superficiale, idealista e tifoso, che ti allontana dalla veritá dell’unica ricerca razionale.
Quella personale.
Le sere passate ad ascoltare le notizie dal fronte, ad infiammarsi al grido dell’ultima abiezione, ad esplorare quando in là puó spingersi il limite dell’immaginazione, rincorrendo una realtá sempre piú teatrale, farsesca e fantascientifica, mi hanno prostrato.
La guerra avvolge tutto, incendia le discussioni, che bruciano veloci come carta di giornale; strappa i colori tenui, allontana le domande e la cortesia, ci distoglie dall’arte e dal desiderio del silenzio.
La politica.

Nella nostra casa di Torino, abbiamo ricavato un soppalco di un metro e 50.
Non ci stai in piedi, ma hai tutto lo spazio per allestire una piccola biblioteca, stare seduto su una “simil” shaise long dell’ikea e leggere un libro, o scrivere un pezzo che poi puoi rileggere.
Quei 10/15 gradini che mi separano da terra, paiono a volte un’enormitá.
Basta levitare di qualche metro e scoprire, da un’altra angolazione, l’inutilitá della guerra civile italiana e sprofondare nei boschi e nei ritiri inevasi, di placide menti fuori dal tempo e per questo estremamente attuali.
Non ne posso piú di certezze!
Mi innervosisce oltremodo Report la domenica, Ballaró il martedi e Anno Zero il giovedì (che differenza c'è poi con 90esimo minuto la domenica?...)
Mi disturba confrontarmi con le mie ragioni e con cotanta stupiditá e bruttezza altrui.
Quali vittorie di Pirro, assicurano queste povere, bellicose e sempre piú inusitate trasmissioni della mia parte politica?
Tutto ció non solo non è normale, ma è malato.
Anche in guerra.
Dovrebbe esserci sempre il tempo, per provare ad afferrare il senso di tutto questo o chiedersi semplicemente “perchè”.
In questa situazione inusitata invece, tutto attinge al diario dell’assurdo, dell ORA, sicché chiedere soavitá è insensato, quanto incivile; chiedere silenzio o raccoglimento, complice; sollecitare mediazione, illusorio, quando non corrotto.
Non sei nient’affatto libero in guerra.
I sensi sono alterati, i pensieri disturbati.
E il mio soppalco giace oggi spento a un migliaio di chilometri da me.
Inutile a entrambi.

Compro, vendo, compro, compro, vendo...

2009-11-18T11:25:00.004+01:00

La notizia di ieri è che vogliono privatizzare l’acqua.
L'acqua
La sostanza di cui siamo composti, che ci da da vivere e che cade libera sulle nostre teste o possiamo attingere da fonti e luoghi di questa bistrattata e lurida madre, ancora chiamata natura.
L'acqua diventa business, alla stregua dei formaggini o chessoio dell'I-pod.
Ho visto diversi spettacoli di Marco Paolini dal vivo.
Ha scritto tutto un album ed (appunto) uno spettacolo teatrale con i Mercanti di Liquore, chiamato “sputi”, con testi di Rodari ed Erri De Luca, su questo tema.
Come sempre la realtá supera la fantasia e l’arte rimane l’unico rifugio di veritá, in cui nascondersi, sperando solo di svegliarsi che è stato solo un incubo.
Come questo pezzo:
“Voglio essere proprietario/ e unico padrone/del mare, delle spiaggie/dei pesci e le persone”
Cosa c'è di piú vero della pazzia?

Ululati

2009-11-06T00:22:00.001+01:00

La terrazza esposta ad ovest è spazzata dal vento e inondata della luce bianca di una luna gonfia e stroboscopica.
Sono passati così questi venti giorni.
Questo posto, pieno di ricordi e ormai deserto di persone, mi riporta alla solitudine di tutto questo tempo passato senza loro
Single di nuovo per 20 giorni.
Ma non si torna ad essere quelli di un tempo, quando le cose sono andate così avanti.
Ah... se Bersani passasse i 20 giorni che ho passato io... capirebbe che non si torna indietro mai!!
Cosa ne è stato della mia indipendenza, quel cardine attorno al quale costruivo la mia identitá?
Puff... svanita.
Nessuna voglia di andar fuori, uscire per halloween, vedere gente, buttarsi nella mischia.
La mischia non ha senso, se non c’è una corsa da fare su per le scale, per catturare, prima dell’altro, il respiro profondo dei tuoi cuccioli; la compagnia di altre persone quasi seccante, se non puoi condividerla con la compagna di una vita; il tempo dilatato inservibile, se non sei stato in grado di strapparlo a morsi, a decimi di secondo, dai giochi delle tue piccole iene.
Un’altra stanza è un’altra stanza.
Pochi cazzi.

Tutto è cambiato.
Tutto è di piú.
Una vita non basta.
Finita la caccia, il lupo torna alla sua tana, la mascella ancora macchiata di sangue raffermo..
Da migliaia di anni non sfugge il suo destino.

Se non hai dato tutto, non hai dato ancor...

2009-10-20T17:17:00.002+02:00

Caro amico,

A differenza di quanto stanno facendo altre persone, non voglio fare un’azione di passaparola (il marketing preferisco utilizarlo per la professione, non per i miei ideali), ma voglio ugualmente scrivere due righe, personalissime che spero capirai.
Probabilmente non te ne frega un cazzo della politica, sicuramente ti sarai rotto i coglioni dei telegiornali, magari del Partito Democratico non vuoi sentir parlare neanche da lontano e hai l’impressione che tutto stia andando a scatafascio e non c’è una sola possibilita di “tornare a quote piú normali” in tempi ragionevoli.
Se sei amico mio, piú o meno condividi con me questa visione.
Nonostante questo ti dico: il 25 Ottobre alle Primarie del PD, a votare, vacci!
Vacci perchè nessuno te lo chiede.
Vacci perchè nessuno ti dará niente in cambio.
Vacci perchè non avrai svuotata la coscienza.
Vacci perchè siamo un paese democratico e vogliamo continuare a esserlo.
Comunque la si pensi, quando qualcuno ti chiede un’opinione, un parere, e quel parere puó influire sebbene in misura infinitesimale, sul tuo futuro, esprimiti.
La politica non si cambia da sola.
Non è leggendo Hegel o guardando la Litizzetto che la politica cambia.
La politica cambia solo con la violenza o con il voto.
Se non credi, come me, nella prima strada, pensa ad un fiume di persone che si uniscono, una per una, con tanti piccoli e semplici voti.
Da che mondo e mondo, in democrazia, le cose sono andate così.
Il consenso, la partecipazione.
E siccome ti costa poco o nulla passeggiare per la tua cittá, fermarti ad un gazebo del PD e mettere una croce sulla lista per Marino, fallo.
Io sono sicuro che quel voto, sará una puntura di spillo in piú contro l’immobilismo politico del PD, contro l’omofobia, contro il divieto alla libertá di nascere e di morire, contro la politica degli inciuci, contro le ingerenze vaticane e a favore di qualcosa di piú grande e piú bello, nel quale un giorno potremmo rispecchiarci e dire, come per un vestito acquistato su consiglio di qualcuno, “beh… non l’avrei mai comprato da solo, ma non mi calza poi così male…”
E solo se quelle punture di spillo si uniranno, potranno diventare una pugnalata (virtuale), un calcio in culo, alla Binetti, a D’Alema e i suoi inciuci, a Rutelli, a Bassolino, alla Iervolino e a tutti quelli che pensano che a noi ci si puó tranquillamente prendere per il culo.
Ignazio Marino rappresenta tutto questo.
Non te lo posso spiegare di piú… l’ho fatto in tutti questi giorni, nel mio piccolo territorio e su questo spazio di comunicazione, adesso credimi sulla fiducia se mi sei amico.
Cominciamo col dare forza a chi la pensa come noi.

Vi ricordo che per votare non serve essere iscritti al PD o recitare a memoria il libretto rosso di Mao, basta solo presentare un documento d’identità, la tessera elettorale e non dire mai che vi manda Beppe Grillo (anche se fosse vero…)

Grazie
Alessandro

PS: Vent’anni fa si sparse la voce che si poteva oltrepassare il confine a Berlino. Non era vero, ma 50 mila persone si misero in moto, lo attraversarono e al ritorno presero a picconate il Muro. La polizia li lasciò fare. Bastano pochi attimi a cambiare situazioni millenarie. Le persone che si liberano della paura, sono inarrestabili. (Marco Paolini)

Perdere ai rigori

2009-09-28T15:11:00.003+02:00

Tra le facce rugose e segnate dal tempo, a volte restano imprigionate cose.
È come se fossero intercapedini recondite, nelle quali si annida lo sporco.
Le cose peggiori.

Si è svolto, lo scorso venerdì il primo congresso di Circolo PD, cui abbia mai preso parte.
A seguire, è venuta la mia prima presentazione politica pubblica, la mia prima candidatura ed il mio primo voto.
Tante prime volte tutte in una volta.
Il risultato sa di beffa: 8 a 7 per Bersani.
Ma considerando come partivamo (con le truppe cammellate di Bersani in assetto da guerra), grazie soprattutto all’aiuto di Matteo e Irene, abbiamo conseguito un risultato di tutto rispetto e che mi fa ben sperare per il futuro.

Políticamente piú che un mezzo successo.
Personalmente una bella esperienza personale.

È bello confrontarsi, vedere finalmente le facce della gente, provare a parlare di politica, muovere coscienze, spingere piccoli destini.
Sono contento.
È un’esperienza che tutti quelli che parlano di Grillo e antipolitica dovrebbero fare.
C’è molta piú normalitá e costruzione e impegno, a cercare di parlare con le persone, che non sbraitare fiele, in qualsiasi consesso, internettiano e non.
C’è piú soddisfazione.

La parte triste sta nelle facce dei vecchi, nelle pelli corrotte.
Una generazione di persone con una vita rispettabilissima, ma una coscienza degenerata da anni di pratiche politiche neglette.
L’ignoranza e la pochezza dei quali, sta nel fatto di guardare a te come un illuso, un povero sognatore, un coglione.
“Una volta anche io ero come te…” (e nel dirlo non si accorgono neanche della dichiarazione di fallimento personale esplicitato in questa frase)
Così trattano questa generazione di 35/40enni; come se fossimo bambini.
Nuovismo.
Ci sono sicuramente dietro, pratiche, spartizioni e vantaggi politici, che non si possono conoscere e che fanno di ogni loro discorso, un discorso strumentale; ma vedere la pochezza delle argomentazioni politiche e l’arroccamento verso forme passate, mi fa capire la fatica che dovrá fare questo nostro paese, per liberarsi di tanto rugoso sudiciume. Innanzitutto di sinistra.
Al contempo, c’è tutta una generazione di ragazzi che si muove, si interessa, partecipa.
Ecco.
Questo arroccarsi di Bersani e della sua gente, è l’arroccarsi di un paio di generazioni.
È il conservatorismo piú becero, la manifestazione tangibile della resistenza al cambiamento che si vive nelle fasi di passaggio o di crisi.
Essere stato ad un passo dal poterla scardinare con un solo semplice discorso e la passione di 7 persone (verosimilmente 7 ragazzi, 7 persone libere, 7 teste fresche) che hanno votato Marino, mi da fiducia, per il futuro e per le Primarie.
Fintantochè le Primarie esistono.

Prima che le Primarie, vengano risucchiate dalle rughe delle generazioni annoiate, sogniamo ancora un po’ un bisturi risolutore, che incida nella carne putrefatta di questa sinistra e ci liberi dalla disillusione di queste facce incatramate.
Che voglio riprendermi il mio posto nel mondo, io!
Il posto della mia generazione.

Diario dell'assurdo. Martedi 15 settembre 2009

2009-09-15T14:14:00.003+02:00

Caro futuro

Ieri è successo questo:
In un editoriale del direttore del giornale del tipo piccolo piccolo, che attaccava il presidente della Camera, quellillá hanno scritto: “E ricordi (Fini ndr) che bocciato un Lodo Alfano se ne approva un altro”

Oggi invece, sempre quellollá piccolo piccolo, si fará dedicare una trasmissione in prima serata, nella principale trasmissione della prima rete televisiva, per mostrare la consegna delle prime case ai terremotati. Tutte le altre televisioni, pubbliche e private sono state tenute a spostare i propri programmi di punta.
Adesso se non altro, è tutto alla luce del sole e nessuno nasconde piú le armi.

Mi manchi, stai tardando troppo ad arrivare.
Piú tardi fai, piú cocci trovi.
Ti dedico le parole di questo smisurato poeta, nella lingua del mio esilio.

La lotta nel fango

2009-08-31T17:00:00.002+02:00

Un giorno dimenticheremo tutto questo.
Un giorno anche noi avremo la nostra rivincita, il buonsenso avrá la sua vendetta e chissá, il paese nel quale sono nato, potrá liberarsi di tutte quelle forme tardo-preistoriche, che lo rendono oggi molto piú simile al Pianeta delle Scimmie che ad un moderno stato democratico dell’emisfero nord-occidentale.
La storia dell’uomo d’altronde è fatta di questa alternanza tra bellezza e devastazione, giustizia e anarchia, pace e guerra, sogno e reazione, Obama e Bush, e quello che stiamo passando non è altro che una quinta in piú di questo martoriata commedia dell’assurdo che chiameremo “Storia d’Italia recente”
Una guerra civile.
Come altro definire il degrado scandalistico e lascivo preso dalle nostre istituzioni in primis, che permea i gangli piú importanti della vita dello Stato (ed ora della sua principale confessione religiosa), se non una guerra civile?
Come definire diversamente una battaglia tutti contro tutti, dove ogni cosa è lecita, qualsiasi insulto e qualsiasi insulso è legittimato?
Visto da fuori quello che sta vivendo l’Italia mi pare un percorso apocalittico o tardo-medievale, dove la ragione e la politica, hanno delegato definitivamente alla esorbitanza sessuale dei protagonisti e invece che assistere alla gestione ragionata, mediata e meditata, della cosa pubblica ci è dato di osservare giorno dopo giorno nient'altro che un immenso baccanale orgiastico fatto di corruzione, prostituzione, pedofilia, pederastia, coprofagia, dipendenza e undinismo.
Io vado a troie, tu a bambini, il vescovo con i trans, l'assessore con le pecore.
Non ho niente contro l’ostentata esposizione delle proprie manie sessuali, ma aborro l’ipocrisia del potere e l’incapacitá del popolo bue di discernere che chi non è in grado di dominare neanche piú il proprio ancestrale cazzo, sia da meno in grado di assumere la guida financo della propria automobile.
Ma il popolo è bue e gode nell’assistere a questo spettacolo di degrado totale.
Accende la TV e invece di vedere una fiction, si predispone a guardare questa soap opera di quarta serie, il cui soggetto ha contribuito a stendere, incapace di vedere al di lá del proprio naso, al di fuori di spazio e tempo.
Il chiavistello gira una mandata, poi l’altra, la birra il frigo, la porta di casa si chiude alle spalle.
L’italiano si dá una grattatina ai madidi coglioni e berciando greve, misura ruttando la portata del proprio schifo.
Che la guerra continui...
Un giorno, forse, si vergogneranno di loro stessi.
Per un minuto forse...
Non di piú.

Il mio appoggio a Marino

2009-07-16T12:28:00.003+02:00

Questo il messaggio che ho scritto e che sta girando in rete a supporto della "causa Marino" e del gruppo scelgomarino.info di cui faccio orgogliosamente parte
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E' arrivato un altro momento decisivo, per chi, come noi, crede ancora possibile produrre un cambio di direzione nel nostro amato paese.

Ci avviciniamo a grandi passi al prossimo Congresso di Ottobre, in cui il Partito Democratico dovrà impostare il proprio futuro, comunicare il proprio disegno di domani, illustrare la strada da percorrere per tornare a far vincere i nostri ideali.
Ancora una volta quello che tutti noi possiamo fare è PARTECIPARE!
Partecipare affinchè le idee di rinnovamento e discontinuità col passato attecchiscano e possano portare il progetto del Partito Democratico ad avere davanti un futuro davvero AMBIZIOSO.

Ora o (forse) mai più.

Per questo e molti altri motivi, noi scegliamo IGNAZIO MARINO alla guida della Segreteria Nazionale del PD.
Marino è il candidato ideale, per storia personale e piattaforma politica, di chi fa dei temi del merito, del rinnovamento e della laicità la propria bandiera.
Non ci sono correnti eterogenee dietro Marino, ma solo la forza e il coraggio delle idee di un gruppo di persone da tempo impegnato a cercare di dare una prospettiva moderna a questa entità politica.
Non c'è alcuna storia di partito dietro il candidato Marino, ma solo una linea ininterrotta di successi professionali e poi politici, a garantire impegno, rispetto delle regole e visione a lungo termine.
Non ci sono compromessi al ribasso nelle proposte di questo candidato, ma solo la forza di chi ritiene che il PD debba essere non il fine, ma lo strumento per cambiare il Paese.

Ignazio Marino può fare di questo PD un partito inclusivo, coraggioso, contemporaneo e vincente!

Partecipa anche tu e coinvolgi le persone accanto a te, innanzitutto facendoli iscrivere al Partito Democratico entro il 21 luglio (termine ultimo per votare per il congresso, dove bisogna superare almeno il 5% per arrivare alle primarie) e, soprattutto, aiutandoci nella campagna a sostegno della sua candidatura.
Noi siamo i promotori di www.scelgomarino.info, e ti invitiamo a raggiungerci tra i volontari: ci aspettano quattro mesi di sogni e battaglie che valgono davvero la pena!

Debora e Grillo. Un mio modesto parere.

2009-07-14T15:56:00.002+02:00

Molti amici mi hanno giustamente chiesto “che cazzo è successo a Debora Serracchiani”??
Io fino ad ora ho preferito glissare questo argomento, un po’ perchè davvero dispiaciuto, un po’ perchè si tratta di cose della politica che non interpreto bene e vorrei evitare di dare una lettura molto negativa di una vicenda che ha emotivamente catturato molti di noi.
Poi peró all’ennesima domanda circostanziata, questa volta di Fabrizio, mi prendo 15 minuti per fornire la mia, parzialissima e faziosa, versione dei fatti.
Debora Serracchiani non è Beppe Grillo.
Debora Serracchiani era, ed è, un illustre rappresentante del Partito Democratico che ha criticato alcune scelte politiche, e non, della dirigenza.
Lo ha fatto in una maniera così bella, aperta, solare, da risvegliare in molti di noi la passione per la politica vera ed anche per il progetto del Partito Democratico.
Dopodicchè il partito l’ha candidata alle europee, il partito l’ha mandata due volte a Ballaró, i suoi esponenti principali hanno fatto campagna per lei e addirittura il segretario nazionale ha chiuso la sua campagna elettorale a Trieste con Debora.
Insomma, come ogni buon manager avrebbe dovuto fare, ha cavalcato l’onda.
Debora a questo punto aveva due strade: ammazzare il proprio padre, candidarsi e vincere le Primarie o incamminarsi con lui in un percorso di cambiamento.
Ecco Debora non se l’è sentita di prendere quel coltello.
Io invece, che preferisco non guardare alle persone, ma alle idee che ci sono in campo, sono sempre piú convinto della piattaforma politica dei Piombini, che elabora molte delle tesi della Serracchiani, per farne un progetto di ampio respiro per il PD.
Debora sarebbe stata piú coerente venendo con noi, ma ha pensato di avere piú chance di influenzare l’azione politica del PD, mettendosi in duo con Franceschini.
Io non mi fido dei compagni di merende di Franceschini (Coffertai, Rutelli, Binetti... etc), lei forse non si fidava delle possibilitá di successo o delle persone, che girano attorno alla piattaforma dei Piombini.
Tutto qua.
Chiaro che la botta è stata forte!

Infine due parole su Grillo.
Grillo sa benissimo che le regole statutarie del PD gli impediscono di candidarsi.
Ha fatto un’altra azione di boicotaggio alla greenpeace, tirato un po’ di merda a destra e a manca e fra un po’ se ne ritornerá da dove è venuto.
La sua è stata solo una mossa propagandistica.
Detto questo hanno fatto male a non dargli la tessera.
Il PD si sarebbe dimostrato piú forte includendo un rompicoglioni come quello, che non escludendolo.
Adesso il PD per me è piú debole.

Una cosa di sinistra...

2009-07-06T16:19:00.002+02:00

Avevo inziato questa esperienza affermando che la politica è una scatola che si riempie dei contenuti, delle idee, delle personalitá di ognuno di noi e che volevo mettere il naso dentro questa scatola per vedere come era fatta.
Bene.
Ho messo il naso dentro il PD e ho scoperto tanta, tantissima gente in gamba, vera, impegnata, seria, animata da grandi ideali e anche alcuni marpioni, un po’ piú mossi da ansie di protagonismo e arrivismo... questo è normale.
Adesso tiro un attimo in su la faccia, riprendo fiato e mi guardo attorno.
Nella scatola tutti si muovono nervosamente come in un formicaio in vista del Congresso (pardon della Convention) e mi viene il mal di testa.
Le battaglie sugli ideali e le idee che parevano lineari e lucide fino a ieri, adesso si muovono su campi sovrapposti e scenari meno lineari.
Isterismi, personalismi, dilettantismo e velleitarismo, hanno preso il sopravvento, in questi giorni sulla battaglia per le idee.
Debora si è svenduta probabilmente in fretta, i Piombini si spaccheranno in 3 o addirittura 4 tronconi, all’interno dello stesso schieramento ci si scontra per questioni regionalistiche e procedurali e comincerá a breve una battaglia asperrima tra i contendenti.
Questo a me appare poco interessante e noioso.
Quello che a me interessa è sapere quale PD potró consegnare a mio figlio, ovvero quale candidato possa essere in grado di incarnare una visione vincente di medio/lungo periodo (nel breve non esiste alcuna possibilitá, siamo seri...).
Per questo motivo ho deciso di prendere la tessera del PD.
Ho deciso di prendere la tessera perchè, indipendentemente dai limiti che questa candidatura puó avere, ho deciso che vorrei “le idee di Ignazio Marino” come segretario.
E lo sostengo ovviamente non perchè mi stia “simpatico”, ma perchè, nelle prime interviste è l’unico a cui ho sentito porre al centro le questioni dell’ identitá, del merito e della laicitá, ovvero tre dei 4 temi che a me stanno piú a cuore (il quarto è il profilo “liberal” e non socialdemocratico della proposta economica del partito).
Bersani vuole rifare l’Unione o il Partito Comunista a seconda dei punti di vista e Franceschini ha con se la Binetti e Cofferati, obiettivamente troppo per proporsi come un elemento di rottura.
Se invece Marino riuscirá, come sembra, a proporre una piattaforma seria e coerente, almeno tutti sapremo che minchia è sto PD e se è il caso o no di votarlo.
Coraggio e chiarezza.
Qualcuno dice che la laicitá non è prioritaria, altri che non si costruisce l’alternativa con la sola laicitá.
Si, ma intanto è un messaggio, uno solo, forte e chiaro!
Poi dietro, se si vorrá, c’è la competenza e l’afflato ideale di altri personaggi, di cui il piú noto è Pippo Civati, che hanno una visione non corrotta e prospettica di questo partito.
Mi impegneró dunque da militante perchè come scrive il mio amico Ivan: “Per qualche motivo in Italia una delle cose delle quali si va più orgogliosi è quella poter dire che non si è mai avuta la tessera di un partito. Ecco, in questo caso io credo che si possa essere orgogliosi di averla, la tessera del Pd: perché è una tessera che si prende per dare, non per ricevere. Questa volta si può prendere la tessera di un partito per dare un contributo tangibile alla crescita del nostro Paese; per sostenerne lo sviluppo, la legalità, la modernità, l’apertura, l’ambiente, il patrimonio di cultura e di civiltà”

Proviamoci...

La dura vita su Marte

2009-06-30T10:06:00.001+02:00

Mentre il Partito Democratico si interroga, si spacca, si dimena, per trovare uomini e prospettive di lungo termine, ieri ho avuto la possibilitá di andare a vedere Gianfranco Fini in un forum sulla “Nuova Economia”.
L’unico che abbia fatto la cortesia di venirmi a trovare a Madrid.
Ecco quello che mi sarebbe piaciuto dirgli, se non fossi andato li in veste istituzionale (e non personale) e se non avessi dovuto tradurre le mie domande in spagnolo, affinchè il moderatore, spagnolo, le traducesse in italiano.
“Allora, caro Fini, ho capito.
Sei innanzitutto un politico, merce rara nella destra italiana.
Sei anche un politico lungimirante, coraggioso, liberale e aperto.
Soprattutto sei convintamente laico ed io lo apprezzo infinitamente e per questo nutro una sincera simpatia nei tuoi riguardi!
Mi hai convinto, se dovessi essere Presidente del Consiglio non ti darei mai del post fascista!
Ok, ma poi...???
I discorsi che tu (me lo permetti il tu, vero??) hai fatto ieri nella tua premessa, sono da un punto di vista macroeconomico così condivisibili da apparire banali.
Quella di ieri mi è apparsa come una lezione seminariale, di un docentucolo (per i contenuti, non per l’immagine impeccabile che hai dato di te) di politica economica finanziaria.
Hai parlato di investimenti nella ricerca e formazione, ad esempio, e nella giustizia civile, per fare in modo di avere certezza del diritto e attrarre capitali dall’estero.
Bravo, bravissimo!!
Peró evidentemente su Marte, dove dimostri di vivere, (probabilmente tra Paperopoli e Gotam City), non è forse arrivata notizia dei tagli alla ricerca del governo attuale?
Possibile non si sia avuta notizia che i ricercatori vivono per lo piú stipati in sottoscale di universitá a lavorare come topi senza alcun mezzo?
Non sai che i migliori emigrano?
Non hai saputo che la giustizia civile è stata devastata da Paperon dei Berluscooni, che ha modificato la giustizia civile solo a fini personali, dimenticando il bene comune?
È evidente che deve essere dura comprendere queste cose da Marte.
Certo, se tu facessi parte dello stesso partito di Paperone è ovvio, ti batteresti per le tue idee e per affermare una destra costituzionale e onesta alla guida del paese... ma da Marte, come cazzo si fa???
Solidarietá compagno Gianfranco... solidarietá”

Quello che avrei voluto dire io, se fossi andato al Lingotto: i cattolici e il PD

2009-06-24T11:55:00.005+02:00

Parteciperò alla riunione dei Piombini al Lingotto, per riformare il PD, attraverso il gruppo "laicitaediritti.org".
Ma se fossi andato da solo, mi sarebbe piaciuto dire queste cose.

(PS: Piú sotto la lettera di don Farinella)

Come hanno dimostrato le elezioni europee, il progetto democratico, se bene interpretato, rischia di essere piú moderno ed avere piú futuro, di qualsiasi prospettiva socialista o socialdemocratica.
Credo che siamo d’accordo nel ritenere che il PD nasca per unire e non per dividere.
Allora al fine di creare un partito democratico e moderno (o contemporaneo come preferisco dire io), converrete con me che è imprescindibile costruire una casa che sia allo stesso tempo laica ma non escludente per i cattolici.
Obiettivo apparentemente impossibile.
Fino ad ora peró, a farsi portatori mediatici della volontá cattolica, sono stati personaggi del calibro di Rutelli, Fioroni o la Binetti, che hanno un’idea “vaticanista” e “ratzingeriana” della religione cattolica.
Quello peró del mondo cattolico, a differenza di quello che si percepisce nei mass media, non è mica un blocco monolitico inscalfibile e acritico.
Come è successo per noi del PD, esiste un movimento della “base” cattolica che, nel sottosuolo, pur continuando ad obbedire ai precetti del Papa, cerca di trovare una via alternativa e moderna alla restaurazione.
Cattolici che non vedono i gay come malati, che considerano accanimento terapeutico un sondino nasogastrico o che vedono nel preservativo uno strumento per combattere l’AIDS.
Posizioni come queste sono state, piú o meno in clandestinitá, portate avanti da eminenti personalitá del mondo cattolico come Carlo Maria Martini (che aveva dato vita ad una serie di lezioni chiamate “l’universitá dei non credenti”) o dal teologo Vito Mancuso, che in uno dei suoi scritti dice tra le mille altre cose progressiste che il matrimonio è "legame chimico totale della libertà" o che nello scrivere un testo di fede il suo referente è la "coscienza laica", intendendo con ciò "la ricerca della verità in sé e per sé".
Non mi sarei mai immaginato l’utilizzo di queste parole da un teologo cattolico (non frequentando per esperienza diretta il mondo cattolico stesso dai tempi della prima comunione).
Sarà banale ma spesso si dimentica che, essere cattolico insomma non significa delegare necessariamente la propria coscienza.
Ecco io credo che queste voci dovremmo provare a tirarle dentro quando parliamo di temi eticamente sensibili.
Ascoltarle e trovare le basi per un incontro.
Ovvero cercare di avvicinare una personalitá cattolica (o religiosa) di spicco, che possa politicamente appoggiare il tema della Laicitá dello Stato.
Perchè solo in questo modo potremo far capire che lavoriamo per unire e non per dividere, solo così spiegare che laico non significa ateo.
Isolare la Binetti, invece che espellerla.
Gettare ponti in nome della laicitá (e non laicismo)!
La maggior parte di cattolici che conosco sono laici.
Come questo signore qua:

SENZA LA PROFEZIA, RIMANE LA COMPLICITÀ
lettera di don Farinella * al cardinale Angelo Bagnasco
Egregio sig. Cardinale,
viviamo nella stessa città e apparteniamo alla stessa Chiesa: lei vescovo, io prete. Lei è anche capo dei vescovi italiani, dividendosi al 50% tra Genova e Roma. A Genova si dice che lei è poco presente alla vita della diocesi e probabilmente a Roma diranno lo stesso in senso inverso. E’ il destino dei commessi viaggiatori e dei cardinali a percentuale. Con questo documento pubblico, mi rivolgo al 50% del cardinale che fa il Presidente della Cei, ma anche al 50% del cardinale che fa il vescovo di Genova perché le scelte del primo interessano per caduta diretta il popolo della sua città.
Ho letto la sua prolusione alla 59a assemblea generale della Cei (24-29 maggio 2009) e anche la sua conferenza stampa del 29 maggio 2009. Mi ha colpito la delicatezza, quasi il fastidio con cui ha trattato - o meglio non ha trattato - la questione morale (o immorale?) che investe il nostro Paese a causa dei comportamenti del presidente del consiglio, ormai dimostrati in modo inequivocabile: frequentazione abituale di minorenni, spergiuro sui figli, uso della falsità come strumento di governo, pianificazione della bugia sui mass media sotto controllo, calunnia come lotta politica.
Lei e il segretario della Cei avete stemperato le parole fino a diluirle in brodino bevibile anche dalle novizie di un convento. Eppure le accuse sono gravi e le fonti certe: la moglie accusa pubblicamente il marito presidente del consiglio di «frequentare minorenni», dichiara che deve essere trattato «come un malato», lo descrive come il «drago al quale vanno offerte vergini in sacrificio». Le interviste pubblicate da un solo (sic!) quotidiano italiano nel deserto dell’omertà di tutti gli altri e da quasi tutta la stampa estera, hanno confermato, oltre ogni dubbio, che il presidente del consiglio ha mentito spudoratamente alla Nazione e continua a mentire sui suoi processi giudiziari, sull’inazione del suo governo e sulla sua pedofilia. Una sentenza di tribunale di 1° grado ha certificato che egli è corruttore di testimoni chiamati in giudizio e usa la bugia come strumento ordinario di vita e di governo. Eppure si fa vanto della morale cattolica: Dio, Patria, Famiglia. In una tv compiacente ha trasformato in suo privato in un affaire pubblico per utilizzarlo a scopi elettorali, senza alcun ritegno etico e istituzionale.
Lei, sig. Cardinale, presenta il magistero dei vescovi (e del papa) come garante della Morale, centrata sulla persona e sui valori della famiglia, eppure né lei né i vescovi avete detto una parola inequivocabile su un uomo, capo del governo, che ha portato il nostro popolo al livello più basso del degrado morale, valorizzando gli istinti di seduzione, di forza/furbizia e di egoismo individuale. I vescovi assistono allo sfacelo morale del Paese ciechi e muti, afoni, sepolti in una cortina di incenso che impedisce loro di vedere la «verità» che è la nuda «realtà». Il vostro atteggiamento è recidivo perché avete usato lo stesso innocuo linguaggio con i respingimenti degli immigrati in violazione di tutti i dettami del diritto e dell’Etica e della Dottrina sociale della Chiesa cattolica, con cui il governo è solito fare i gargarismi a vostro compiacimento e per vostra presa in giro. Avete fatto il diavolo a quattro contro le convivenze (Dico) e le tutele annesse, avete fatto fallire un referendum in nome dei supremi «principi non negoziabili» e ora non avete altro da dire se non che le vostre paroline sono «per tutti», cioè per nessuno.
Il popolo credente e diversamente credente si divide in due categorie: i disorientati e i rassegnati. I primi non capiscono perché non avete lesinato bacchettate all’integerrimo e cattolico praticante, Prof. Romano Prodi, mentre assolvete ogni immoralità di Berlusconi. Non date forse un’assoluzione previa, quando vi sforzate di precisare che in campo etico voi «parlate per tutti»? Questa espressione vuota vi permette di non nominare individualmente alcuno e di salvare la capra della morale generica (cioè l’immoralità) e i cavoli degli interessi cospicui in cui siete coinvolti: nella stessa intervista lei ha avanzato la richiesta di maggiori finanziamenti per le scuole private, ponendo da sé in relazione i due fatti. E’ forse un avvertimento che se non arrivano i finanziamenti, voi siete già pronti a scaricare il governo e l’attuale maggioranza che sta in piedi in forza del voto dei cattolici atei? Molti cominciano a lasciare la Chiesa e a devolvere l’8xmille ad altre confessioni religiose: lei sicuramente sa che le offerte alla Chiesa cattolica continuano a diminuire; deve, però, sapere che è una conseguenza diretta dell’inesistente magistero della Cei che ha mutato la profezia in diplomazia e la verità in servilismo.
I cattolici rassegnati stanno ancora peggio perché concludono che se i vescovi non condannano Berlusconi e il berlusconismo, significa che non è grave e passano sopra all’accusa di pedofilia, stili di vita sessuale con harem incorporato, metodo di governo fondato sulla falsità, sulla bugia e sull’odio dell’avversario pur di vincere a tutti i costi. I cattolici lo votano e le donne cattoliche stravedono per un modello di corruttela, le cui tv e giornali senza scrupoli deformano moralmente il nostro popolo con «modelli televisivi» ignobili, rissosi e immorali.
Agli occhi della nostra gente voi, vescovi taciturni, siete corresponsabili e complici, sia che tacciate sia che, ancora più grave, tentiate di sminuire la portata delle responsabilità personali. Il popolo ha codificato questo reato con il detto: è tanto ladro chi ruba quanto chi para il sacco. Perché parate il sacco a Berlusconi e alla sua sconcia maggioranza? Perché non alzate la voce per dire che il nostro popolo è un popolo drogato dalla tv, al 50% di proprietà personale e per l’altro 50% sotto l’influenza diretta del presidente del consiglio? Perché non dite una parola sul conflitto d’interessi che sta schiacciando la legalità e i fondamentali etici del nostro Paese? Perché continuate a fornicare con un uomo immorale che predica i valori cattolici della famiglia e poi divorzia, si risposa, divorzia ancora e si circonda di minorenni per sollazzare la sua senile svirilità? Perché non dite che con uomini simili non avete nulla da spartire come credenti, come pastori e come garanti della morale cattolica? Perché non lo avete sconfessato quando ha respinto gli immigrati, consegnandoli a morte certa? Non è lo stesso uomo che ha fatto un decreto per salvare ad ogni costo la vita vegetale di Eluana Englaro? Non siete voi gli stessi che difendete la vita «dal suo sorgere fino al suo concludersi naturale»? La vita dei neri vale meno di quella di una bianca? Fino a questo punto siete stati contaminati dall’eresia della Lega e del berlusconismo? Perché non dite che i cattolici che lo sostengono in qualsiasi modo, sono corresponsabili e complici dei suoi delitti che anche l’etica naturale condanna? Come sono lontani i tempi di Sant’Ambrogio che nel 390 impedì a Teodosio di entrare nel duomo di Milano perché «anche l’imperatore é nella Chiesa, non al disopra della Chiesa». Voi onorate un vitello d’oro.
Io e, mi creda, molti altri credenti pensiamo che lei e i vescovi avete perduto la vostra autorità e avete rinnegato il vostro magistero perché agite per interesse e non per verità. Per opportunismo, non per vangelo. Un governo dissipatore e una maggioranza, schiavi di un padrone che dispone di ingenti capitali provenienti da «mammona iniquitatis», si è reso disposto a saldarvi qualsiasi richiesta economica in base al principio che ogni uomo e istituzione hanno il loro prezzo. La promessa prevede il vostro silenzio che - è il caso di dirlo - è un silenzio d’oro? Quando il vostro silenzio non regge l’evidenza dell’ignominia dei fatti, voi, da esperti, pesate le parole e parlate a suocera perché nuora intenda, ma senza disturbarla troppo: «troncare, sopire ... sopire, troncare».
Sig. Cardinale, ricorda il conte zio dei Promessi Sposi? «Veda vostra paternità; son cose, come io le dicevo, da finirsi tra di noi, da seppellirsi qui, cose che a rimestarle troppo ... si fa peggio. Lei sa cosa segue: quest’urti, queste picche, principiano talvolta da una bagattella, e vanno avanti, vanno avanti... A voler trovarne il fondo, o non se ne viene a capo, o vengon fuori cent’altri imbrogli. Sopire, troncare, padre molto reverendo: troncare, sopire» (A. Manzoni, Promessi Sposi, cap. IX). Dobbiamo pensare che le accuse di pedofilia al presidente del consiglio e le bugie provate al Paese siano una «bagatella» per il cui perdono bastano «cinque Pater, Ave e Gloria»? La situazione è stata descritta in modo feroce e offensivo per voi dall’ex presidente della Repubblica, Francesco Cossiga, che voi non avete smentito: «Alla Chiesa molto importa dei comportamenti privati. Ma tra un devoto monogamo [leggi: Prodi] che contesta certe sue direttive e uno sciupa femmine che invece dà una mano concreta, la Chiesa dice bravo allo sciupa femmine. Ecclesia casta et meretrix» (La Stampa, 8-5-2009).
Mi permetta di richiamare alla sua memoria, un passo di un Padre della Chiesa, l’integerrimo sant’Ilario di Poitier, che già nel sec. IV metteva in guardia dalle lusinghe e dai regali dell’imperatore Costanzo, il Berlusconi cesarista di turno: «Noi non abbiamo più un imperatore anticristiano che ci perseguita, ma dobbiamo lottare contro un persecutore ancora più insidioso, un nemico che lusinga; non ci flagella la schiena ma ci accarezza il ventre; non ci confisca i beni (dandoci così la vita), ma ci arricchisce per darci la morte; non ci spinge verso la libertà mettendoci in carcere, ma verso la schiavitù invitandoci e onorandoci nel palazzo; non ci colpisce il corpo, ma prende possesso del cuore; non ci taglia la testa con la spada, ma ci uccide l’anima con il denaro» (Ilario di Poitiers, Contro l’imperatore Costanzo 5).
Egregio sig. Cardinale, in nome di quel Dio che lei dice di rappresentare, ci dia un saggio di profezia, un sussurro di vangelo, un lampo estivo di coerenza di fede e di credibilità. Se non può farlo il 50% di pertinenza del presidente della Cei «per interessi superiori», lo faccia almeno il 50% di competenza del vescovo di una città dove tanta, tantissima gente si sta allontanando dalla vita della Chiesa a motivo della morale elastica dei vescovi italiani, basata sul principio di opportunismo che è la negazione della verità e del tessuto connettivo della convivenza civile.
Lei ha parlato di «emergenza educativa» che è anche il tema proposto per il prossimo decennio e si è lamentato dei «modelli negativi della tv». Suppongo che lei sappia che le tv non nascono sotto l’arco di Tito, ma hanno un proprietario che è capo del governo e nella duplice veste condiziona programmi, pubblicità, economia, modelli e stili di vita, etica e comportamenti dei giovani ai quali non sa offrire altro che la prospettiva del «velinismo» o in subordine di parlamentare alle dirette dipendenze del capo che elargisce posti al parlamento come premi di fedeltà a chi si dimostra più servizievole, specialmente se donne. Dicono le cronache che il sultano abbia gongolato di fronte alla sua reazione perché temeva peggio e, se lo dice lui che è un esperto, possiamo credergli. Ora con la benedizione del vostro solletico, può continuare nella sua lasciva intraprendenza e nella tratta delle minorenni da immolare sull’altare del tempio del suo narcisismo paranoico, a beneficio del paese di Berlusconistan, come la stampa inglese ha definito l’Italia.
Egregio sig. Cardinale, possiamo sperare ancora che i vescovi esercitino il servizio della loro autorità con autorevolezza, senza alchimie a copertura dei ricchi potenti e a danno della limpidezza delle verità come insegna Giovanni Battista che all’Erode di turno grida senza paura per la sua stessa vita: «Non licet»? Al Precursore la sua parola di condanna costò la vita, mentre a voi il vostro «tacere» porta fortuna.
In attesa di un suo riscontro porgo distinti saluti.

Genova 31 maggio 2009
Paolo Farinella, prete

* Don Paolo Farinella lauree in Teologia Biblica e Scienze Bibliche e Archeologiche. Ha studiato lingue orientali all’Università di Gerusalemme: ebraico, aramaico, greco. I suoi ultimi libri: ” Bibbia, parole, segreti, misteri ” e ” Ritorno all’antica Messa “, sempre editore Gabrielli

In fieri

2009-06-21T20:43:00.000+02:00

Si, è vero.
È un po’ che non nutro questa pianta.
É un po’ che non entro qui dentro e mi prendo il tempo di digerire.
Ma ultimamente, il facebook fagocitante ha preso il sopravvento e non riesco a dedicarmi tempo ammé, a voi, alla narcisistica voglia di scrivere, a chi ha voglia di soffermarsi un attimo, alla digestione delle cose.
Troppe cose.
Gli ultimi eventi, non a caso, viaggiano ormai rancidi nel mio intestino, premasticati, in cerca di una comprensione, una spiegazione, una metabolizzazione.

É finita una primissima parte del mio impegno politico.
Debora è stata eletta, Ivan no.
Debora è adesso il centro involontario di tutto ció che si muove freneticamente attorno al rinnovamento del PD e non posso non esserne contento; sicuro come sono che non si fará mettere in testa il cappello da nessuno, senza avere prima negoziato, da posizioni di forza, l’affermazione delle sue idee.
Ivan invece non ce l’ha fatta.
Non ce l’ha fatta il web, a dimostrazione di come la distribuzione territoriale del consenso e la forma partitica, al di lá di quel che va cianciando Grillo, a ragione o a torto, è ben lungi dall’essere soppiantata da alcunché.
Ivan non aveva il Partito dietro di se, e quello ha fatto la differenza.

Ed io?
É iniziata, subito dopo le elezioni una raffica di articoli, voci, rese dei conti, alleanze, che mi ha disgustato e lasciato sconcertato.
Si parla di persone, probabili leader, dirigenti in pectore, ma nessuno che chieda a questi improbabili nuovi capi spirituali della Sinistra che cosa si propongano di fare del PD.
Obiettivamente non ci capisco un cazzo e quel che capisco non mi piace.
E allora mi tiro un pochino fuori, mi seggo sulla riva del fiume e mi metto un po’ a studiare, complice la mia lontananza dal “belpaese”.
Con alcune persone del Circolo Barack Obama stiamo dando vita al sito “Laicitaediritti.org” , nel tentativo di sensibilizzare la base e i vertici del PD, sull’importanza e la prioritá dei temi “laici” all’interno del dibattito per il prossimo Congresso.
Presenteremo un documentino alla prossima assemblea della “non corrente” piombina (di cui Ivan e Debora fanno parte) del 27 giugno e speriamo che qualcuno si metta a parlare di programmi invece che di persone.
Loro, per adesso, lo stanno facendo; speriamo non si vendano sfusi, ma possano rappresentare il nucleo di un progetto nuovo e unitario per partito davvero laico e contemporaneo.
Ma soprattutto con le palle!

Ovviamente peró, pago, in questo momento, l’impossibilitá di fare politica davvero, di confrontarmi con le persone, i “professionisti” della politica, dentro i circoli, contro le facce della gente, con i compagni di viaggio, in maniera vera.
Il web da, ma il web toglie anche tanto.
É un veicolo di espressione delle tue idee, le quali peró senza la tua faccia, rischiano di valere poco piú di un abbaio.
Guarderó dall’esterno e forse prenderó una tessera da stracciare in un’occasione davvero importante.
Lo decideró dopo il 27 giugno.

Cristiano ha un carattere completamente diverso dal fratello.
Bianco come il latte di cui puzza, nonostante il suo naso da pugile ai primi incontri, ride sempre, ha proprio gli atteggiamenti da buono.
Marcello ha cominciato a dire le prime parole di “itagnolo”, invertendo peró le sillabe: dice “pacche” per scarpe, “pacchello” per cappello, “podo” per “dopo” o “acchè” per caffe.
Quando rientro dalle futilitá di questo periodo di fantacrisi, godo nel corrergli addosso e portarmeli a scorrazzare in piscina.
Ho perso piú di 5 chili, peso 68 e mezzo e tutto il mio guardaroba è da buttare, proprio nel momento in cui devo dare 3.000 euro allo Stato Italiano e la mia inquilina torinese mi lascia per l’ennesima volta col culo di fuori, non lesinando niente in quanto ad assurditá di scusanti.
Ma si sa, questa è la vita. That’s entertainment!
Aspettare non mi si confá, ma spesso tocca.

Votare PD. Votare Debora e Ivan.

2009-06-01T15:00:00.001+02:00

Partendo da uno scritto di Pippo Civati, rielaboro idee mie e un contributo di Sandro Gozi, per dire a Tierone, a Fabrizio, a Scanza e a tutti quelli che non hanno manifestato intenzione di farlo, perchè bisogna votare PD alle europee.
E lo dico in maniera assai poco politically correct, ma sincera.

Come dice Civati “Lo so, molti elettori sono esasperati, hanno vissuto male questo nuovo partito, lo hanno amato, in alcuni casi, senza essere ricambiati (dal Pd e dalla sua politica). Molti entusiasti della prima ora sono rimasti delusi, molti delusi in partenza sono rimasti entusiasti di essere delusi”.
Adesso siamo in un momento chiave.
A ottobre molto probabilmente ci sará un congresso che dovrà dare una nuova linfa a questo partito (una linfa che non ha mai avuto) oppure lo affosserá per sempre.

Il sistema delle preferenze e la soglia di sbarramento, che ci piaccia oppure no, porta a due semplici conclusioni:
1) Attraverso il sistema delle preferenze si puó votare anche un solo candidato (o due), se si ritiene che questo candidato abbia delle idee forti e non votare i candidati dell’establishment (quelli decisi dai tanto odiati vecchi apparati di partito).
2) Il voto a Rifondazione o Sinistra e Libertá è, purtroppo, inutile.

Insomma, si puó influire.
Si possono mandare messaggi forti, perchè sappiamo che correranno sulle gambe di persone che si scorneranno per farli approvare.
Come Ivan, come Debora, dietro i quali c’è un movimento politico che sta lottando per fare del PD un partito Laico, Contemporaneo, Democratico e di Sinistra.
Non saranno inghiottiti dal sistema se gli daremo forza.
Tutto dipende da quanto consenso saranno in grado di portare.
Questa è la politica.

Per dirla con parole di Sandro Gozi: "La vecchia politica, almeno a sinistra, ha un vizio d'origine. Pensa sempre che le difficoltà nel trovare consenso si risolvano con la tattica, le alleanze, il posizionamento in un punto conveniente dell’arco politico. Io, invece, credo di no. Credo che il consenso per il Pd aumenterà quando il Pd smetterà di pensare ad alleanze e tattiche e comincerà a parlare alla gente, a starla a sentire, a dare le risposte che la gente si aspetta da noi. Se invece sulle questioni più scottanti noi diventiamo prudenti e reticenti, gli elettori si rivolgono a qualcuno che prende posizione più chiaramente".

Se siete d’accordo con questa semplice constatazione, allora dovete dare forza a chi ci sta provando, ritornando illusi per una volta ancora, perchè qualche illuso nel passato ha davvero cambiato il mondo.
Io ci metto la mia faccia davanti a voi che siete miei amici.
“Vorrei che seguiste il mio consiglio, anche e soprattutto se, come me, volete cambiarlo, questo partito. Perché per cambiarlo, prima bisogna votarlo. Bisogna dargli forza, bisogna costruirlo”.

Siamo in un momento strano, dove non è facile fare la cosa giusta.
E non parlo solo del paese eticamente distrutto dal gerarca delle televisioni.
Siamo in un momento in cui l’Italia sta affondando nel passato, sta diventando un paese del terzo mondo.
Pensate a quella marea di cattolici che incontrate per strada e che non si sente rappresentata da questo papa, da queste posizioni medievali delle alte gerarchie vaticane e che, nel sottosuolo, lavora per una Confessione diversa da quella “no condom, si sondino”.
Bisogna gettare un ponte.
Bisogna fare uno strappo.
Si deve costruire una Casa Laica che abbia in sè quel gene della solidarietá e della sensibilitá sociale che accomuna noi e loro.
Se tutti ci impegnassimo, invece di lamentarci, questo sarebbe giá realtá
Ivan Scalfarotto e Debora Serracchiani ci stanno mettendo la faccia.
A voi che minchia vi costa darmi ascolto, almeno questa volta e fidarvi di loro?
Votateli e fateli votare!

O' Vesuvio

2009-05-25T19:06:00.005+02:00

Allora.
Ho una rabbia in corpo in questo periodo che faccio fatica anche a respirare senza mandare a cagare la particella di ossigeno.
E’ una fase, mi dico; la primavera mi sta abbattendo e questa pressione bassa, (o alta, tanto non ci ho mai capito granchè), mi sta snervando.
Dormo profondamente il pomeriggio, e quando mi sveglio faccio fatica anche a sbadigliare.
No no. Non mi piace.
Ma la Rabbia è la cosa più difficile da gestire.
(tanto più mi sono ridata a Palahniuk giusto per farmi un’altra bella dose di cinismo. Geniale.)
Giorni fa stavo andando a prendere Marcello a scuola col passeggino gemellare, (spesa dovuta perché con due bimbi così piccoli è impossibile muoversi); vado come di consueto alla fermata dell’autobus e…. tò: il primo conducente mi chiude le porte in faccia. Inveisco da brava mamma del sud contro il pullman minacciando di prendermi il n° di targa, ma quello niente. Se ne va.
Aspetto il secondo mentre dentro cresce il lupo.
Apre le porte ai passeggeri e quando sto per salire mi dice che col gemellare non posso.
Ora, io vado sempre nei autobus col carrozzino, c’è uno spazio apposta e inoltre ci sono le norme scritte sui finestrini che mi consentono di andarci:
un cochesito
dos cochesitos
una silla de rueda
una silla de rueda y un cochesito
E altre cose.
Dunque non vedo motivo perché io non possa usufruire del servizio pubblico.
Inoltre con lo stesso carrozzino ero già salita in due autobus senza che nessuno mi dicesse niente.
Salgo, incazzata e già imprecando, che quello si alza e spegne il pullman.
La gente, tutta, ad inveire contro di me che ero la causa di quella”dolce sosta” non voluta.
E io, con tutta la Rabbia e la condizione di mamma avvilita, sbatto forte il palmo sul finestrino dicendo che non c’è scritto da nessuna parte che non posso salire.
“Italiani di merda”.Questo ho ricevuto dai vecchi.
(dovete sapere che i vecchi qui a Madrid sono a milioni, tutti stipati nei pullman coi loro bravi bastoni, e se ti vedono seduto su un posto riservato ti intimano di alzarti con quegli stessi bastoni anche se tu già lo stai facendo di default)
Vecchio o non vecchio l’ho mandato a cagare. Massimo rispetto per gli anziani, ma Cristiano era lì, di soli tre mesi e nessuno che si rendesse conto di ciò.
La gente scende, arrabbiatissima con me. Solo mia madre mi resta accanto tentando di placarmi.
Il conducente, mentre io con tutte le ragioni evidenziavo come non c’era scritto da nessuna parte che non potevo salire, decide a questo punto di chiamare la polizia.
La polizia!Vi rendete conto!Che volevano farmi?portarmi dentro?farmi un interrogatorio?intimarmi con la forza di scendere?Con un bimbo di tre mesi?
“bene, aspetto, foss’anche un’ora che vi blocco”.
Cinque poliziotti salgono sul pullman, (cinque!) con calma mi dicono di scendere perché le norme del passeggero parlano chiaro:”ningun cochesitos gemelares”.
“dove!” urlo io, sempre sbattendo la mao sul finestrino.
Credo mi abbia sentito tutta Madrid e dintorni.
La gente che guardava incuriosita, chiedeva, balbettava. Il conducente che se la rideva e parlava al telefono. (cosa che mi stizzisce ancora di più..grrrrr….)
Mi mostrano le famose”norme”, stampate su un libricino riservato all’elite, dove effettivamente c’è scritto sta cosa, ma io come faccio a saperlo se nei pullman non c’è?Addirittura le norme scritte lì sono esattamente il contrario di ciò che è scritto sui finestrini:
Un cochesito
Una silla de rueda
Y no pueden subir dos cochesitos, una silla de rueda y un cochesito y tampoco un cochesitos gemelares.
Ma porcoddinci, perché allora non le aggiornate!
“lei queste cose deve seperle, è come il codice penale:no se puede matar etc…”
Follia. E’ proprio vero che tutto il mondo è paese.
Alla fine sono scesa tra le imprecazioni dei vecchi (sanno essere davvero molto duri a volte)
Risultato: io non posso andare a prendere mio figlio con Cristiano (il che vuol dire che devo fare 1,5km all’andata e 1,5km al ritorno, a piedi, tutti i santi giorni, e portando 15kg di carrozzino e un bimbo con peso crescente…).
Ma la Rabbia ha ottenuto il risultato: da stamattina nei pullman le norme sono aggiornate.
Doveva scoppiare il Vesuvio a Madrid per cambiare le cose?

P.s. Chuck Palahniuk è un genio.

Disruption

2009-04-30T11:18:00.002+02:00

Adesso sparatemi!
Anzi no.
Leggete prima questo.

Qualche anno fa ho approvato una campagna pubblicitaria che recitava l’“Elogio della follia” di Erasmo da Rotterdam.
Adesso decido di fare qualcosa di totalmente controcorrente, che avrá il vostro totale disappunto, raccoglierá critiche, ma che per me va fatto.
E va fatto ora!
Malediró questa decisione ogni santo giorno della mia vita, ingrosseró di bile il mio fegato malandato e avró voglia di lasciar perdere ogni fottuta ora che perderò a fare questa cosa qui.
Ma se inizio, non posso mollare.
Mi sento come quando sono diventato buddhista per tre mesi; strano, dentro qualcosa di settario per alcuni aspetti, con codici di comunicazione propri e persone che vivono solo di quella cosa li, prendendo tutto fottutamente sul serio.
Ma questo è un altro prezzo da pagare.
...
Ci sto girando attorno eh??
E’ che non è facile dirlo...
Prendo fiato.
Guardo in basso come quando mi buttavo dallo scoglio piú alto e lo dico:
...
Un attimo.
Ok.
Ho deciso di impegnarmi attivamente nel Partito Democratico a fianco di Debora Serracchiani e Ivan Scalfarotto, sostenendo innanzitutto la loro candidatura al Parlamento Europeo.
L’ho detto.
Sto meglio?
Per un cazzo...

Aspettate, non sparatemi ancora.
Vi illustro.
Quanto tempo è che stiamo in guerra con l’Italia?
Quanta la frustrazione che proviamo contro questo regime corrotto e velinocratico??
Basta.
Che si fa?
Protesto, vado con Grillo, anzi no... vado con Di Pietro, ma che cazzo Di Pietro non mi rappresenta, vado con Sinistra e Liberta, o meglio con Sinistra Democratica, anzi no Sinistra e Comunismo, meglio ancora con Sinistra e Squacquerone...
Ndo cazzo vado?
Da nessuna parte, me ne sto li, mi dedico al sociale, aspetto che finisca tutto questo.
Si, ci sto proprio bene con la testa immersa nella sabbia.
D’altro canto che altro si potrebbe fare, il PD è un partito in mano ad una dirigenza vecchia, corrotta, fallita, filocattolica, partitocratica.
Non è un partito, è na mmerda!
Si, proprio così cazzo... na mmerda!
E allora che fai?
Ci sono dentro i D’Alema, co tutti gli amici suoi che passano pizzini, c’è dentro padre Rutelli, e santa Binetti martire... che schifo, meglio Fini.
Il fascista progressista.

Poi capita che un giorno una ragazza, manco tanto ragazza, che c’ha la mia etá e il viso di una bambina, salga su un palco e dica a quelle livide facce di sale dei dirigenti PD, cose semplici e dirette.
Stupide quasi.
Come quando si spiega ai bambini che la pasta si cala quando l’acqua bolle.
Esplodono gli applausi e ti rendi conto che magari, dietro quella ragazza cè anche gente in gamba che vuole cambiare le cose all’interno del PD.
E ti chiedi.
Insomma, ma se io tutto questo livore che Rutelli mi ha generato in corpo, glielo restituissi con gli interessi attivamdomi per dar voce a gente che lotti per un ricambio generazionale, non sarebbe meglio che utilizzarlo per isolarmi o gettare qualche miccetta da uno dei nanetti della Sinistra (post o pre) comunista?
Dici ma chi cazzo appoggi, non c’è nessuno.
E peró se non ci cominci a lavorare non ci sará mai nessuno.
Non nascerá mai un Barack Obama in Italia.
Ma mmanco un Bar Ob.
Insomma, io tutta la merda che mi fanno “cuddrare” dal televisore, la voglio ridare indietro, cominciando dal Partito che dovrebbe (DOVREBBE!!!!) rappresentare i miei valori, quello in cui credo.
E’ utopia, ma come dice Giorgio Manfré, “solo chi è così pazzo da cambiare il mondo lo cambia davvero”.
Insomma, faccio qualcosa di totalmente “disruptive”.
Non credo che sia un gesto di rottura spaccare un vetro di una banca, ne tantomeno continuare ad andar dietro ai deliqui di Grillo e penso che Di Pietro ha fatto una buona opposizione, ma immagino solo per matematica politica.
Nel lungo periodo vorrei Di Pietro premier?
No.

Vabbó potrei andare avanti all’infinito.
Adesso sparatemi!

Incipit: “Tu ti lamenti, ma che ti lamenti/pigghia lu bastuni e tira fora li denti”

Sto leggendo

2009-04-26T11:41:00.000+02:00

Termino di leggere, praticamente in contemporanea, due romanzi: “Il pittore di battaglie” di Arturo Perez Reverte e “Hitler” di Giuseppe Genna.
Il primo, eccessivamente erudito e scritto con perifrasi chilometriche, tratta della storia di un fotografo di guerra; il secondo è semplicemente la biografia del piú occidentale, ricordato e recente carnefice della Storia.
Stranamente peró, benchè adori il modo di scrivere di Genna e vada matto per la Storia, il testo su Hitler, mi ha deluso, annoiato, soprattutto nel raffronto con il testo di Perez Reverte, decisamente piú profondo.
Via via che mi addentravo nella ricostruzione attenta e minuziosa di Genna, mi rendevo sempre piú conto di come la Storia delle guerre non sia fatta dai capi di Stato, ma da popolazioni intere.
Dall’uomo stesso in ultima istanza.
La ricostruzione di Genna, che ha il torto di nulla aggiungere al personaggio Hitler, rispetto all’iconografia classica riportata da qualsiasi sussidiario di Storia, diventa rapidamente Storia di una carneficina e si appiattisce a riportare aneddoti e storiografia spiccia risaputa.
Contemporanemente “Il pittore di battaglie” ha, per lo meno in me, il merito di alzare il velo su un tema spesso dimenticato, sottaciuto o dato per scontato e per questo piú profondo: la crudeltá insita nell’animo umano.
Le guerre difatti non si sono fermate nel 1945, anche se facciamo finta di non ricordarcelo.
I massacri continuano nelle piú disperse lande della terra e orde di civili vengono fatte a pezzi ogni minuto di questo tempo, per motivi futili in quanto storici.
L’uomo gode a sopprimere l’uomo.
I tedeschi godevano a sopprimere gli altri.
Ogni singolo tedesco.
Magari un agricoltore, un impiegato del catasto, un commerciante qualsiasi, trasmutavano, in guerra, in macchine di inumana follia, demoni assetati di sangue, carnefici abberranti.
Rincorre forse l’uomo Dio, nell’inoculare sofferenza?
E’ questo il sommo potere che ogni uomo persegue: dare la morte e la sofferenza, come il Dio a cui credono fa?

Ecco credo che dietro a ogni singola vita, spezzata, con la sua storia e i suoi sogni, ci sia, dall’altra parte del mirino, un animale profondamente immaturo e isterico, che non è ancora stato capace di fare i conti con se stesso e il suo mistero.
L’uomo in quanto tale, non è mai divenuto tale.
Ma è rimasto un adolescente viziato e piagnucolone, sordido, collerico e ridicolo.
Lungi dall’essere uomini, siamo ancora rimasti allo stato evolutivo dei cannibali.
Sputi patetici, nella storia evolutiva della specie

Fantacalcio

2009-03-11T19:46:00.001+01:00

Anche quest'anno è andata così...

Il sonno di un padre

2009-03-02T11:54:00.001+01:00

Il sonno di un padre o di una madre, non ha niente a che vedere con il sonno degli altri.
E’ un sonno mordicchiato, strappato, lacerato alle profonditá di se stessi, irrangiungibili ormai, se non, appunto, in sogno.
E’ un sonno senza pace, sempre assetato, indipendentemente da quanti giri circolari, la lancetta sia in grado di compiere prima del prossimo strillo.
Potrebbe dormire giorni, un padre, una madre ed avere ancora sonno.
Sonno di sè.

Il tempo rubato ai figli, per un padre o una madre, è un barlume in un pozzo, che desta curiositá, rinnovato stupore, tepore, coscienza, speranza, fame.
E’ tempo monco, privo di programmazione postuma.
Si mangia tutto in un batter d’ali e quello che sei, sei, e ti tocca di fermarti lì, a quella pagina.
Rileggere o abbandonare.

Gli anni vissuti senza figli, sono peró scivoli verso una fine sterile.
Anni atei, asciugati.
Un cinquantenne che non ha vissuto la paternitá per scelta è omicida volontario della sua carne e del suo sangue.
Materia secca, annoiata, monotóna.

I figli a me paiono soprattutto una griglia ardente di felicitá e apprensioni, al cui tepore le nostre carni, sudano, frizzando d’anima il fuoco svelto della vita.
Conditio sine qua non.
Veritá senza tema di smentite.

Questa notte abbiamo dormito tutti insieme.
Mi sono addormentato ebbro del fiato di uno dei miei figli!

This is the end

2009-02-18T15:59:00.003+01:00

Proviamo a fare esercizio di astrazione.
Ci siamo riusciti con il caso della donna che non lasciavano morire, lo possiamo fare anche col paese che è morto tante volte.
Chi ha fatto i conti dice che il Berlusconismo domina il proscenio della politica italiana da 15 anni.
Quello socio/culturale da 30, aggiungo io.
Il paese che ci è stato lasciato dal postfascismo era nobile, purificato e produttivo.
Quello che è uscito dagli anni di piombo, stanco ma ancora fertile.
Quello di oggi incarna una persona sola: l’attuale capo del Governo e il piano di rinascita democratico di Gelli Licio.
Berlusconi (esiste parola piú abusata??) è stato in grado, in soli 30 anni, di incarnare la sola modernitá possibile, divenendo un modello da seguire, laddove tutti i valori politici, sociali e religiosi andavano disgregandosi.
Egli è il disvalore!
Il paese di oggi, il paese che ci lascia Berlusconi, è Berlusconi stesso.
Il popolo italiano ha deciso di abdicare dal sofà di casa, all’esercizio delle minime leggi democratiche, per firmare un assegno in bianco al padrone.
Non piú popolo ma cliente.
Cosa vuoi che mi metta a pensare io delle regole, delle leggi, di politica, quando c’è Striscia la Notizia in prime time e Vespa in seconda serata?
C’è un leader forte, che fa un sacco di cazzate (un po’ come chiunque di noi, che burlone...) e che importa se non è onesto, lui saprá che fare dell’Italia, con tutti i soldi che si ritrova...
In questo contesto sociale, finchè Berlusconi sará in vita, non ci sará alcuna possibilitá per alcuna politica non solo di sinistra, ma tantomeno liberale (e chi ha studiato politica sa bene che quello di Berlusconi non si studia alla voce liberalismo, ma alla P di populismo) di sovvertire questo stato di cose.
E questo Fini lo sa bene.
Montanelli lo sapeva altrettanto.
Chavez ha cambiato la Costituzione e si è fatto eleggere a vita, Berlusconi è eletto a vita e vuole cambiare la Costituzione.
Qualcuno spieghi ad uno dei due la relazione causa/effetto.
Ma soprattutto non ci sará alcuna possibilitá per alcun leader di sinistra di sfondare questo muro (se Obama fosse nato in Italia, sarebbe ancora in giro a dare da mangiare ai poveracci).
Questa è l’Italia in cui io mi sono fatto, grande, adulto, padre di famiglia ed emigrante.
L’Italia Berlusconi.
Questa è l’Italia del prossimo cemento sardo, della legge che non è uguale per tutti, delle ballerine seminude, delle ministre seminude, dei magistrati trasferiti, della televisione unica, delle leggi personali, dello stato vaticano e di tanto tanto tanto e molto altro ancora.
Non c’è da star male, c’è da prendere atto.
Ognuno poi fa le sue valutazioni personali e sociali.
Passerá prima o poi, come è passato il ventennio e a qualcuno toccherá di ricostruire.

Ma oggi, vedere Veltroni gettare la spugna, indipendentemente da quello che si puó pensare della sua azione politica, ti fa venire voglia di metter su i Doors (this is the end/beutiful friend/my only friend/the end) e spegnere la televisione come si faceva un tempo, con quella piccola implosione che lasciava per qualche decimo di secondo un puntino bianco al centro.
Quello che resta della sinistra, quello che resta della speranza.

Ho detto tante cose relative al mio futuro, preso dall’onnipotenza dettata dalla rabbia di questi giorni, ma una cosa trovo serenamente certa.
Trovo difficile, terribilmente difficile, se me ne sará data la possibilitá, pianificare di tornare a vivere a casa mia, finchè Berlusconi (uomo e paese) saranno vivi ed un’unico oggetto.
Di plastica cinese.

Il pensatore carismatico stanco.

2009-02-14T16:53:00.005+01:00

Il dibattito che si è svolto in questi giorni sulla fine di Eluana Englaro merita luciditá.
Troppo forte il testosterone nel cervello, lo sperma nello scroto, per darla vinta alla rabbia, per lanciarsi in una guerra di religione insana.
La situazione è così assurda, limite e paradossale, da meritare un approfondimento elementare.
O da bambini dell’asilo.
Un elemento solo voglio affrontare: la contraddizione della Santa Romana Chiesa.
Una contraddizione che io vedo esplodere nella societá, allontanando ulteriormente falangi intere di generazioni, dalla cristianitá moderna (no, moderna proprio non si puó dire, diciamo contemporanea va...).
Vorrei essere smentito, vorrei che qualcuno mi spiegasse, ma so che questo blog è troppo marginale per ricevere un seppur minimo contraddittorio.
Posto che alcuno ne sia capace.

Prendo come simbolo la posizione di Giovanni Lindo Ferretti, artista dai noti trascorsi ribelli, oggi ricongiunto alla casa del Padre con delle posizioni che, rispettosamente e per necessitá di sintesi, riferiró come fondamentaliste e bucoliche.
Ferretti mi perdoni.

Il signor Ferretti, qualche tempo fa, durante il periodo in cui si discuteva della legge sulla fecondazione assistita, affermava testualmente, quanto segue in relazione a coloro i quali si schieravano a favore della fecondazione in vitreo:

"Per la prima volta, da che sono adulto, sono assolutamente d'accordo con la Cei
e ne sono felice oltre ogni dire. In pace con me, con la mia storia, con
i miei avversari che comunque giudico, con i miei nemici. Sarà quello
che i cittadini di questo Paese decideranno e credo che perderemo.Loro
sono così eccitanti e moderni e ben pensanti e noi così dimessi, un
po' bacchettoni,un po' sfigati e tanto, tanto oscurantisti. Loro godono
e noi peniamo. Vuoi mettere l'oscuro profondo, umido e spaventosamente
irrazionale di una figa contro lo smagliante palcoscenico di un
laboratorio scientifico, l'abbaglio dei neon e la perfetta precisione di
un bisturi affilato in asettico brodo: vero desiderio! Mica quel residuo
arcaico d'un cazzo turgido, arraffone, impreciso e grossolano, si spera,
comunque grezzo.Vi penserò affollare i seggi elettorali Ho fatto un
patto con i miei animali, cani e cavalli al momento, ma spero di
aumentare. Se figliano è perché scopano, con chi gli piace tra ciò
che riescono a trovare. Non vorrei mai trattare un essere umano peggio
di come tratto la mia stalla. E' tutto: sono insensibile ai piagnistei,
alle private dolorose storie, ai desideri ovvi. Tra la superstizione
religiosa, quella politica e quella scientifica, è quest'ultima,
adesso, la più folle, la più pericolosa".

La superstizione scientifica insomma quale la piú pericolosa delle superstizioni.
Un po’ forte certo, ma simbolo di un certo modo di pensare cristiano, coerente con la dottrina della religione cattolica (di una sua parte piú umanistica quanto meno), di lasciar fare alla natura sui temi relativi all’INIZIO DELLA VITA.
La natura, o meglio Dio, decide chi far nascere e dove.

In questi giorni mi sono chiesto: “chissá cosa pensa Ferretti del dibattito sulla Englaro, se fosse coerente dovrebbe appplicare lo stesso ragionamento al dibattito sul FINE VITA”.
Bisogna lasciar fare alla natura, no??!!
No!
Ecco quello che scrive nella sezione che abitualmente, da quella sua prima lettera, il Foglio di Ferrara gli concede periodicamente.

“due storie identiche nella sostanza quanto opposte nella forma sono davanti i miei occhi. (...) Nel primo caso il padre sgozza la figlia e la seppellisce in giardino: è la barbarie. Nel secondo caso entra in ballo la civiltà: non basterà una lama, sarà sedato il rantolo e la purificazione rituale è già avvenuta sui giornali e in tv, nel dibattito. E tanto tanto dolore, tanto tanto rispetto, sgorga da chi la vuole morta. Chi è incredulo per la mostruosità scientifico-legale è troppo incazzato e non fa bella figura. E’ la civiltà: ci vuole una sentenza, un team medico, una struttura idonea, tanto volontariato per far morire di fame e sete, ma monitorata, una giovane donna indifesa e bisognosa che, guarda caso, ha anche trovato chi si prende cura di lei. Sorriderle, accarezzarla, lavarla e asciugarla. Farle compagnia. Darle da mangiare e da bere. Per quel che si può, finché si può.”

E qui ho strabuzzato gli occhi.
Dice proprio “darle da mangiare e bere”.
Perchè dice darle da mangiare e bere e non “intubata con un sondino naso/gastrico a ingurgitare intrugli di una casa farmaceutica”?
Crede, evidentemente, che in questo modo riesca a malcelare questa sua incoerenza: la Natura decide dove portare la Cicogna (e non la Scienza), la Tecnica Scientifica decide quando fare morire una persona (e non la Natura).
Tanto ci sono le suore che la irradiano d’amore tutt’attorno!

Come bene hanno detto in molti, il sondino naso/gastrico trent’anni fa non esisteva.
Si tratta di evoluzione della tecnica.
E com’è allora che la Chiesa è contro la tecnica per far nascere e a favore della tecnica per non far morire?
Signor Ferretti, le ammetto che sono confuso.

Ferretti che una volta diceva “è stato un giorno il mondo, giovane è forte, odorante di sangue vergine”, si intenerisce per una donna lasciata morire da un abbandono di quelle cure scientifiche che tanto disprezza?
E dov’è oggi la sbandierata insensibilitá “ai piagnistei, alle private dolorose storie” della prima lettera.
E’ un’insensibilitá a corrente alternata? Oppure si tratta di un naturale rincoglionimento senile?

Probabilmente sono uno stolto e non capisco la grande generositá che esiste nella dottrina catecumenale cristiana; ma io credo che a questo giro di stolti come me se ne siano accomunati a vagonate e, delle due l’una: o la Chiesa non è piú in grado di parlare alle persone generose di cuore (se non come me, come tanti altri che conosco), a malcelare questa incoerenza; oppure sta facendo lo stesso vecchio sporco gioco di controllo sulla coscienza delle masse, che fa da sempre, giocando con la sensibilitá delle persone umili per ricavarne potere.
Proprio come in questo caso col Presidente del Coniglio Italiano (in questa frase non c’è nessun refuso).
Umile e potente.

Quanto a Ferretti, profondo pensatore, penso che non ci sia piú cieco di chi non voglia vedere, che, come sottinteso in un meraviglioso romanzo di Andreas Eschbach “Lo specchio di Dio”, la religione è fattore così irrazionale, che se anche i religiosi avessero le prove di un girato di Gesù Cristo che tromba con la Maddalena, continuerebbero a professarne la candida verginitá.
Va bene essere irrazionali... ma qui ci si chiede di essere proprio dei rincoglioniti.
O no?!

La Crociata

2009-02-10T11:19:00.003+01:00

Mi si perdoni per quello che sto per scrivere.
Se questa cosa può offendere qualcuno, questo qualcuno è invitato a non leggere se ritiene che la sua sensibilità possa essere violata.
Si tratta della Chiesa, dei suoi velenosi tentacoli; della sua sete di potere sulla vita degli altri.
Non ne ho assolutamente rispetto.
E non solo non me ne vergogno, ma questi ultimi accadimenti mi hanno resa fiera di questo mio pensiero.
Se prima mi ritenevo semplicemente “lontana” dai suoi precetti, dubbiosa sulla fede, adesso sto nutrendo un odio profondo per tutto quello che la Chiesa rappresenta.
Traggo spunto da questa vicenda così malamente martoriata, morbosamente sviscerata di Eluana Englaro, per aprire una riflessione sul ruolo che nel mio Paese (ops…il vostro Paese) ha la Santa Sede.
Non starò qui a dilungarmi sulla stupidità umana di chi è al governo. Quella si commenta da sé. Basta pensare alla frase del “liberale” presidente del Consiglio:”Eluana potrebbe ancora avere figli!”. Come scusate? Con un’inseminazione artificiale? Chiamando un giovane rumeno che “per sua cultura” è abituato a inchiappettare, (branco o no), giovani donzelle indifese?
Aaaahhh.
Leggo El Pais e quelle parole rinfrancano il mio animo ribelle e incazzato. L’ingerenza del Vaticano, le sue illazioni, la sua presuntuosa volontà di “contaminare” con i suoi presunti valori lo Stato Italiano, ritenendolo di Sua proprietà, sono ampiamente e brillantemente criticate da un quotidiano, che seppur laico di sangue, appartiene a una nazione profondamente cattolica.
Riporto fedelmente alcuni stralci di articoli apparsi in questi giorni:

“La sala de prensa de la Santa Sede negó en una nota oficial haber realizado cualquier tipo de injerencia política en el caso Englaro, y sin atisbo de ironía, en el mismo comunicado señaló su "vivo reconocimiento a la aceleración dada por el Parlamento a la aprobación del proyecto de ley", ordenada por el Gobierno de Silvio Berlusconi para evitar la muerte de la mujer, en estado vegetativo irreversible desde hace 17 años.A esa misma hora, el Papa, desde el balcón del palacio vaticano, llamó a sus fieles a rezar por todos los enfermos, especialmente por "los que dependen totalmente de los cuidados de otros", y sin citar a Eluana animó a reflexionar y a confiar en las "curaciones milagrosas".

E ancora:

“El Vaticano ha hecho campaña "cultural" desde medios públicos y privados, propios y ajenos, para tratar de movilizar a la opinión pública italiana, muy favorable a Englaro antes de la ofensiva. Descalificaciones, rebelión contra la sentencia judicial, insultos al propio Englaro, petición de que le sea retirada la patria potestad... "Homicidio de Estado", "asesinato", "condena a muerte..." Todo ha servido. La culminación de toda esta fase de "no injerencia" fue el aplauso inmediato de la Curia al decreto y las críticas a Napolitano por no firmarlo.”

In Spagna tutto questo non c’è. Gioco forza una lontananza logistica del Vaticano col governo centrale. E forse qui i laici hanno più rispetto nei confronti dei precetti ecclesiastici. Magari, chissà, se fossi nata qua una preghiera di tanto in tanto, a quel Dio eterno l’avrei fatta anch’io.Ma un accusa di omicidio (OMICIDIO CAZZO!) da parte del cardinale Saraiva Martins è abominevole. Assolutamente abominevole.

“El Vaticano, poniendo broche a su actuación en la historia, lanzó sospechas explícitas sobre la causa del fallecimiento la mujer a través del cardenal Javier Lozano Barragán: "Hace falta ver cómo ha muerto, si por la suspensión de la alimentación y la hidratación o por otras causas. Si la intervención humana se revela decisiva para la muerte de Eluana, seguiré afirmando que es un delito", afirmó. El cardenal Saraiva Martins, prefecto para la Congregación de la Causa de los Santos, resumió: "Ha sido un homicidio".

Omicidio.
Adesso bisognerà accertarsi se la mano del boia è stata forzata. Il cattivo DEVE esserci in questa vicenda.
Io non riesco ad avere rispetto per chi lede la libertà individuale dell’uomo. Siamo noi uomini gli abitanti di questa terra, NOI abbiamo il pieno diritto di decidere per noi stessi.
Veronesi ha detto una cosa giustissima in questi giorni, e che la religione Cattolica non può essere più intesa come la religione di Stato; questo significherebbe non accettare i cambiamenti che inevitabilmente il nostro secolo ci ha imposto, come l’immigrazione, la mescolanza di differenti culture e altresì differenti religioni.(Io sono anche per l’abolizione totale dei crocifissi dalle scuole, ma questo è un argomento che casomai un giorno affronterò).
C’è una contraddizione assolutamente palese nelle parole della Santa Sede, visibile solo a chi non è intriso dell’oppio delle sue parole.
Si stabilisce che gli embrioni sono esseri viventi, potenziali uomini e quindi pervasi di quel “soffio divino” che guai a manipolare, e poi si accetta che corpi, privi di una qualunque cognizione celebrale, violati nella loro intimità (anche perchè soggetti a lavaggi da parte di mani estranee), vengano considerate “In vita” perché respirano.
Artificialmente?
Non importa come.
Respirano? Invecchiano? Hanno il mestruo?Allora sono persone vive!
La Scienza ci ha dato una mano!La Scienza e la medicina fanno invecchiare queste persone!Sono vive!!!E' un miracolo che nessun uomo dovrà mai interrompere, se non la natura quando questo corpo avrà 100 anni!
Vive?Che cazzo è "la vita"?
Il non poter guardare il mondo è Vita?
Il non poter assaporare cibi, gustare i baci, ridere, fare l'amore, disperarsi, provare EMOZIONI è Vita? O la vita è ridotta al semplice fatto che respiri, invecchi, hai il mestruo e giaci fino alla fine dei tuoi giorni (che chissà quando arriverà) in un letto d'ospedale?
Allora per la Chiesa e per la sua naturale bontà e misericordia, la scienza diventa amica; allora la scienza serve a reggere in piedi il concetto che essa stessa ha della Vita.
Che non comprenderò mai.
Si parla di Misericordia, ma per quel padre dove è stata la Misericordia?Paragonato a un boia, a un assassino perchè ha voluto la "morte" di sua figlia.
E il suo calvario?
17 anni di andirivieni tra tribunali, lettere inviate e rimaste inascoltate (perché non era il momento adatto), la sofferenza di non poter andare avanti, e quindi di “non vivere”; la mancata possibilità di starci davvero con lo spirito del comatoso, perché adesso è intrappolato (per chi ci crede è un tormento senza fine).
Che fine fanno tutte queste cose?
Misericordia ipocrita, piegata a biechi interessi Vaticani…..Si "salva una vita" ma se ne uccide un'altra.
E allora chiedo a tutti quelli che hanno manifestato a favore della salvezza di Eluana davanti alla clinica, invasati di religione, che si sono resi consapevolmente vittime, come se succedesse a loro: che cazzo di rispetto avete avuto voi che vi siete mossi solo ora, che non avete idea di cosa siano 17 anni e vedere una figlia in un limbo agghiacciante, impotente perché su di lei incombe la spada dell’eterna crociata della Chiesa?
Che amore professate voi, ipocriti mediatici, che chiamate assassino un padre afflitto e tormentato?
Mi fa schifo tutto quanto.
Una volta riuscivo a digerire certe cose, ad affermare che “ne sono indifferente”, e allora comprendevo che davvero le avevo superate. L’odio è un sentimento, a volte più grande dell’amore, se lo provi vuol dire che non hai risolto un mucchio di cose. Adesso questa cosa non mi appartiene più.Provo odio, risentimento, rabbia, schifo, dolore.Tutte cose che mi dilaniano, ma che mi rendono felice per le scelte che sto adottando da genitrice, da moglie, da donna, da essere vivente.
Non m’interessa più di aver perso la tolleranza, io non tollero.
Chi lede la libertà di un essere umano non merita il mio rispetto.

P.s. in casa, Gasparri e Ratzinger non hanno facoltà di parola, vengono silenziati ogni volta che si sentono al tg.La stupidità non avrà mai voce nella mia famiglia.

BRA-ZIIIIL

2009-01-27T15:19:00.000+01:00

Da wikipedia:
Cesare Battisti (Sermoneta, 18 dicembre 1954) è un ex terrorista e scrittore italiano.
È stato condannato in contumacia all'ergastolo, con sentenze passate in giudicato, per aver commesso quattro omicidi in concorso durante gli anni di piombo. Nel corso della sua latitanza in Francia, dove benificiò a lungo insieme ad altri terroristi della dottrina Mitterrand, è diventato uno scrittore di romanzi noir.
Non ho ben chiara la storia di Cesare Battisti e non ho il tempo e la voglia di schierarmi pro o contro di lui.
Ognuna di queste posizioni, nella giungla politica e sociale italiana, viene strumentalizzata e semplificata quotidianamente e non mi va, per questo caso di specie, di essere incasellato da qualche stupido cretino, quale comunista, come giá mi è capitato per il solo fatto di essere pro-bambini di Gaza.
Mi faccio e vi pongo solo una domanda: perchè l’Italia e il governo italiano sta facendo tutto questo casino adesso, montando una campagna mediatica enorme e non ha rotto i coglioni per i 20 anni che Battisti è stato in Francia?
Non sará che consideriamo il governo brasiliano meno sovrano di quello francese? Non sará che i nostri governanti sono capaci di fare la voce grossa solo con quelli che ritengono governi deboli? Cosa sarebbe stato della vicenda Battisti se questi si fosse rifugiato chessoio in USA? Non sará che c’è bisogno di un caso Battisti adesso per mascherare l’inutilitá della politica economica del governo presieduto dal signor Berlusconi e l’annuncio che senza aiuti al mondo dell’auto 60mila persone andranno per strada?
Sempre da wikipedia:
Mario Lozano (New York, Bronx, 1969) Militare USA membro del "69th Infantry Regiment - U.S. Army", presente nel contigente americano in Iraq, accusato di aver sparato ad un posto di blocco USA alla macchina che portava la giornalista italiana appena liberata Giuliana Sgrena, uccidendo il 4 marzo 2005 l'allora numero due del SISMI Nicola Calipari.
Perchè il governo italiano e il signor Frattini non si impegnano in egual misura a richiedere un processo per questo signor Lozano? Non sará che non si azzardano a trattare fattispecie sovrane di un paese piú potente?
Domande.
Dal poco che mi rimane dei miei studi di Diritto Internazionale affermo in definitiva e senza tema di smentita, (con la massima solidarietá per questi poveri brasiliani considerati alla stregua di 4 straccioni di favelas) che: ”facesse il Brasile il cazzo che gli pare, è uno Stato sovrano e ha tutto il diritto di considerare Battisti, Mogol o Clarabella, rifugiati politici, cuochi inarrivabili, musicisti di macarena o centrocampisti di contenimento”

"... e proteggici dai nostri padri. Amen"

2009-01-22T15:55:00.000+01:00

Uffa.
Capisco tutto, ma comincio a non tollerare piú niente.
Pro o contro, il dibattito ha smesso di interessarmi nel momento in cui è diventato una sterile contrapposizione di princìpi irrisolvibili.
Fine a se stessa.
Premessa: C’è una donna in stato vegetativo da sedici anni o giú di lì; il padre espleta tutti i gradi di giudizio, vince tutte le cause di questo mondo e dimostra all’Italia tutta, che questo non è un paese civile, poichè la chiesa cattolica comanda sopra il libero arbitrio dei suoi cittadini.
Ecco questo per sommi capi e in maniera volutamente superficiale i termini della questione.
Adesso ci si mette la Bresso (che ammiro!) e una causa ad un TAR contro il decreto di quel maiale di Sacconi.

Allora:
Ho visto la intervista di Beppino Englaro da Fazio qualche giorno fa, ma mi accorgo solo ora, a distanza di tanto tempo, del paradosso e dell’inganno che quella conversazione (e qualsiasi conversazione con chi sta in condizioni simili) possano portare implicitamente con sè.
Tutti noi partiamo (sebbene da posizioni ideologiche differenti, cristiani vs atei) da un comune sentimento di pena e affetto verso questo individuo a noi sconosciuto.
Elaboriamo le sue parole con sommo rispetto e gli reputiamo una commiserevole vicinanza in virtú della forza che manifesta nel fare quello che sta facendo.
Ma deve essere così davvero?
Ovvero: siamo cosí sicuri che il signor Englaro voglia staccare la spina della figlia?
Io non credo. (Non a caso l’unico momento di quella intervista, in cui l’Englaro non è stato del tutto rigoroso, è stato quando Fazio gli ha chiesto: “Ma non c’era proprio altro modo per staccare la spina?”)

Qualsiasi guerra è una contrapposizione di principi.
“Ho ragione io”, “no, ho ragione io”, “ti spacco il culo stronzo”, “ti distruggo, merda!”
Così non si va da nessuna parte.
Lo Stato italiano, è un dato di fatto, è vittima (conseziente e compiacente) delle ingerenze vaticane.
Prendete Welby, ha lottato per tanto tempo e poi, quando il caso era ormai montato, ha risolto da solo (con l’aiuto di un medico amico).
Ma questa ragazza lasciata lì, che cosa significa?
E’ un corpo diventato simbolo della guerra contro l’assurda ingerenza della Chiesa nella vita di tutti noi.
Una mummia vivente e scomoda.
Ma ne vale davvero la pena?

Finitela!! Basta con questa guerra di carte bollate, che serve solo ad alimentare odio e frustrazione in tutti noi!!
Portatela in Olanda, In America, manomettete il sondino, trovate una cazzo di scorciatoia qualunque, ma smettela di combattere le vostre battaglie, sul corpo di questa donna!
Signor Englaro, per l’amor di dio, metta lei la parola fine a questa inutile battaglia, la morte di un figlio è un esito di per se stesso così infinitamente straziante e cercare di dargli un significato, un senso, la lascerá comunque con un diffuso sapore di inutilitá infinita e inconsolabile.
Chiuda qui la sua battaglia e scappi con quel che resta del corpo di sua figlia, in un posto in cui sia consentito ancora essere liberi.
In questo paese la libertá non esiste.
Non serviva lei per dimostrarcelo, non era necessario il sacrificio di sua figlia per scoprire che l’Italia ha abdicato alle regole base della convivenza laica e civile.
“Ce lo sapevamo giá da soli”.

Adieu, utile idiota

2009-01-20T11:48:00.001+01:00

Oggi si concludono 8 anni di presidenta Bush.
8 anni che non dimenticheremo, perchè 8 anni fa il mondo era molto differente.
Semmai la storia avrá il piacere di raccontare in maniera spietata quello che l’America del presidente George W. Bush è stata negli anni dal 2000 a ieri, probabilmente si servirá in maniera sprezzante, non tanto delle foto delle migliaia di persone morte per via della propria inettitudine, ne tantomeno delle facce e dei loghi di lobby e fondi pensione che ne hanno retto il guinzaglio, ho delle torture inflitte a Guantanamo, bensì, ho l’ardire di pensare, utilizzerá questa foto.
Quand’ero piccolo e facevo qualche monelleria, mio padre mi tirava addosso le ciabatte, e cosí faceva il padre di mio padre ed il padre del padre di mio padre.
C’è in questo gesto antico, un che di ritorno alla semplicitá rurale della vita, che mi piace sia stata sbattuta in faccia, a questo inutile mentecatto.
Perchè questo è stato Bush, ne piú, ne meno.
Un cialtrone, un cretino, nelle mani di altri.
Lo confermerá la Storia.
Ma per intanto, qualcuno ha manifestato al super presidente americano, che la vita è qualcosa di piú profondo e rispettabile dei suoi inutili traffici per il mondo; qualcosa cui avrebbe dovuto tenere conto.
Trovo qualcosa di teologico e metafisico in questo gesto solo apparentemente disperato; è come se la Terra si ribellasse con i suoi umili e piú ancestrali gesti, alle idiozie dei potenti, nella maniera piú primitiva e reale.
La Terra nel senso di materia da scavare con le mani.
Arida e sudata, come quella Sicilia in cui sono cresciuto (tanto lontana dall’Irak??).
E non avendolo visto in faccia, mi piace pensare, nell’assurditá della mia mente malata, che a lanciare quella scarpa sia stato proprio mio nonno, il padre di mio padre, gridandogli in viso qualcosa di totalmente dialettale e solo apparentemente rozzo, del tipo “Gran pezzo di Cugghhiunazzu!!”.
Perchè Bush solo un cugghiunazzu è stato, un ragazzaccio che ha tagliato la coda di una lucertola per vederne muovere la coda o messo dei petardi al culo del gatto.
Solo che il gatto in questo caso erano migliaia di persone che sono state spazzate via dalla faccia della Terra con una superficialitá che non smetteró mai di considerare, nazista.
Con questa immagine si conclude la presidenza del signor Bush, che vada dove deve andare, ad un uomo che in questo momento appare sommamente giusto, il difficile compito di rimetterne a posto i cocci.

Le favole e i figli degli altri

2009-01-08T16:16:00.003+01:00

Non avrei voluto.
Ancora.
Speravo che si spegnesse da solo questo fuoco devastante, retaggio di un bambinello bastardo, quello del 2008; ma non ci riesco.
Non riesco a fermare questo fiume in piena, riattizzato da un articolo bellissimo e illuminante di Adriano Sofri postato da mia sorella (http://www.repubblica.it/2009/01/sezioni/esteri/medio-oriente-46/commento-sofri/commento-sofri.html)
Forse posso sperare, scrivendo, di trovare pace temporanea, o sfogo intermittente, ad un male dell’anima lancinante, che – non è un modo di dire – non mi fa chiudere occhio la notte.
Ma non posso assicurarlo.
Salani, me lo aveva detto, ma ci potevo arrivare poi tranquillamente da solo: quando sei padre, il dolore inferto ad ogni bambino sulla faccia della terra ti si conficca nella carne, come se quel bambino ti appartenesse!
I bambini si assomigliano tutti.
Sono tutti tuo figlio!
Come fai a non vedere tuo figlio in quella foto?
Polemizzando l’altro giorno inutilmente, con un amico di gpz, mi rendevo conto di quale altro miracolo induce in ogni padre la riscoperta del mondo infantile.
Sei di nuovo un uomo.
Un uomo che misura il valore della vita e della morte (come solo i bambini stessi sono in grado di fare), con un peso ben piú elevato, di qualsiasi altro essere impegnato a giocare al monopoli del mondo, con dadi, giornali, vocabolario e carrarmatini.
Sei una bilancia di quelle d’altri tempi, pesante e incredibilmente precisa.
Qualsiasi discorso geopolitico ti pare così alieno, ridicolo, quando sai che è inferto sulla pelle anche di un solo bambino.
Via via che la mia vita va avanti, il significato, il peso, di ogni singola persona accanto a me, acquista valore, specificitá, densitá, consistenza, metafisica.
Nel coccolare, soppesare, indirizzare, rispettare i processi cognitivi e la sensibilitá di quella pagina bianca (che bianca non è) di mio figlio, mi approprio di un sentimento religioso del tutto terreno, che è la vera ricchezza interiore di questo momento.
Quella parola che da piccolo non capivo, nell’insegnamento cristiano perduto: la parola “il prossimo tuo”.
Ogni bomba contro una scuola o una casa, ha lo stesso effetto di un ordigno nucleare lanciato contro un acaro.
Non ho una lobby da aizzare, un sentimento anti-qualcosa da manifestare, un Dio da pregare, un pianto da sfogare, un urlo da vendicare, una vita da sacrificare, una ragione da giustificare, un pensiero leggero con cui dimenticare, un altro dolore per anestetizzare, un cinismo di storia per soffrire di meno.
Che posso fare io?
Se non morire 10/100/1000 volte dentro, che un bambino viene spazzato via da Gaza!
Cosa fare io, se non spiegare un giorno ai miei figli l’inutilitá di tutte le favole del mondo, perchè, come scrivevo poco sotto, Cappuccetto Rosso è capace di bombardare branchi di centinaia di cuccioli di lupo e Cenerentola di sgozzare la progenie delle proprie sorrellastre per tutte le generazioni a venire “ab eterno”.
Quando finirá?
Mai!
Come puó proprio il popolo che ha sofferto la peggiore crudeltá della storia dell’uomo, macchiarsi degli stessi omicidi dei propri carnefici a soli 40/50/60 anni di distanza da allora?
Che differenza c’è tra un bambino perduto in una camera a gas ed uno sommerso da un bombardamento a Gaza o sparato a Sabra e Shatila?
E poi, come possono le persone che vedo attorno, seguire a fare la propria vita e magari odiare, scandalizzarsi, indignarsi, mobilitarsi, se qualcuno dei fratelli di quei bambini di Gaza, si fa saltare in aria nella stazione sotto casa, e finire per spiegare ai propri di figli che quello lì che è esploso era l’uomo nero, il lupo cattivo?

C’è nel disastro di Gaza (lo vedo io per lo meno) qualcosa di incredibilmente spaventoso che assomiglia ad una condanna perenne per l’umanitá intera.
Una incapacitá definitiva a leggere gli occhi dell’altro.
A farsi domande, a immedesimarsi un minimo in chi sta per morire.
Il Cristianesimo forse sará vivo e vegeto, ma fossi io Cristo, mi sentirei l’ultimo dei falliti!
Quel “prossimo tuo” lì, non ha capito tuttora nessuno chi minchia sia...

Ma intanto Luca stamane si sente in Coma, Antonio ha pubblicato il link “nanidagiardino.com ”, Manuela si è fatta fanatica di picachu, Stella si è iscritta al club “quelli che vedevano Hazard”, Guido mi suggerisce di fare il test per scoprire “tu che parte del corpo sei?” e Daniela mi spiega quanto sono stronzo da uno a dieci.

Brividi

2008-12-30T09:36:00.001+01:00

Ricordi da un tempo lontanissimo.

La guerra del pulito contro lo sporco

2008-12-28T09:18:00.001+01:00

Sono in camera di Marcello, sto montando il mobile fasciatoio che ospiterá Cristiano, per quando arriverá.
La crisi e il buon dio mi hanno dato in dono un Natale lungo di famiglia e mirabilia, prodotto soprattutto della fragranza di mio figlio e della scioglievole accoglienza di mia moglie.
Non ho che pensieri superflui e colorati sparpagliati per la mente e un topo di 80 cm che mi gironzola attorno.
Dalla stanza accanto il televisore rintocca l’ora del telegiornale ed una vite piuttosto ostica, si ostina a non entrare nella sua sede.
Il TG non inizia con i titoli, ma con una lunga notizia, segno che qualcosa di grave è successo; bombardamento, civili, morti, 200, bambini.
Non voglio sentire.
Spingo con forza il cacciavite contro la vite ostinata.
Come molti uomini non sono in grado di fare due cose contemporaneamente, stanze del cervello a compartimenti stagni e semplicitá maschili mi impediscono abilitá doppie o triple, come cantare e battere un ritmo, studiare e ascoltare musica, tranne una sola cosa.
Anche se parlo, mangio, scrivo, da sempre le notizie del telegiornale mi entrano in testa e si conficcano negli strati piú profondi della cavitá craniale, incapaci di sfuggire all’oblio o alla distrazione.
E’ grazie a questo che sono riuscito a fare l’esame di Storia Contemporanea praticamente non studiando una pagina, è a causa di questa involontaria concentrazione giornalistica che ho fatto una facoltá politico/sociologica da cui mi sono distaccato con forza, quando ho capito che il risiko era solo copertura per moderni sacrifici umani.
E allora sono costretto a sentire del bombardamento israeliano su Gaza e la sua gente.
Ascoltare parole che legano un massacro di uomini, donne e bambini, (la piú parte inermi) a motivi elettorali interni (cara democrazia...).
A niente serve afferrare il martello e prendere a battere contro questa fottutissima vite del cazzo.
La voce del ministro Frattini che giustica il bombardamento e quella di gran parte di paesi occidentali che avallano la carneficina, si infila malevola tra i muri di stanze confinanti e il battere scomposto e disperato del martello è inutile e patetico.

Guardo il mobile fasciatoio Ikea.
E’ più o meno pronto, nonostante la vite.
Ma la spensieratezza del giorno è ormai un ricordo ed un solo pensiero si fa strada nella mia testa.
Unico.
Le 200 vittime di ieri non avevano piú colpe delle vittime dell’11 marzo o di quelle dell’ 11 settembre.
Ci siamo illusi di essere i buoni, gli incolpevoli.
C’è un mondo intero che fa di tutto per mantenere in stato perenne la guerra, la paura, l’odio e lasciare scivolare tra i canali di scolo delle cittá il sangue di bambini inermi nei secoli dei secoli; e non c’è bene, ne male, non c’è causa giusta e causa sbagliata, indiani e cowboy, colpevoli e innocenti; facciamo tutti parte di un mondo che si autaolimenta di odio.
Puoi solo distinguere tra quelli vestiti in abito scuro e quelli inpolverati e con la barba incolta.
Guardate il vostro guardaroba, decidete cosa vi sentite di portare e schieratevi pure da una parte o dall’altra del male, unico corpo stronzo di un unico volto bifronte.
Quello della bestialitá perenne.

Quello che gli altri non dicono...

2008-12-21T09:20:00.001+01:00

Ascanio Celestini.
Un genio di quelli veri.

La vida es una tombola

2008-12-15T14:40:00.001+01:00

Si yo fuera Maradona
viviría como él
...mil cohetes... mil amigos
lo que venga a mil por cien...

Si yo fuera Maradona
viviría como él
porque el mundo es una bola
que se vive a flor de piel

Si yo fuera Maradona
y un partido que ganar
si yo fuera Maradona
y una mano en el altar

Quella che vedete qui sopra è la scena con cui si conclude il film documentario di Emir Kusturica sulla vita di Maradona.
Un film toccante, che racconta la storia di un genio, un rivoluzionario, un poveraccio.
Un uomo che ne ha viste di tutti i colori in vita sua e porta con se il destino di essere considerato, non meno di una divinitá.
Prerogativa che alle leggende non capita mai da vivi.
Maradona non è stato solo un calciatore, non è stato solo il piú grande calciatore di tutti i tempi.
E’ stato storia: la storia del suo paese, delle sue baracche e poi delle baracche napoletane; qualche Dio ha sparso sui napoletani frammenti di rivalsa eterna e loro se la sono giocata tutta sui piedi di Diego Armando ricevendone in cambio, una felicità ed un onore che nessun napoletano cambierebbe con 10, 20 stelle delle squadre di lassú.
Ma la vita di Maradona è soprattutto la vita di un uomo pieno di contraddizioni: forte, sicuro, debole, corrotto, generoso, ribelle, la vita di una leggenda appunto, che ho avuto la fortuna di vedere giocare in TV e l’onore di scrutare da vicino qualche giorno fa al Vicente Calderon.
Un giorno mi piacerebbe raccontare la storia di Maradona ai miei ragazzi, così come mio padre mi raccontava di Charles, ma so che non avrei parole abbastanza esaurienti per descrivere l’enormitá di questo genio.
In questo pezzo di Manu Chao c’è molto piú di quello che potrei mai raccontare.

Montecitorio Vice's

2008-11-21T15:38:00.001+01:00

Caro Diario,

La puntata odierna di “Montecitorio Vice” è stata molto bella e avvincente e mi piace raccontartela a futura memoria.
Il fatto è che gli sceneggiatori di questo serial sono veramente geniali e si stanno inventando cose davvero incredibili, da fare impallidire Nip/Tuck o Californication, pur di tenerti incollato alla sedia.
Spettacolari!
Peccato che cose come queste non siano credibili, immaginati se davvero nella realtá esistessero cose come queste: sarebbe giá scoppiata la rivoluzione...
Comunque ti racconto: gli sceneggiatori di cui sopra, hanno fatto apparire un nuovo personaggio (è tipico delle serie con carenze di idee tirar fuori dal sacco un nuovo personaggio, ma ti assicuro che non è il caso).
Questo personaggio si chiama Villari.
L’attore che interpreta questo tal Villari è pacioccone, con l’aria volutamente perduta per aria come se fosse sbarcato da Marte e l’impressione di un quoziente intellettivo inferiore alla media.
Delle scimmie.
Un attore bravissimo, devo riconoscerlo, chissá come fanno a tirare fuori sempre nuovi attori uno meglio dell’altro.
Ti ricordi Mastella? Quello che c’era nelle serie precedenti e che è morto con un gran colpo di scena all’ultima puntata?
Uguale.
Beh, non potevano resuscitarlo a Mastella, ma si sono inventati questo Villari qua che un po’ ne segua le gesta.
Insomma questo Villari viene votato dalla destra alla commissione RAI per buttarla in culo a Veltroni l’africano e a Di Pietro il cattivo e contemporaneamente permettere a Berlusconi, il padrone del paese, di dominare tutte le televisioni.
Solo che a quel punto Veltroni, che tecnicamente è il capo di Villari, scarica Di Pietro (una costante di questa serie) e si accorda con Berlusconi sul nome di Sergio Zavoli, un tipo serio perchè da giovane seguiva le corse di Fausto Coppi.
Allora tutti dicono a Villari di dimettersi.
Ma quello è giá commissario e non si dimette!
Glielo chiede il Presidente del Senato, quello della Camera, lo stesso Berlusconi, Veltroni lo caccia dal partito, ma quello non se ne va.
Lo cercano per mari e per monti ma lui si nasconde da qualche parte con la sua bella poltrona!
Bellissimo
Come nelle migliori opere greche, la tragedia diventa commedia.
E’ chiaro che gli sceneggiatori lo fanno per mettere in evidenza il livello di corruzione morale che vige a Montecitorio Vice, facendo capire come possa mettere piú in difficolta un sistema politico un pirla che un milione di studenti.
Ti fa riflettere... eh?!

Nel frattempo, parallelamente a questo, viene scoperto nello studio di una televisione minoritaria, ma apparentemente libera, una storia d’amore omossesuale tra un senatore di Berlusconi e uno di Veltroni.
E tu lo sai che nomi gli danno gli sceneggiatori a sti due???
La Torre (il passivo) e Bocchino (l’attivo).
Capisci che sottigliezza??? Che geniii!!!!
Il tutto per sottolineare la corruzione morale di Montecitorio con simboli sessuali!
Per fortuna son tagliate le scene di sesso.
Meraviglioso.

La puntata si chiude con il dubbio che a manipolare tutta questa situazione sia il perfido D’Alema, centinaia di persone che vengono licenziate al giorno per via della crisi planetaria e la solita imperdibile puntata di DoReCiakGulp.
A questo punto la serie sta andando sempre piú verso la direzione di una rivoluzione.
Ne sono sicuro.
Non potrebbe non essere cosí.
Tutti i disoccupati prima o poi cominceranno a fare cazzate e il sistema crollerá come un castello di carta.
Ma questi sceneggiatori, sono imprevedibili, potrei aspettarmi di tutto da loro; tipo che la gente si faccia massacrare dal Ministro del Lavoro, l’ottavo nano: Tornellolo.
Ci sta: coglioni e fannulloni!
Non c’hanno proprio voglia di ribellarsi, ci credo che son fannulloni!!!
Bravi, bravi, bravi! Capolavoro
E’ vero ci sono alcune cadute di stile, tipo la mignotta di Berlusconi che diventa ministro, o il presidente che fa cucù ad un altro capo di Stato, o che ancora dá dell’abronzato ad un Presidente di colore... troppo da soap sudamericana!!
Eccessivo!
Ma per il resto si tratta di un’opera che riesce a unire la tradizione del miglior Sofocle all’intensitá emotiva della trama di Carabinieri.
Da Oscar!

Hope

2008-11-10T19:21:00.000+01:00

C’è qualcosa che è passato inosservato nella prima conferenza stampa di Barack Obama da presidente designato.
Qualcosa che non è stato sviscerato dalla stampa, ma che a me pare molto importante.
Per lo meno per me solo.
Nel rispondere ad una delle domande riguardanti la difficoltá dei compiti che lo aspettano, Obama ha buttato lì una frase del tipo: “... tra l’altro spero che la elezione di questo Presidente possa apportare un po’ di fiducia nei mercati, in America e nel mondo...”.
Ha sorriso mezzo secondo, come chi abbia detto una marachellata ed è poi tornato serio ad affrontare tutti i temi che gli venivano sottoposti.
Magari mi sbaglio, ma c’è in questo incipit una malcelata speranza.
La consapevolezza di avere i piedi nelle sabbie mobili e di avere davanti a noi un anno di discesa verticale è quasi un punto di non ritorno.
E invece Obama, con tutto l’entusiasmo che ha smosso, spera che questo patrimonio di speranza (HOPE), non vada perso, ma possa dar man forte all’America, in un momento in cui c’è parecchia gente che sta aspettando soltanto di saltare giú dallo sgabello e lasciare penzolare il proprio corpo dal soffitto.
Non abbiamo piú niente da perdere.
Io, personalmente ho provato una consapevolezza tutta personale.
Ho preso coscienza della negativitá in cui sono avvolto da tempo immemore.
Berlusconi, bush, l’ambiente, le guerre... tutti noi stiamo sprofondando dall’inizio del nuovo millennio, molto lentamente, verso il basso e non vediamo futuro per questo martoriato pianeta.
Una volta dicevo di me che ero un’ottimista.
Da quanto tempo ho smesso di esserlo?
Non ricordo piú.
Eppure lo sono ancora, dentro, lontano.
Ma sembrerá strano, infantile, naif, il pensiero di Obama mi ha ringalluzito e (soprattutto) reso consapevole del punto basso del pozzo nel quale sono affondato.
E’ vero, per vedere un futuro di pace e prosperitá bisogna essere totalmente scemi, ma questa voglia di lottare contro tutto, contro ogni evidenza, in maniera solare e semplice, è quello che distingue una vita triste da una vita piena.
Mi sembra ieri che lo ero anch’io.
Stupido e sognatore.
E allora perchè non tornare a credere nel futuro.
Incredibile eh?!
Fosse solo un impeto egoistico, come non cercare di abbracciare tutte le istanze portate avanti dalla gente che riempiva le piazze del Presidente nero?

Io non so quanti di voi lo hanno fatto; mi sono sentito fesso e deficiente, ma diverse volte, nelle 24 ore di incoronazione di Obama, mi si è rigato il volto di commozione.
E non piangevo per lui.
Piangevo per me, per il significato della parola “hope”.

Sabato è uscito il sole.
Siamo andati per Madrid leggeri e di prima mattina, col freddo sulle guance e l’allegria nel cuore.
Ieri poi sono andato per la prima volta nella palestra che c’è sotto casa e ho messo in circolazione il sangue.
Al pomeriggio Milito ha segnato 3 gol e ho vinto la prima partita.
Io VOGLIO vedere questo raggio di sole, e non ho nessunissima intenzione di chiedermi se sia realtá o finzione, se finirá in niente, verrá ammazzato o diventerá come gli altri.
Oggi voglio sognare, che mi si lasci sperare ancora...
Non posso tradire la mia vita.

Barack e burattini

2008-11-09T00:15:00.003+01:00

Le fesserie di Berlusconi su Obama hanno fatto passare quasi inosservata la sostanza della sua visita all'amico Putin: il cordiale consenso del capo del governo italiano per l'attacco russo in Georgia. Una posizione che si direbbe senz'altro antiamericana, e che scatenerebbe piú di qualche polemica tra gli alleati, se solo qualcuno la prendesse sul serio.
Ma a Washington, evidentemente, sanno benissimo che se Berlusconi, anzichè con Putin, fosse stato con Bush, avrebbe dato ragione a lui sulla Georgia, come su tutto il resto: perchè tra le chiacchere da viaggio del nostro premier e la politica estera non c'è alcun rapporto.
Un anziano signore che gira il mondo, ormai da anni, dichiarandosi amico di tutti e d'accordo con tutti, raccontando le barzellette giá scartate da Gino Bramieri, fornendo alle agenzie di stampa solo qualche scampolo di folklore, non è considerato in grado di dire alcunchè di notevole o di grave. Solo per noi italiani (e neanche tutti), solo nella piccolissima porzione di pianeta che abitiamo, Berlusconi è un problema serio, e spesso una presenza umiliante. Per bil resto del mondo è solo un piccolo italiano leggero che consolida tutti i luoghi comuni sulla leggerezza degli italiani. Uno che è contento se attorno a sè vede ridere, e non si rende conto che è di lui che stanno ridendo. Né lo stuolo di maggiordomi che lo circonda, benché lautamente pagati, ha il coraggio di dirglielo.

Michele Serra, L'amaca, La Repubblica di oggi.

Solo un premier digiuno di cultura politica e di sensibilitá istituzionale come il nostro, il giorno dopo il clamoroso infortunio, puó pensare non solo di non chiedere scusa al popolo americano, ma addirittura di mandare a quel paese un giornalista dell'agenzia Bloomberg, di dare dei "coglioni" ai leader dell'opposizione e di liquidare come "imbecilli" tutti quelli che lo criticano per ció che ha detto.

Massimo Giannini, La Repubblica di oggi

Hoy empieza todo

2008-11-05T12:40:00.002+01:00

Eccheccazzo!
Parliamoci chiaro, era un po’ che ce la passavamo male.
Lasciamo perdere le questioni interne, senza speranza alcuna, ma anche sullo scenario planetario era da mo’ che IL BENE non si toglieva delle soddisfazioni.
E’ vero, il mio cinismo è il segno dell’ora che avanza, ma questo fottutissimo momento storico non mi ha aiutato per un cazzo.
Negli anni 80 ero appena un adolescente e si respirava un’aria fresca.
Da allora il sogno si è via via eclissato in me e adesso riposa in qualche calanco del corpo, spaurito e ininfluente.
Crisi finanziarie, Berlusconis, musica Hip Hop e House, torri cadenti, guerre nefaste, liquidi ghiacciai; la storia, nel suo continuo avvicendare di stagioni positive e negative, ha offerto alla mia guancia, negli ultimi 25 anni, la sua mano piú nera e funesta.
Niente di definitivo e mortale per caritá, come negli anni dal 1925 al ’45, ma un declivio continuo e inesorabile, verso una negativitá sempre piú ineluttabile e senza prospettive.
Oggi qualcosa cambia.
Come (anzi piú di) quando venne eletto Kennedy (ovvio), come quando venne approvato il Piano Marshall in Europa, come quando venne abolita l’apartheid in Sudafrica, e via dicendo.
Il mondo fa uno scatto in avanti.
Oggettivamente.

Non entro in quelle che saranno le proposte politiche del nuovo Capo del Mondo, ma guardo a due fatti.
Uno: la maggioranza degli americani non è piú razzista
Due: “that one” è uno che ha immerso le mani nella monnezza; sa cosa sono i poveri e la povertá.
E questo per adesso mi basta.

Ovviamente non mi illudo.
Questo momento epocale sará sostituito un altro momento buio e cosí via.
Barack Obama è, nella nitidezza della sua immagine, un obbiettivo così facile di pazzi, terroristi e neri, che potrebbe non arrivare neanche a fare quei 3 anni di presidenza che per lo meno vennero lasciati a Kennedy
E peró stanotte il sogno si è lasciato individuare; non è scappato, nè è uscito dal suo calanco, l’ho visto, gli ho detto due parole rassicuranti e l’ho lasciato lì, in attesa che possa sentirsi un po’ piú tranquillo e rialzare la testa quando avrá sufficiente fiducia
Poi mi sono addormentato.
E per la prima volta dopo 25 anni, ho sognato che l’America poteva essere anche un bel posto per me.

Il male.

2008-11-03T16:26:00.001+01:00

Adesso caricate questo file di you tube.
Aspettate che sia completo, con la striscia rossa e tutto.
E’ importante. Ci vuole un po’ ma è importante.
Per favore.
Quindi mettetevi comodi, mandatelo in play, dimenticatevi delle immagini e di quello che significano e leggete contestualmente quanto di importante ho da dirvi.

Quella che sto per scrivere è una cronaca dell’assurdo; il racconto di qualcosa di intellegibile e mostruoso che si sta consumando sulla mia pelle e che mi mette direttamente in contatto col mondo della metafisica, dell’irrazionale, dell’ignoto, in una maniera sconcertante e imprevista.
Quella che sto per scrivere è una storia di fantacalcio e per quei pochi che a questo punto sorrideranno e penseranno di avere a che fare con un altro topic leggero e idiota, per favore abbandonino la lettura.
Sono terribilmente serio.
Per cui toglietevi quel sorrisetto cretino dalle labbra, perchè qui parleró del “male” e delle maledizioni, come qualcosa di terribilmente e drammaticamente reale.

Ho avuto un percorso nella mia vita.
Una parabola come molti di voi.
Al punto in cui mi trovo in questo momento, il mio rapporto con il trascendente si puó sintetizzare in un sereno agnosticismo, rispettoso dei credi delle persone e maldicente verso qualsiasi sistema ecclesiastico ritenga di essere depositario dell’unica Veritá rivelata.
E questo riguardo qualsiasi confessione religiosa.
So di essere una persona fortunata e so che in determinati momenti della mia vita un aiuto, una mano risolutiva mi è arrivata da qualcosa che sarebbe irrispettoso chiamare sorte.
Mi riscalda la sensazione che “qualcosa” mi abbia spesso salvato la vita e nutro verso questo “qualcosa” una gratitudine sconfinata che si incarna nel profondo di quello che sono e mi riscalda spesso.
Questa peró è una sensazione, bellissima, avvolgente, ma che non posso suffragare con niente di oggettivo, perchè se in una direzione “qualcosa” si è mosso, beh, lo ha fatto sempre in una maniera discreta, delicata, e per cose davvero grandi.
Tanto da consentirti di nutrire a volte, un ragionevole e dolce dubbio.
Quindi non vi parleró di quanto sono infelice, perchè non lo sono affatto.
Ho avuto una vita meravigliosa, una famiglia sensazionale, degli amici che adoro e qualche piccolo successo professionale, cose che mi rendono una persona piena, senza crucci, negativitá o rimpianti.

Il male peró non si muove in maniera così elegante.
Il male, la maledizione, quella piccola e stronza maniera di interferire con la tua vita da parte del maligno, si è mosso spesso in maniera infima, e sotterranea, come un folletto da fiaba, sì da lasciarmi totalmente sconcertato e portandomi a mettere fortemente in discussione, quella attitudine atea e illuministica con la quale sono solito pensare agli eventi della vita.
Fiaba e realtá, confini che sfumano.
Maledizioni, piccoli e sgradevoli oltraggi, disagi, in grado di interferire sulla tua vita pesantemente, ma non di cambiare il sostanziale corso degli eventi.
Penso ad esempio a B., colpita quest’estate da fuoco di Sant’Antonio proprio nella parte del corpo che piú le donne le invidiano, o penso a me e a come dopo aver fatto 35 colloqui in 5 anni per cambiare lavoro, abbia ricevuto l’offerta della vita pochi giorni dopo essermi licenziato in bianco, avere posto fine alla maledizione in cui versavo ed avere lasciato in pegno il tendine di Achille destro e l’addio ai campi di gioco.
E cosí altre piccole cose che vi risparmio.
Insomma è come se avessi una gran bella protezione, uno scudo forte, che non consente attacchi importanti, ma subissi solo il disturbo di zanzare sgradevoli e urticanti, incapaci peró di vincermi.
Almeno fino ad ora.

Fin qui discorsi; ciance, chiacchere, futilitá, a cui pensare, da riporre in un cassetto, riconsiderare, dimenticare, parlarne con gli amici nel bel mezzo di una grigliata, poi continuare la propria vita, e ancora riprendere in considerazione e parlare di caso, “ma tu guarda che caso”, chissá, forse si, forse no etc etc.
Tutto questo fino a ieri.

Invece da ieri io sono convinto (fermamente convinto, intimamente convinto) che il male, la maledizione, esistano empiricamente e siano visibili, proprio come si vede una mela cadere da un albero o le stagioni avvicendarsi tra loro.
E questa cosa mi devasta.
Mi devasta perchè c’è qualcosa che mi vuole male.
Qualcuno, un’energia, qualcosa, che vuole che io soffra indipendentemente da qualsiasi concetto razionale.
Il dolore e lo sconcerto che sto provando sono cosí allibenti da mettermi paura.
Il pensiero nuovo che faccio è addirittura questo: menomale che esiste il fantacalcio.
Se non ci fosse il fantacalcio, forse questo male potrebbe attaccarmi in altre parti della vita, nelle quali per fortuna (fino ad ora) sono immune.
Arrivo addirittura a pensare che il fantacalcio agisca da parafulmine di tutti i mali, consentendomi di proseguire tranquillo oggi il corso della mia vita, senza ricevere le nefaste perturbazioni in altri contesti.
Epperó resta il turbamento, per due semplicissimi fatti:
1) qualcuno/qualcosa mi odia/invidia/vuole il mio dolore.
2) il male, la maledizione, esiste scientificamente.

Alla fine, come vedete, ho evitato di parlare di fantacalcio.
Mi sembrerebbe banalizzante spiegare i motivi di questa mia del tutto nuova consapevolezza; credetemi sulla fiducia.
Ho tanta di quella frustrazione in corpo da riempire oceani di discariche.
Ma non crediate che questa mia consapevolezza, sia figlia dell’amarezza, dell’orgoglio ferito.
No.
C’è in essa tanta di quella veritá oggettiva che il solo fatto di giustificarla, scendendo nella descrizione di numeri o eventi contingenti che mi hanno portato a capire l’esistenza del male, della maledizione, mi sembrerebbe irrispettoso verso la stessa veritá appresa.
Oggi Salani, che giá da tempo ha smesso di compatirmi, dicendomi che la fortuna è cieca e tutto si pareggierá in futuro, mi ha fatto intuire che per lui e Mario è legato al mio ateismo.
Sul serio.
Dovrei convertirmi (e non lo diceva per scherzo).
Potrebbe essere perchè no: una punizione divina, un avvertimento.
Ma di sicuro non essere in possesso di una risposta univoca, mi sconvolge e mi lascia senza difese, in balia degli eventi, incapace di capire da dove arriverá il colpo la prossima volta e se saró in grado di pararlo.
Insomma, come sempre, viaggio portoghese e con una pistola piantata alle spalle.
Vera o di cartone, non mi è dato di saperlo.
Ma l’avvertimento che mi arriva e il castigo che mi affonda in questi giorni, non è banale, ne generico.
La maledizione vuole ME e porterá a fondo ME, nella maniera piú teatrale e avida che esista.

Ho chiamato Ida.
Forse mi aiuterá sua zia.
Ma se prima per me era un “non è vero, ma ci credo”, adesso è un crederci senza alcuna ombra di dubbio.
Qualcuno mi vuole male e sta conseguendo il suo risultato, fottendosene di tenere la benchè minima parvenza di finzione, quel benchè minimo confine.
Il male, la maledizione, ci sono, sono qui e io vorrei soltanto liberarmi di loro.

Anime nere

2008-10-30T10:31:00.005+01:00

Nell’asilo di mio figlio, tutto è pronto per la festa di halloween, mancano solo le ultime decorazioni.
Non so come, né perché, ma so che quella è casa mia.
C’è uno spazio che mi separa dalla strada con una saracinesca. Lì c’è il mio letto.
Gli educatori se ne vanno. Rimango sola tra le pareti colorate di arancione e nero, i colori di Halloween.
Ad un tratto sento un rumore, c’è qualcuno nell’asilo, qualcuno che "non mi piace".
Una mano mi afferra, riesco appena a percepirne l’odore acre del suo alito, troppo vicino. Lo vedo in faccia, è un uomo che mi sta braccando. Mi sta aggredendo.

Mi picchia violentemente, riesco a malapena ad urlare ma non c’è nessuno.
E lui ride, sa che non c’è nessuno.
Afferro il cellulare per chiamare mio marito, riesco a chiedergli aiuto, ma non senza prendermi un altro pugno.
Dopo minuti interminabili finalmente mio marito arriva; cerca di entrare da un’altra saracinesca, da un’altra stanza, ma sento che fa tutto con calma, una calma paradossale. Pare che non abbia capito la gravità della cosa, o peggio, che non gliene freghi niente.
Riesce ad entrare nell’asilo, raggiunge il posto dove l’uomo mi ha ammanettato. Lo guardo in faccia e mi accorgo che è diverso: è bruno coi capelli corti, gli occhi grandi verdastri e le sopracciglie folte e nere. Non è “mio marito”, quello vero, ma lì, in quella dimensione mi fido di lui, so che “è mio marito”.
Comincia una lotta tra i due che vede il mio uomo vincitore.
Sospiro di sollievo mentre lui decide di caricare l’aggressore su un camioncino bianco e portarlo lontano.
Partiamo insieme. L’aggressore è intontito, legato. Ma ancora cosciente.
Andiamo in questo posto sperduto, tra le campagne, nel cuore di una notte gelida.
Scendiamo tutti e due dal camioncino, lui apre il portellone e…..lo slega!
Si toglie la maschera, non è “mio marito”; è un suo complice.
Si guardano soddisfatti; ridono. Si avvicinano a me e mi rompono una gamba, che ora se ne sta lì in maniera del tutto innaturale.
Urlo, fa un male cane.
Prendono una tanica di benzina che è lì dietro e me la versano addosso. Tento di scappare, ma è inutile. Mi danno fuoco.
Divento brandelli di pelle e carne che si stacca.
Ma sono ancora cosciente. Sono ancora viva per avvertire il dolore.

Marcello ha cominciato a urlare. Guardo l’orologio, sono le 2 del mattino.

Quest’estate in Sardegna ho avuto modo di vedere “la biblioteca Balia”, un po’ di libri raccolti nel contenitore dei portariviste, nella loro casa del mare. Un libro in particolare mi attraeva, aveva una copertina con due occhi inquietanti su uno sfondo nero. Era “Anime Nere”, una raccolta di racconti cruenti di autori del thriller e dell’horror. Insomma, una lettura carina da spiaggia…
Quel libro l’ho finito a Madrid, con calma; mai più di due racconti alla volta e sempre a distanza di un po’ di giorni per digerirli.
Mi sono scoperta amante dell’horror. Della “carne e sangue”.
Fin qui niente di grave, salvo il fatto che sono incinta e che era da gennaio che non mangiavo carne.
A tal proposito, sempre quest’estate mi sono ritrovata a versare una lacrima davanti a un banco di salumi e contemporaneamente un rivolo di saliva.
Al rientro dall’Italia ho comprato il seguito di Anime Nere; stavolta la stessa copertina al negativo: sfondo bianco e in aggiunta al titolo “reloaded”.
Ho cominciato a leggerlo; i racconti satvolta sono meno romanzati, molto più fedeli alla realtà. Il marcio è nel quotidiano. L’orrore è dietro casa, o nella tua stessa casa.
Più vero, e per questo più agghiacciante.
Adesso mi ritrovo gioiosamente a fare colazione con bocadillos con jamon e una tazza di latte mentre continuo a leggere Anime Nere.
Faccio sogni come quello che ho scritto molto molto spesso.
Sono incinta e mio figlio si fa vivo in pancia quando mangio carne (ma non si doveva mangiare cioccolata per sentirlo scalciare??).
So che non vuol dire un cazzo, ma in questi mesi non mi poteva venire voglia di leggere la collezione harmony??

Bastavano 40€

2008-10-22T10:49:00.001+02:00

Ieri sono andata alla Fnac e ho comprato dei cd.
Era una vita che non lo facevo, una vita che non compravo musica.
Da quando c’è l’I-Pod ho smesso di ascoltarla.
All’inizio scaricavo di tutto, presa dall’entusiasmo della musica facile e gratis.
Discografie intere, album di cantanti che mi suggerivano e che non conoscevo; pezzi che è una vita che cercavo e che non trovavo più in circolazione. E poi inni, ritornelli, registrazioni da vinile; album di cui me ne fregava poco, album di gruppi che mi piacevano ma che ormai “comprare” costava troppo.
Risultato: niente più musica. Niente più ascolto. Niente di niente.
Mercificazione distratta di suoni e parole, che finivano con l’essere tutti uguali. Tanta musica tutta tristemente uguale. 1383 brani di niente. Fuffa.
A nulla è servita la nuova versione di I-Tunes che mi catalogava i pezzi, con tanto di copertine.
E’ solo un insieme di microscopici meccanismi, pixel e quant’altro che insieme compongono immagini e suoni.
Ma che non mi emozionano.
E così ho finito per ritrovarmi sempre in silenzio quando Ale era al lavoro.
Gli unici suoni quelli di Marcello.
E adesso con lui all’asilo neanche più quelli.
Ieri ero alla Fnac.
Mi sentivo quasi fuori posto tra gli scaffali. Mi sarò persa per circa un paio d’ore tra copertine colorate e cuffie dove passavi il codice a barra e ascoltavi.
Musica!Emozionante insieme di voci ora acute ora grevi, parole attente, cadenze calibrate, strumenti identificati.
Era una vita che non lo facevo. Ascoltare. Davvero.
Tutte le mie corde hanno vibrato, come non succedeva da anni.
Le copertine come libri, le fotografie degli interpreti; vedere gli artisti come sono invecchiati da quando non compravo più.
L’anima ha la forma di un cerchio di metallo. Ieri l’ho toccata e sono rinata.
Ho portato a casa un ricco bottino di suoni e di parole.
Sulla poltrona gonfiabile di casa ho finalmente “ascoltato”.
Alessandro ieri sera mi ha detto che mi ha ritrovato.
Bastavano 40€.

Strani Giorni

2008-10-09T18:12:00.002+02:00

Strani giorni.
Questa prima parte dell’anno ha portato con se venti di bufera, da fuori, da dentro, da davanti, da tutte le parti.
Le parole non sgorgano piú nitide come solito, i pensieri si nascondono, la coscienza latita; così ci si rintana da qualche parte, a sentir scrosciare forte la pioggia contro i vetri, in attesa che passi la nottata e si torni di nuovo in superficie a vedere quello che la tempesta ha lasciato dietro se.
In giorni come questi, che non ci siamo, che non ci ritroviamo, poche le possibilitá di fare un tuffo nel profondo.
Ci si muove a scatti, a momenti, come robot animati da flussi di energia discontinua.
Energia rapida che arriva al dunque e scuote in fretta.
Nessuno spazio per pensare, solo emozione.
Ritrovarsi ha il sapore amaro e bagnato di cose come questa.

Come bambini

2008-09-25T11:59:00.006+02:00

Il gioco piú bello del mondo, dominato da questi Dei buffoni e capricciosi, proprio come lo erano le divinitá pagane della Grecia antica, arriva alla terza giornata.
Le femmine, nuovo innesto, caciarone e scompaginanti, incapaci pure di distinguere un assist da un fallo laterale, prendono due bonus di fila, mentre un uomo tornato dall'inferno è in cima alla classifica.
Si potrebbe scrivere un romanzo con una serie infinita di colpi di scena, ogni anno, visto anche i personaggi che popolano il Fantaparisio.
Per il sottoscritto è sempre la stessa storia.
Se il romanzo fosse un giallo io sarei sempre il cadavere.
Osservato speciale del Dio "SFIGEUS", inizio con un pareggio e due sconfitte, pur avendo fatto per tre turni di seguito il secondo miglior punteggio di giornata.
Ma che volete che sia...
Ci mettiamo a opinare sopra l'ignoto disegno fantadivino?
Quisquille!
Noi che partoriamo solo maschi!!
Per adesso solo una certezza: il fantaDio continua a tessere burlone la trama ed io continuo allegramente a pigghiarmela 'ntu culo!

Però, c'è un però, il Principe è tornato alla casa del padre e vederlo finalmente volare in testa alla classifica cannonieri italiana (e non spagnola), è qualcosa che mi (quasi) ripaga di ogni dolore.
Come bambini!!!

Pagine

2008-09-23T17:21:00.002+02:00

Ho una famiglia meravigliosa, un lavoro ben pagato, una discreta autonomia professionale che mi consente di vivere piú o meno dove voglio, ho vissuto, molto, intensamente, sono una persona risolta e ho imparato pure a piacermi, oltre che perdonarmi.
Ma l’intrusione che ha fatto la dama nera, la scorsa notte, nel consesso fantacalcistico, mi ha lasciato sgomento ben al di lá, del, fortunatamente risolto, episodio di G.
Ha scompaginato.

Niente.
Ho provato per la prima volta una sensazione di vuoto, di nulla, di una profonditá spaventosa.
E non credo di essere stato il solo.
E’ come se tutto quello che ho fatto e sono stato fino ad ora, fosse poco piú di uno sputo.
Inutile.
Chiaro lo shock per tutti noi è stato fortissimo, ma ha messo in moto un meccanismo rivelatore che mi lascia tuttora basito.
La nitida sensazione che se scomparissi ora, in questo momento, non sono stato un cazzo di niente in questo passaggio terrestre, mi ha preso da sotto.

Non vorrei appesantire il blog, con un sentimento, che è meno di una paranoia e piú di un pensiero passeggero, non amo i bilanci e sono stato sempre abituato a truccare i conti, ma in questo caso qualcosa è entrato contemporaneamente in me ed in altri, mettendo a nudo una sensazione che non mi (ci) abbandonerá facilmente.
Per intanto riabbraccio l’amico ritrovato, lo stringo a me piú forte di quanto la realtá non imponga e bacio sulla fronte ogni componente del consesso, per il pericolo passato.
In senso di augurio.
Illudendoci che siamo piú forti noi.
Ma c’è qualcosa che non si puó dire, che mi sto perdendo tra il turno infrasettimanale di campionato e la rifinitura del sabato.
E vorrei guardarlo in faccia.

Il genio e gli anni 80

2008-08-25T13:38:00.003+02:00

Abbiamo appena finito di vedere uno dei primi film di Almodovar, "Laberinto de pasiones" (1982); non credo che sia mai uscito in Italia.
È semplicemente qualcosa di geniale, in cui si manifesta giá la grandezza del buon Pedro.
Come puó un film essere allo stesso tempo demenziale e profondo?
Appunto nel blog, a futura memoria, questo video con questo testo, sul quale io e Simona ci siamo piegati in due dalle risate.
Pieni anni 80, una satira spensierata e autoironica di quegli anni fatta dal di dentro.
È anche per cose come questa che la Spagna ci sa, a volte, di casa
Da non perdere anche il cameo di Almodovar sul palco con chiodo e calze autoreggenti.

"vivo en continua temporada de rebajas
sexo lujo y paranoias
ese ha sido mi destino
quien soy yo y adonde voy?
quien es el y adonde va?
de donde vengo que planes tengo
de donde viene y que planes tiene?
gran ganga gran ganga
soy de teheran
gran ganga gran ganga
el es de teheran
calamares por aqui
boquerones por alla
mi vida es puro vicio
y esto me saca de quicio
y asi voy y vengo
y por el camino me entretengo
muestrate ya
estoy aqui
muestrate ya
el esta aqui
te estoy buscando
buscame a mi
te esta buscando
buscale a el
gran ganga gran ganga
soy de teheran
gran ganga gran ganga
el es de teheran
calamares por aqui
boquerones por alla
lo que no da un polvo
tu sabes bien que es un estorbo
quien soy yo y adonde voy
quien es el y adonde va
de donde vengo que planes tengo
de donde viene que planes tiene
gran ganga gran ganga
soy de teheran
gran ganga gran ganga
el es de teheran
calamares por aqui boquerones por alla
calamares por aqui boquerones por alla
calamares por aqui boquerones por alla"

aMARgo

2008-08-18T16:27:00.004+02:00

Puff...
Appartiene solo ai grandi poeti la capacitá esclusiva di raccontare ció che è vera felicitá e bellezza.
A me, che poeta non sono (e tampoco scribacchino), non resta altro che provare a spiegare, forse, e male, attraverso il senso di amarezza che mi si sparge per la bocca e nella viscere ora, il coacervo di sensazioni inestricabili che ho vissuto in Sardegna negli ultimi giorni.
Ora che la bocca è impastata di veleno e visioni, e deambulo per il mondo come separato da qualcosa di profondo, posso capire e ringraziare, per questi 15 giorni di oniriche visioni, imprecando per non essere rimasto una semana mas... un giorno, qualche ora in piú...
Separato dal mare, da quel mare... congedato dagli amici, da quegli amici... allontanato da quegli odori, rumori, colori, sapori, silenzi, vuoti, vizi, mi sembra che una volta in piú sia stato reciso di netto un qualche ancestrale cordone ombelicale che mi lega al fondo di tutto quanto.
Ok, quante storie, è una vacanza che finisce...
Ma anche no, perchè quello che ho vissuto mi è entrato così nella carne che non potró che ricercarlo ancora e ancora e ancora... all’infinito.
È svanito subito, ma non è stato un sogno.
Per questo e per tutto quello che non racconteró vi ringrazio immensamente tutti.
Tutti quanti!!!
E chissá perché mi accuccio nel ricordo di queste celesti e ondulanti lenzuola teporose, (o potresti solo dire “mare”), abbassando il cappello, facendo una riverenza, lasciandovi in dote la mia piú commossa riconoscenza !!
Puff...

E grazie.
Semplicemente grazie.
Perdutamente grazie.
Solennemente grazie.

Alla rotonda prendere la seconda uscita

2008-07-28T17:01:00.005+02:00

Fanno ormai quasi sei mesi che siamo a Madrid.
Dopodomani rientreremo in Italia, destinazione Sardegna, direzione Bettolandia, chiudo il cervello per ferie e apro la panza per non meno di 15 giorni.
Chiudo un anno un bel po’ incasinato e mi chiedo, ma dov’è che sono finito?

Gli spagnoli in generale (perchè non esistono gli spagnoli in particolare, bensí i galiziani, i castigliani, gli andalusi, i catalani etc...) sono soliti dire che la cittá ideale dovrebbe avere le vie e il mare di Barcelona con la gente di Madrid.
Ecco.
Sará, ma io, forse a causa di Marcello piccolo, forse perchè siamo arrivati a febbraio, forse perchè non ho avuto fortuna, questi madrileni qui, che meritano di essere vissuti, mica li ho conosciuti...
Per caritá tranquillamente, senza farne un dramma, dandogli uno, forse due anni ancora di tempo, si potrá ritornare su questi passi, ma per il momento tanto di quello che ho visto di Madrid, non mi è piaciuto.

La cittá è divisa a metá tra nord e sud, quasi che non sia mai passata “socialmente” la guerra civile.
A nord i quartieri ricchi e borghesi, a sud quelli poveri e devastati.
Avevamo preso casa dietro Placa Mayor, pensando di stare, come a Torino, al centro nevralgico di una cittá da vivere e ci siamo trovati dentro un deserto di fango.
Il centro è abbandonato a se stesso, al turismo e anche alla povertá, in maniera quasi ineluttabile.
Non ci sono strutture sociali al centro perchè ormai non ci vive piú nessuno (non siamo riusciti a trovare un asilo nel raggio di un chilometro)
Vicino a Placa del Sol trovi battone e avanzi di bische clandestine per niente romantici; dietro Placa Mayor, appunto, fatiscenti negozi di vendita all’ingrosso, sulla Gran Via multinazionali dell’alimentazione bovina e ovunque, davvero dovunque, un’umanitá incredibilmente popolosa di barboni ubriachi e pankabbestia.
Ma allora dove sono i Madrileni?
A parte i pochi fortunati che vivono in quartieri aristocratici e “perbene” di Salamanca e parte di Chamberì, i madrileni sono emigrati.
Un po’ come i fiorentini, peró piú fuori.
Vivono in quartieri dormitorio costruiti sul niente, dai nomi esotici, come la Moraleja, Pozuelo, Alcobendas, che quando li metti nel navigatore non sono a meno di 30 km dal centro della cittá.
E peró ti dicono quant’é bella Madrid, come si vive bene a Madrid, che meraviglia di posto è Madrid.
Un po’ come se io dicessi com’è bello vivere a Catania, stando a Caltanissetta...
L’urbanizzazione selvaggia ha cementificato a cazzo un po’ dappertutto, a macchia di leopardo, e poi (o contemporaneamente) si sono costruiti dedali di strade che sono peggio di labirinti, progettate da chi utilizza il GPS anche per andare a cagare.
Senza ne sei perduto.
A Torino mi affacciavo spesso sul Po e mi godevo il lento fluire delle acque nel centro cittá, qui il fiume che c’era lo hanno affondato, interrato, nascosto, per costruirci attorno l’ulteriore prolungamento del principale raccordo tangenziale interno.
I ponti peró sono ancora lì e sotto, il letto del fiume, arido, cementificato, pare piú simile ad una lunga discarica di paese che non a qualcosa di naturale.
Al posto del fiume non hanno fatto niente, tutto è rimasto brullo e abbandonato.
I Parigini sono soliti riempire di verde pure le stazioni abbandonate della metro, qui si preferisce dimenticare e abbandonare quello che non serve piú.
Un fiume? Non serve piú a un cazzo: Via!

Peró se ti sai districare tra le strade che interrano i fiumi, il traffico è sempre fluente, che ti pare di stare in America.
Ecco: a volte ho l’impressione che se l’Italia sta facendo la fine del SudAmerica, questa Spagna qui si sia fatta ammaliare un po’ troppo dall’America del Nord.
Un altro esempio: i madrileni riempiono i Centri Commerciali come in nessuna cittá d’Italia.
Qua ce ne sono un casino, di tutte le marche, di tutti i tipi, condizionati e straboccanti di folle entusiaste.
La cittá ne è davvero zeppa.

I posti che ancora restano interessanti di Madrid stanno nella parte Sud e sono quei posti di cui la gran parte di madrileni che benpensano quasi si vergognano.
Come la Latina o Lavapies, che per fortuna, ci sarebbe da dire, si riempiono di multicolori multietnici o la Chueca, ritrovo di meravigliosi “culattoni”.

Noi adesso ci siamo spostati di un chilometro a sud, sempre centrali, peró all’altezza di Puerta de Toledo.
Un posto tranquillo, verde, ma comunque vicino al cuore della cittá, da dove ricominciare nella speranza di aver cambiato idea un anno oggi.
Ci stiamo perdendo qualcosa, da qualche parte, in qualche modo...
Speriamo che il mare e il porceddu sardo ci aiutino a trovarlo al ritorno.
E un po’ di pace.

Baci e abbracci zingari
Buone vacanze!

..

2008-07-23T16:01:00.007+02:00

Lo apro spesso.
Mi metto seduto e prima di vedere la posta o che so io il sito della gazzeta, lo apro e lo tengo la.
Lo metto in icona, magari faccio altro ma so che sta lì.
A volte lo leggo.
Spesso lo leggo in maniera confusa: a volte solo una parte, a volte in maniera disordinata (prima la fine, poi l’inizio, poi la metá...).
Perchè?
Potrei parlare delle vacanze che si avvicinano, del senso di liberazione che mi danno i miei primi bagni nella piscina condominiale del nuovo appartamento, delle soddisfazioni che mi dá Marcello sempre piú dolce, sempre piú felice, sempre piú legato al papá; perchè invece parlo di uno dei racconti piú strazianti che abbia mai avuto modo di leggere?
Cos’è morbositá? Che strano principio psicologico sta alla base di questo fortissimo legame con questo racconto?
Sto scrivendo per capire.

Del mio secondogenito conosco solo il battito?
Solo???
E’ incredibile ricordare la impressione che possa fare ascoltare il battito cardiaco di un uomo/donna di due millimetri.
Si, si certo... poi c’è il parcheggio da pagare, la benzina da fare, tu prepari la cena, io cambio il bambino... ma quel battito resta lì, nel retrocranio della tua testa, senza che tu possa dedicare tempo e qualitá per coccolarlo.
Coccolarne l’idea.
Affrontare e stringere tra le mani il ricordo (come sabbia) che nelle interiora di tua moglie sta accoccolato qualcuno.
Si, ma perchè allora apro e tengo conservato con me, gelosamente, il racconto che questa nostra amica ha voluto rendere pubblico? Perchè non buttarsi nella felicitá delle pianificazioni, nella gioia dei primi sguardi, nel rapimento dell’immaginario primo cenno complice tra lui/lei ed il fratello e invece sprofondare, leggere, rileggere e leggere ancora la storia di una tragedia?

Io vorrei ringraziare C. che non leggerá mai queste due righe (ma lo faccio dentro di me come facevo quando da piccolo pregavo di nascosto, interiorizzando nel profondo il valore della parola riconoscenza) perchè nel vomitare fuori la sua disperazione tutta intera, ha spazzato via in un colpo solo una parte della sua vita e tutte le milioni di superficiali frasi di circostanza che un momento come il mio portano con se (vorresti maschio o femmina? Avete pensato al nome? La sensazione sará come per il primo? Assistirai al parto?) e mi ha regalato la prima vera percezione di mio figlio/a.
In quelle parole c’è la consapevolezza piú profonda di un legame indissolubile, di una vita tutta.
Enorme, unica, importante benchè fatale, intera benchè conclusa in meno di 23 settimane.
Non sapendolo C. ha collegato con un filo sottilissimo e indistruttibile la parte piú interna e corazzata del mio apparato cardiaco mortale, con quel tu-tum tu-tum tu-tum, che ho ascoltato qualche giorno fa.
Me e il mio nuovo figlio/a.
Un filo banalmente bellissimo.
E la spropositata consapevolezza che, indipendentemente da qualsiasi “secchiello di plastica”, quello che tra noi due c’è e ci sará, va oltre il concetto di maschio, di femmina, di secondo, di emozione, di parto, di distanza, di analisi, di tutina, di gioco, di occhi, di somiglianza, di dolore, di epidurale, di latte artificiale, di sonno, di pianto, di espressioni, di carattere, di notti bianche, di gelosie, di svezzamento, di legamento, di lagne, di parentele, di fiocchi, di registrazioni, di singhiozzi, di pianti e di speranze.
Va oltre il concetto di tempo.
Quel filo lunghissimo è il significato stesso della parola “padre”

San Sebastian 12 luglio 2008

2008-07-14T11:59:00.002+02:00

Il Kursal è un auditorium completamente in vetro, diviso tra l’Atlantico, verso cui si protende e il fiume Urumea che lo bagna nei suoi ultimi metri di cammino.
Un posto incredibilmente suggestivo e innovativo, anche se all’interno, nonostante la profusione di legno e modernitá, l’acustica lascia abbastanza a desiderare.
Siamo in 1800.
1798 persone vestite casual, piú una donna in abito scollato ed un uomo con le scarpe nere lucide.
Tom Waits entra in scena alle 21 e 50.
Al centro del palcoscenico è costruita una piccola pedana sopraelevata rotonda, con un microfono ed alcuni oggetti improbabili come un campanello a pedale; tutt’attorno megafoni ed una scenografia, semplice quanto calda.
5 soli musicisti tutt’attorno alla pedana: batteria, contrabbasso, chitarre, “pianole” e fiati.
Sembra di stare in un salone di casa o in un concerto jazz degli anni 30.
Quando Waits entra in scena, cantando quello che credo sia il singolo piú famoso di “Orphane”, si fa teatro.
Come una marionetta tenuta insieme da centinaia di invisibili fili, si sdinoccola e muove i suoi arti con gesta prosaiche e da oratore.
Il suo pugno, le sue giunture, la sua testa, si dimenano in un ballo convulso e austero al tempo stesso; il busto rimane sempre diritto, la voce potentissima.
L’unico artificio scenico è dato da delle vecchie travi di legno, poste sotto i suoi piedi, utilizzate come una gran cassa da Waits, e da cui si sparge, ad ogni calcio, una enorme nuvola di vera polvere.`
Un concerto di Tom Waits, me ne rendo conto ben presto, non potrá mai essere un compendio delle fasi musicali di questo artista, ma solo la libera interpretazione di una parte infinitesimale della sua carriera.
Quella che lui racconta in questo tour è forse, la parte piú “tradizionale” e blues della sua opera, tutti i pezzi che suona sono arrangiati in quest’ottica, e ogni brano pare costruito proprio per appropriarsi e reinterpretare la musica di colore piú ancestrale del profondo Sud americano.
“Chocolate Jesus” suonata col banjo, in questo senso, è forse il manifesto piú nitido di questo tour.
Ma anche i pezzi nuovi che ho ascoltato e che non conoscevo, mi sono piaciuti molto.
Ma c’è anche tanto tanto jazz, molta improvvisazione e spazio lasciato a fiati e contrabbasso, anche se tutto incridibilmente rigoroso e apparentemente semplice (nessuna concessione al be bop, tutto rigorosamente ha un senso quadrato, quasi sempre in 4/4).
Si mette al pianoforte solo per suonare non piú di 3/ 4 pezzi.
Ed inbraccia la chitarra solo una volta.
Per il resto è uno show di volontá di potenza, con quella voce ormai arrivata a livelli di profonditá baritonali, che riesce, lei sì, da sola, a fare scricchiolare tutte quelle travi di legno e ad affondare, con brivido volgare, come un tuono prolungato, fin dentro alle profonditá piú recondite delle tue ossa!

Delude solo un poco questa estrema professionalitá dell’artista che concede solo un bis di 3 pezzi (e neanche di repertorio).
Un altro tipo di autore, piú mediterraneo, si sarebbe immerso in quel tripudio, si sarebbe concesso a quell’ovazione, almeno altre due/tre volte.
Ma lui si fa sempre accompagnare da almeno uno strumento e non cede niente al caso, all’improvvisazione o all’intimismo piú melodico.
A differenza di quell’altro artista, (fintamente??) sempre ubriaco, che praticamente lo ha plagiato in maniera quasi imbarazzante (per lui) a partire da Canzoni a Manovella, è incredibilmente professionale!

Questo per cominciare
;)

Il sogno che non c'è

2008-07-09T15:32:00.008+02:00

Birra calda e donne fredde, proprio non mi va/ In tutte le bettole che ho girato stasera/ È andata così /Tutti quegli sconosciuti a punto doppio /Con gin e vermouth e storie riciclate /Sugli sgabelli in finta pelle
/Con le bionde platino /E le brune tabacco /Berrò per dimenticarti /Accendo un'altra sigaretta alla menta /E la banda suona qualcosa /Di Tammy Wynette /Offro io stasera
Tutti i miei discorsi /Parlano di te, bella /Annoio un marinaio e cerco di dimenticarti /Voglio solo che lui mi ascolti /È quello che dovete fare tutti /Diceva che senza di te per me è meglio /Finché gli ho mostrato il mio tatuaggio
Ora la luna viene su /Non ho tempo da perdere /È ora di darci dentro a bere /Dico alla banda di suonare dei blues /Offro io, pago un altro giro /Nel bar dell'ultimo tentativo di mollarti /
Birra calda e donne fredde, proprio non mi va/ In tutte le bettole che ho girato stasera /È andata così /Tutti quegli sconosciuti a punto doppio /Con gin e vermouth e storie riciclate
Sugli sgabelli in finta pelle /Con le bionde platino /E le brune tabacco /Berrò per dimenticarti /Accendo un'altra sigaretta alla menta/ E la banda suona qualcosa /Di Jonnie Barnette /Offro io stasera

Tra tutte le cose che ho tradito in vita mia, l’America sta nella top ten.
Mi aveste conosciuto da piccolo... ero un fanatico di football americano, chewingam del ponte, campus americani e vita newyorkese.
In camera mia campeggiava un poster dello skyline della grande mela (torri gemelle annesse) e nei miei sogni la speranza di poter fare quel gemellaggio a Rochester, Buffalo, Stato di NY che sfumó per niente...
Non so se ci pensate mai a come siamo stati cresciuti, per lo meno noi della generazione dei 70.
Tutti quei telefilm e film americani senza spiegazioni.
L’America era molto piú di una madre, era Dio; un Dio nella concezione panteistica e orientale del termine.
L’America permeava tutto.
Il mondo e me stesso.
Me che vedevo Henry Kissinger come un attempato buontempone, amico dell’avvocato Agnelli e non l’assassino di Salvador Allende e dei sogni di diversi milioni di uomini.
L’America erano i miei di sogni dai 5 ai 18 anni.
Oggi invece, riempio di pagine di convinti e profondi sentimenti antiamericani blog e forum di amici, in base soprattutto alla convinzione che la teoria della prevaricazione e dell’arrivismo sociale, bellico e materiale, sia il collante principale del loro sentimento nazionale.
C’è solo un sentimento invece che nel corso del tempo, non è scemato, ma al contrario si è alimentato della mia stessa maturitá: ed è la curiositá, l’amore e l’approfondimento per la smisurata musica di Tom Waits.

Tom Waits, non canta, Tom Waits racconta.
Musica la vita e la sua essenza piú profonda, con la poesia e lo stile di uno sceneggiatore.
Non scrive pezzi, fa cinema.
E’ capace di raccontare la disperata vita americana, con una tale profonditá, disprezzo e cinismo, che solo in Bukosky potrete ritrovare.
Lui che anche fisicamente e nella sua vita, rappresenta in prima persona la storia di ció che musica, ha cambiato la musica.
Musica che si nutre di influenze folk e country della piú profonda tradizione americana, mescolate con melodiche blues, rock and roll e soul per niente scontate.
Tom Waits è un distillato dell’America e della sua storia recente.
Originale, innovativa, calda, la musica di Tom Waits ha nelle sue corde quanto di piú magico si possa ritrovare in uno spartito musicale.
Ieri Simona mi diceva che i pezzi melodici di Tom Waits paiono delle ninne nanne e in questo c’è giá molto della leggerezza che riesce a trasmettere, anche quando parla di disperazione, morte o solitudine.
Broken Bycicle ad esempio: è la vita stessa, senza bisogno di aggiungere niente altro.
Se invece avete dimenticato che cos’è l’amore per una donna, ascoltate “Invitation to the blues”
E vi ritroverete.

Circa 15 anni fa venne a Firenze, dove anch’io vivevo.
Teatro Verdi.
Un concerto che ancora fa storia, con Benigni e Capossela tra il pubblico, a prendere appunti, a imparare l’America.
Non avevo quelle 70/80 mila lire che il concerto poteva costare, ne tantomeno un abito elegante e scarpe lucidate; ma ancora me ne pento.

Ora è tornato in Europa.
Sabato sará a San Sebastian.
Ci saremo anche io e Simona.
Ne sono profondamente commosso, emozionato e felice.
Spero di avere il silenzio attorno e dentro me, per poter contemplare quest’opera, con il giusto livello di ebbrezza che momenti come questo richiedono.
A volte la vita mantiene.

Ascoltate Tom Waits, ve ne prego.
Sará un pozzo di ispirazione continuo.
Ascoltate “Warm beer cold Women”, “Invitation to the blues”, “Alice”, “ Broken Bycicle” e tutto quanto il resto.
Partite dalle cose piú facili, poi scolatevi un bourbon ed ascoltate quelle piú deliranti.
Non vi deluderá.

Non mi deludere Sabato, caro Tom, sono 15 anni che aspetto.
Metteró le scarpe buone...

Lei sta appoggiata alla cassa/Con spatola e grembiule /Le consegne di ieri /E i biglietti per il ballo /È un tumiturbi ambulante/Dalla testa ai piedi /Ma in fondo è solo un invito al blues
A te sembra di essere Cagney/E lei è come Rita Hayworth/Alla cassa del Schwad's /Ti chiedi se non ha nessuno /E una solitaria, non le va di farsi notare /Ci vogliono pazienza e più indizi
Ti chiede commèchelevuoi /Ben cotte o strapazzate /Comunque sia l'unica via /È stare attenti a non puntare /Su un tipo con la valigia /E un biglietto per partire /È una stanca stazione di bus
E un paio di scarpe vecchie /Nient'altro che /Un invito al blues
Ma non riesci a non guardarla /Prendi un altra tazza di caffè /Ed è proprio il modo in cui lo versa /Mentre scherza con i clienti /E per gentilezza mister Percy /Non abbiamo più nulla giù nel Jersey /Solo il macinino rotto di qualcuno /Che ho perso /E un sogno che inseguivo /E una bottiglia di liquore /E un chiaro invito al blues
E lei aveva chi la manteneva /E una Cadillac verde mela /Un conto in banca e tutto il resto/ E l'abitudine alla bella vita /Lui forse la lasciò per una di classe /Non l'amava se non la notte /Poi beveva e non riusciva /A dirle quanto ci teneva /Così vennero a portarle via tutto /Le chiavi della macchina e le scarpe /E le lasciarono solo un invito al blues
Un Continental Trailways è in partenza /Cari bus tanti saluti per stanotte /Puoi prenderti il mio posto
Mi sa che mi fermo qua per un po' /Prendo una stanza allo Squire /Cercano gente per la stazione di servizio /Posso cenare qui tutte le sere /Non ho proprio niente da perdere /Ho una pazza sensazione /Rimanere o partire, devo scegliere... e allora accetterò il tuo invito al blues

A la guerre comme à la guerre

2008-07-09T10:22:00.002+02:00

Non avrei voulto parlarne e mi dilungo poco.
Non vorrei che questo canale di comunicazione tra amici diventasse un manifesto politico.
E poi lo sai... sono via, cara Italia, non mi prendi piú.
Peró ho aperto Repubblica (piú per vedere aggiornamenti sull'accordo Fiat/BMW) e visto i commenti alla manifestazione di ieri in Piazza Navona.
Non entro nel merito, perchè troppo l'ho fatto in passato.
Noto solamente una cosa: la destra e il proprietario del paese, sono riusciti in un altro risultato storico.
Hanno ammazzato la sinistra.
La Repubblica (e sono convinto una gran parte degli elettori del partito democratico) hanno stroncato la manifestazione di ieri, come un delirio di inciviltá e follia allo stato puro.
Una parte della sinistra, ha abdicato, definitivamente sconfitto, alla difesa dei valori fondanti non solo del socialismo piú moderno, ma anche delle dottrine "liberal" piú blande, che imporrebbero da decadi un freno al conflitto di interessi del padrone.
Il senso di fallimento che ne riporto è di portata così epocale, che non basteranno due o tre Veltroni in salsa Dalemiana a sanarne la breccia.
Una prospettiva diversa oramai la vedo impossibile.
Adesso nella sinistra ci sono pure i falchi e le colombe.
Pensa te.

Io che un falco lo sono da sempre, sono decisamente contento, che alla follia si sia finalmente risposto con la follia, al pocoreccio con il pecoreccio, all'insulto con l'insulto.
A me non sembra tempo di mediazioni e tentennamenti.
W tutti i pazzi e coloro i quali continuano a credere in valori che non siano multipli di 740.
Ma questo è un altro discorso...

Jack in the box

2008-06-27T15:11:00.003+02:00

Ogni tanto, come dice Alessandro, anch’io m’interesso di Paesi in via di sviluppo, nel senso che ascolto i telegiornali italiani; leggo qualche quotidiano nella mia lingua; m’interesso della salute del Papa (e anche qui esclusivamente su pagine italiane).
Che cara l’Italia!
Piccola esile penisola nel cuore del mediterraneo! Così lontana ormai dal mio presente; piena di tanti uomini affaccendati a giocare a scacchi con le leggi!
Ah….che tenerezza che mi fai, dolce piccola Italia…
E pensare che sei tanto bella, così rigogliosa e mite; fertile la tua terra e ricchi i tuoi sapori che qui manco paragone!
Da qui ti leggo, e quasi mi fai pena.
Non è un sol uomo che ti sta facendo capitolare con tutta una corte di piccoli roditori intenti a soverchiare le tue regole; né un Vaticano che t’insidia come il serpente con Eva; e non è il marcio delle televisioni ad infettare il tuo cervello.
Sei tu che ti sei volutamente ripiegata su te stessa.
Tu che hai deciso che “meglio un giorno da leone che cento da pecora”, così da lasciare in eredità ai tuoi figli solo debiti e inciviltà.
Sei tu che ti senti unica, a te spetta di diritto la tua immunità; perché non sono i furtarelli, o le corruzioni, o i falsi in bilancio che devono giudicarti; se ti toccano, se ti spiano, ti basterà saltare fuori come un jack in the box e metterti ad urlare.
Più forte!!…più forte piccola miope Italia! Urla…che dopo un po’ i timpani si assuefano.
E si assuefa il senso civico, la moralità. Si assuefa la giustizia che congela processi; si assuefa l’insegnante che deve parlare della Resistenza con le pinze; si assuefa il ricercatore che si vede costretto a ricercare fuori.
Ah…Italia!
Hai perso anche con la Spagna, e non è per un rigore degli Europei!
Cresci poco, mangi male. Attenta che di questo passo collasserai!
Ma l’hai voluto tu mia rigogliosa e splendida nazione….sei tu che ti sei infettata consapevolmente.
Nel tuo eterno scacciar sassi dalla tua strada, come un moderno Don Abbondio, hai scacciato via anche le pietre preziose.
Ma non temere…quel poco di senso di lealtà, civiltà e giustizia che latita nel tuo tessuto, riuscirai a fagocitarlo del tutto; così gli ostacoli saranno definitivamente sconfitti e tornerai a sorridere…come una volta.
(attenta solo che non ti si stacchi la dentiera).

P.s. In altri post parlavo di Speranza. Aiutatemi a ritrovarla.

Il cavalluccio marino

2008-06-21T14:51:00.003+02:00

Sarò rimasta solo un paio di minuti a fissare quell’affare, prima di scappare a chiedere ad Ale se lo vedeva anche lui.
Non ce l’ho fatta ad aspettare. Ma io sono così in tutte le mie cose….Io e l’attesa siamo diametralmente opposti. Tengo siempre prisa, e così non mi do il tempo di fare le sorprese con la dovuta calma.
Avevo deciso comunque, già da qualche giorno, che avrei nel caso scritto qui una lunga storia su come quei due si sono incontrati, su come si fusi insieme; insomma, sarei stata qui a perdermi in dettagli dai risvolti romantici e avrei lasciato che il mio uomo potesse apprendere il risvolto di questa magica favola da qui…(che iena!)
- “Lei era pronta, bella, tutta sistemata e tirata a lucido. Stava passeggiando sola soletta nel paseo dietro casa. Finalmente era uscita!Era pronta per conoscere la sua metà, colui che l’avrebbe corteggiata e finalmente fatta sua…”
E cose di questo genere.
Del resto sono uno spirito romantico nell’intimità…voglio tanto fare quella audace, la donna che disprezza certi comportamenti da “femminuccia delicata”; ma chi donna non ha in sé sempre e comunque una visione romantica e rosa della vita?
Alessandro invece, già lo so, da parte sua avrebbe cominciato a scrivere di doppiette e triplette; di come “ha scartato con un’abile mossa sette giocatori, correndo come un forsennato verso la porta”.
O ancora su come la sua squadra, forte come una corazzata, avesse fatto gol nei primi dieci minuti della partita; senza aspettare stanchezze derivanti dal troppo tempo di gioco.
Ale, e lo conosco abbastanza per affermarlo, si sarebbe crogiolato in racconti calcistici, magari tirando in ballo il gioco di squadra della "LOS PICADUROS" in questo fantaeuropeo…:
- “Perché I PUNTURI sono forti e combattivi, tutti in gamba e corrono veloci alla meta...”
Mentre io con la mia visione romantica vi avrei tediato con l’attrazione reciproca, gli sguardi intensi di coloro che stanno per diventare “un’unica cosa”, l’altra metà della mela…

Ma non l’ho fatto.
Cazzo non l’ho fatto!
Sono la solita….
Quel giorno mi sono svegliata con un unico pensiero in testa. Non c’era spazio per i romanticismi e minchiate varie.
- “Ale, vado a fare pipì”
Tutta la notte un unico sogno ricorrente….un cavalluccio marino che nuotava allegro e felice e io che guardo quel coso aspettando le lineette rosa.
Stanza da bagno: apro frettolosamente la scatola.

“Aposàn – seguro, rapido, sencillo”.
Leggo frettolosamente il bugiardino, tanto sono cose che so.
La pipì non vuole uscire!!!Lo sapevo….ansia da prestazione…
Ok…ok….uscita. Adesso vediamo che succede.
Una lineetta. Quella che dice che è tutto ok, che tutto è stato fatto bene.
E l’altra?
No…tanto non compare….(mentre il cavalluccio dei sogni cominciava a sbiadire)
Uhm….Aspetto un minuto.
Qualcosa all’orizzonte: una pallida idea di linea comincia a rendersi visibile.
Vado veloce verso la camera da letto
-“Ale…tu che vedi qua?...Dai, azati dal letto e dimmi che vedi!”
Ecco, la prisa.
Lo sapevo.
Ho rovinato tuttta la sorpresa!

Volevo scrivere una storia romantica qui per annunciarlo a tutti voi.
Volevo raccontare di fusioni ed effusioni. Di passeggiate romantiche e di lotte per la conquista.
Volevo disegnare quel cavalluccio marino e farlo trovare sotto il piatto ad Alessandro, come facevo da piccola con le poesie al mio papà.
Fanculo.
La voglia di urlarlo al mondo intero è stata più forte.
SONO INCINTAAAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!
E sono felice…
(il più bel regalo per le mie trentatrè primavere.....!)

P.S. L’unica certezza per ora sono le lineette rosa che indicano “positivo” su 2 test. Al primo non ci potevamo credere, abbiamo voluto ripeterlo il giorno dopo (ma del resto chi ha già un bambino, e per giunta piccolissimo, sa quanto sia complicato “incontrarsi” con tranquillità…..ehehehe….!!)
Adesso aspettiamo impazienti martedì per vedere il nuovo cuore che batte…

Nella neve e non

2008-06-17T23:55:00.001+02:00

Addio.
Sono tante le parole che avrei voluto scriverle, ma me le tengo per me, come forse faceva anche lei per le cose più intense, quelle che si respirano e non si possono raccontare.
Con lei se ne va tutto, non resta davvero più niente e nessuno di quella storia, di quel momento terribile e forse anche di quella purezza e verità cristallina che mi sembrava di leggerle negli occhi.
Finisce il 900 tutto e non posso fare altro che dirle grazie, per avere avuto la forza immane e sconsiderata di vincere la vita e portare fino in fondo, questa passeggiata nella steppa chiamata esistenza.
Grazie di cuore per tutto, spero di non dimenticarla mai, signor Mario Rigoni Stern.

Il mio Barrio

2008-06-15T16:38:00.000+02:00

Appartengo a tutti i posti nei quali ho vissuto ed a nessuno di essi.
Ogni volta che torno in Sicilia, a Firenze, Bologna, Roma, Milano, Torino e che torneró a Madrid o Barcellona, sento l’impulso irrefrenabile di fermarmi (“fermati quà, fermati qua...”) ed allo stesso tempo quello di scappare via.
E’ come se avessi frammentato la mia anima in milionesimi di particelle sottilissime disperse, come cenere, nell’aria delle cittá che mi hanno bagnato.
Ogni volta che torno, torno dentro (o forse “fuori”) una parte di me, ritrovo quella polvere che è parte di questo personalissimo percorso terrestre e gusto quella strana sensazione di maturitá, che è quanto di più vicino alla quiete la mia pelle possa immaginare.
E’ come se mi rincontrassi, rincontrassi me stesso di fronte ad uno specchio fatto di passato e presente fuso assieme, con un misto di melanconia e gioia, per quella del tutto personale e inesplicabile interpretazione del luogo, che la mia testa e la mia vita si è sfregiata nella carne.
Mia e di nessun altro.
E tutto ciò mi fa piú vecchio delle quasi 4 decadi che porto in spalla.
Che poi ho scientemente deciso di dimenticare tutte le strade fin qui percorse che non fossero “questa”; ho accantonato persone e ricordi in qualche stanza di cui ho smarrito la chiave.
Mi resta la sensazione dell’esperienza.
Il profumo.
Quella robba successa una volta, in qualche modo, che non saprei dire con chi, ne perchè.
Ma le mie cittá no.
Le mie cittá mi restituiscono sempre quel vago clima di dolcezza e libertá, depurato dalle mondane contingenze di qualsiasi quotidiano ormai passato, ammaliandomi come sirene, attraverso quelle parti pure di me che lì ancora albergano.
È allo stesso tempo una sensazione di gioia e inconcludenza, di vita da vivere e vita ormai vissuta, che riempiono di intenso e profondo questo capitolo felice ma senza sogni della storia che mi si sta scrivendo addosso in questi mesi.

Mi dissero una volta che me ne ero andato.. Ma quando?, però quando se sempre sto tornando a case, quartieri, città e mai nessuno di voi è il mio quartiere, il mio Barrio.
Così chiamerò il posto dove mi sentirò uno di voi e le vostre voci lontane saranno musica per il mio cuore, di modo che se fossi nel mio Barrio, avrei spalle su cui appoggiare le mani e orecchie a cui confessarmi, e case, e luna, e stelle che dall'alto sul tetto della casa dei miei vecchi mi diranno...fermati qua, fermati qua.

Simona e Marcello mi aspettano sulla porta.
Loro, casa.

Le Signore del latte

2008-06-08T22:56:00.005+02:00

Io ho una passione per le calamite. Le compro ovunque, quelle belle però. Generalmente raffigurano prelibatezze e leccornie: funghi; la scatoletta del tonno; la busta della spesa con la baguette e il Pais; il cartone delle uova con l’uovo rotto; le confezioni del latte; il sushi (eh sì!scovato in un negozietto a Barcellona…), e molti molti pesci stupendi che comprai tempo fa a Ravello.

In tutta questa ricca collezione, da un po’ di tempo a questa parte, ha fatto la sua entrata trionfale un bellissimo paio di tettine gommose!
Stupende.
Circa un mesetto fa, entrai in un “Love shop” qui a Madrid, una sorta di tienda simile al sexy shop, ma meno hard. Ovviamente Marcello era con me, non gliene faccio perdere una di esperienze al ragazzo…
Intorno profilattici di tutti i tipi e di tutti i gusti; shampoo e bagnoschiuma all’aroma di sesso (mmà!); completini sadomaso; manette e vestiti da suora con tanto di reggicalze piumate.
E in questa variopinta esposizione, vicino a una serie di tette antistress erano appese loro: le mini mammelle calamitate.

Le presi con una delicatezza manco fossero vere; le palpai ben bene, erano morbidose, nonostante fossero piccine. Marcello era lì nel passeggino che faceva i suoi versi, (è uno spettacolo quando fa i suoi versi, si avvicina la mano alla bocca e fa l’indiano!Che rico…!), gliele avvicinai. Non avete idea il sorriso a due denti che spalancò!Immediatamente comprai quella goduria.
Adesso è sul frigo, sul foglio della pediatra che spiega le pappe. (Qual posto migliore per adagiare le “signore del latte”!) Ogni volta che io o Ale avviciniamo Marcello al frigorifero, lui si ferma, guarda tutti quegli oggetti colorati, ma c’è solo una cosa che attira davvero la sua attenzione: Loro. Le tette. (E’ figlio nostro!E’ figlio nostro!!!!) Avvicina la sua manina con quel pollice apertissimo, con calma, molta calma…le cose belle vanno assaporate! Ne afferra spesso una, la guarda, la stacca. Poi si volta verso di me, mi guarda, (guarda le mie…) e se la mette in bocca!E anche dal verso del capezzolo! (E’ figlio a mmè!!E’ figlio di Alessandro!!!). Genio. Fantastico.
Un’emozione senza pari!
Poi dato che c’è il pericolo che se la possa ingoiare, arriva il momento straziante dell’allontanamento; e lì comincia ad urlare, a frignare…solo quelle della mamma possono riportare la calma! Ancora adesso lo sfamo, soprattutto la notte quando si intrufola nel calore del mio petto e comincia a succhiare avidamente; e le tette per lui sono il mondo. Il suo mondo rosa, caldo e avvolgente.
Mio figlio è adorabile. E’ un adorabile tettomane. Sono fiera di lui!

Domani, 12 anni fa

2008-06-01T20:38:00.001+02:00

Non c’erano biglietti di Andrea Costa il 2 giugno del 1996.
Io e Ciolic avevamo a stento trovato 2 tagliandi per la San Luca e ci eravamo messi li, con i nostri cappellini e le nostre zazzere da pischelli universitari, controsole, ad aspettare, insieme ad altre 60mila persone, che si compisse l’evento.
Faceva caldo. Che altro ricordi Andrea?
L’aria era sospesa. Sospesa per 93 minuti. Stava per svanire tutto.
Poi il miracolo.
Ho scordato e scorderò tante cose della mia vita, ma mai quel cross, di un già indolente Doni e l’incornata di Bresciani, che per un secondo pareva essersi tramutano in Riedle.
Non l’ho scordato e non lo scorderò mai, anche perché avvenne sotto la nostra curva.
Come non scorderò l’invasione di campo, le zolle del Dall’ara strappate e messe in tasca, le scivolate sull’erba morbida e le caviglie dure dell’altro, le curve viste dal di dentro, e la felicità di una Serie A spensierata.
Perché sei tifoso del Bologna?
Perché tifi per una squadra che non vincerà mai un cazzo e che all’estero appena conoscono?
Perché hai deciso di tradire la tua vecchia squadra, abietto, maledetto zingaro del tifo come della vita ed essere preso per il culo per il resto della tua vita, oltre che di stare fuori da tutte le competizioni che contano in Europa e di godere di momenti di gloria nazionali ed internazionali?
Non si può spiegare. Quando me lo chiedono non lo riesco a spiegare.
Il tifo è una passione e come tale non si può spiegare in termini razionali.
Ho solo un ricordo in testa: io che prendo per la prima volta il fifty di Betta, appena arrivato in cittá e mi faccio Via Zaragozza a 100 all'ora per correre a vedere Bologna-Crevalcore di C1. Commosso di felicitá.

Bentornato in serie A Bologna.
Ho appeso la maglia che mi avete regalato per la laurea in camera di mio figlio.
Non capirá mai che cosa c'è dietro questa musichetta dell'acqua Cerelia, ma chissá un giorno forse gli racconteró di quando quella domenica, un tal Baggio...

Il divo

2008-05-24T16:59:00.001+02:00

Altrove qui ne avevo giá parlato, ho avuto la fortuna di lavorare ad un piccolo progetto con Paolo Sorrentino, che, adesso lo so, non vedrá mai la luce.
Ho lavorato con lui immediatamente dopo avere completato il film che adesso sta presentando a Cannes e non posso certo dire di averne potuto ricavare un fulgido ricordo personale.
Divo lui stesso, scostante e introverso, non è di certo il prototipo di artista ideale col quale vorresti confrontarti e lavorare.
Ma la persona è cosa e l’artista altra.
Nonostante questo aspetto personale, infatti, lo consideravo e continuo a considerarlo, dopo averlo visto all’opera, l’unico vero genio del cinema italiano moderno.
Le prime scene che stanno vedendo la luce del Divo, l’accoglienza trionfale ricevuta a Cannes, fanno presagire un altro capolavoro.
Soprattutto in tempi come questi il lavoro di Sorrentino mi rappresenta una di quelle piccole sponde su cui approdare, per smontare a colpi di scalpellino questo sistema che ci si sta chiudendo addosso a mo’ di galera.
Sorrentino dispone, oltre che di una capacitá di “impaginazione” e montaggio delle immagini di natura sopraffina, di una luciditá ingenua e per niente militante, in grado di smontare con semplicitá elementare e apolitica le contraddizioni del giocattolo.
Quasi infantile per certi aspetti, pare stupirsi ancora della illogicitá di alcune cose, delle regole del potere, della societá, illuminando così, con un faro di sarcasmo, surrealismo e semplicitá, la realtá che racconta.
In una intervista che ho letto discuteva di come il potere in Italia avesse una sua faccia occulta.
Il potere? In Italia? Il potere è mistificazione e massoneria ovunque... mica solo in Italia...
Questo peró lo mette al riparo da qualsiasi strumentalizzazione politica e ne fanno tuttora, uno dei pochi cervelli liberi, dell’arte contemporanea italiana.
Forse per far cinema, teatro, letteratura, un po’ ingenui si deve restare, che a capire troppo c’è il rischio di diventare matti...

La paura dei panni stesi. (Sì, ma solo di quelli osè...)

2008-05-21T18:21:00.000+02:00

Da quando ho scoperto sta cosa di poter vedere le puntate di Anno Zero su internet, sono diventate per me una droga. Ormai mi sta troppo acuore il “filo” dei panni della speranza che lega i vari balconcini fioriti di chi come me la pensa….
Insomma; oggi altra giornatina in casa a ripulire il moccolo di Marcello, tra una battuta di Roberto Saviano ("Ritorno a Gomorra" andata in onda il 24 Maggio), e qualche altra che veniva dritta dritta dal mascellone del Sindaco Veronese.("Se li conosci li eviti", puntata di giovedì scorso).
Non starò a tediarvi con commenti, emozioni e incazzatura che ho provato in queste 4 ore e mezza inchiodata al pc, ma la mia urgenza di battere le dita sulla tastiera stavolta ha una radice del tutto nuova, che mi ha sinceramente scosso.
Ho ascoltato in questi giorni tutte le polemiche su Travaglio, le battute su Schifani, (la “muffa”); Fazio che si è scusato il giorno dopo, Anno Zero in pericolo perché ha mandato per troppo tempo in onda Grillo che parlava male di Napolitano; e ho potuto notare, senza troppo stupirmi fra l'altro, che in giro adesso regna il terrore. Si ha paura di dire una frase perché poi se no ti mettono il bavaglio. Sì, per carità, anche prima bene o male era così; ma adesso, col governo attuale (e in verità, per dirla alla Vauro, anche con “l’ombra” del governo…) questa cosa della paura si annusa dovunque.
La cosa che mi ha realmente scosso, dicevo, è stato un meccanismo che si è innescato in me al sentire certe cose: ho preso a sobbalzare sulla sedia quando ho ascoltato Vauro che leggeva le sue vignette, dissociandosi “prima” e “dopo”. Ad ogni sua parola tremavo, e pensavo:“Ora lo fanno chiudere, ora Anno Zero non ci sarà più”. Lo scambio di battute tra Travaglio e Castelli , lì mi si è gelato il sangue (...Adesso Castelli citerà Santoro perché nella trasmissione c’è gente che osa accusare violentemente un esponente del governo...). O quando lo stesso Senatore è stato offeso dal leader delle banlieues parigine Omeya Seddik; lì addirittura ho provato un senso di rassicurazione quando lo stesso Castelli ha speso parole di conforto per Santoro, dicendogli che sapeva che lui non c’entrava nulla, che comunque con lui è stato sempre corretto!(piuff..per fortuna non ce l'ha con Anno Zero!!)
Per dirla in breve, mi caco sotto quando si “esce fuori dagli schemi del giornalismo perbenista”. In pratica, ho paura quando si fa il giornalismo vero.
E questo è bastato per farmi riflettere su quanto ci stanno lobotomizzando; su quanto ci stiano imprigionando.
Santoro all’inizio dell’ultima puntata ha detto scherzosamente a Castelli che l’avrebbe fatto discutere quanto voleva con Travaglio, avrebbe anche cambiato il tema della trasmissione e non parlato più di immigrati, basta che lo avesse difeso da Cappon. Ora, era una battuta, uno scherzo! Quanto è bastato perché temessi. Perché avessi paura.
C’è un regime signori. E’ strisciante come topi di fogna, e si sta insinuando ovunque.
Sta infettando la società, appesta il buon senso; rovescia la realtà.
E mette paura.
Ma è mai possibile che ciò succeda?Che abbiamo paura che certe cose possano essere dette?E’ mai possibile che si devono temere certi comportamenti che in altre parti del mondo , non sono solo tollerati, ma vengono considerati “libertà di espressione”?Il virus della censura in questo paese sta mettendo radici anche sotto la nostra stessa pelle?
Ok..ok…due puntate di seguito di Santoro mi fanno male. Mi sa che vado a stendere al balcone i panni della speranza… (quelli troppo osè però mi sa che li stendo in casa...)

Ma...Montanelli si sarebbe indignato?

2008-05-13T16:03:00.000+02:00

Ho piacevolmente scoperto, (in ritardo lo so…) che su internet, sul sito della Rai, si possono rivedere le puntate vecchie di Annozero.
Già da in po’ di giorni, adesso che sono a Madrid, mi collego alla rete per vedere un po’ di telegiornali italiani. In realtà aspetto le 15:00 per vedere il TG3, perché ci ho provato a vedere il TG1, ma non ce la faccio…non ce la faccio proprio!(Però se voglio notizie sulla salute del Papa e minchiate dette da lui , quella fonte mi pare la più aggiornata…)
E comunque, per tornare ad Annozero, oggi, avendo il pupo con la febbricella, ho deciso di non rifare neppure il letto; ho fatto colazione con una Kinder Delice e latte freddo sul futon della sua stanzetta blu ,e allattando il mio termosifone gradi38, mi sono goduta una delle ultime trasmissioni (nel senso vero e sarcastico) di Santoro.
La trasmissione era quella andata in onda il 1Maggio, quella insomma su Beppe Grillo dove c’era uno Sgarbi in forma smagliante che ha dato del Faccia da Tonto a Travaglio. Faccia da Tonto poi! Ha avuto ragione Micheluzzo Santoro quando sorridendo gli ha risposto che non era proprio una delle offese migliori, insomma, Sgarbi poteva darci dentro di più!
Comunque.
Al di là della dialettica colorita, alla quale per altro noi italiani siamo abituati, (triste che l’abbia asserito anche la giornalista di Al Jazeera…) in me è cresciuto questo senso di inadeguatezza a tutto ciò che nel mio Paese la fa da padrone.
Da quando vivo in Spagna, e si badi, vivo a Madrid dove la gran parte della gente vota il pépé ed è conservatrice, questo senso di impotenza nei confronti delle Caste diciamolo, l’avevo quasi dimenticato.
Qui c’è la liberalizzazione della tele: 6 televisioni, e si badi 6 e non 1 (o 1 e mezza per considerare La7) come da noi.
Qui c’è libertà di informazione.
Poi per carità, se metti su Telemadrid ti trovi sempre Rajoi che c’ha qualcosa da dire, e sempre qualche casalinga che chiama in diretta per dire che la ministra incinta si è portata in missione pediatra e ginecologa, come se ce ne fossero già troppi in Spagna. Ma si sa, questi canali sono come leggere un giornale di partito (oddio, in Italia ce ne sono di liberi?) o come appunto, guardare il TG1…
Difficile la trasmissione, soprattutto perché dell’evento Grillo del 25 Aprile, a che mi ricordo quasi nessuno ne aveva parlato. Quel giorno guardai i TG italiani; solo ovviamente quello di RAI3 passò la notizia, ma come se si parlasse delle domeniche a piedi in città senza smog. “Beppe Grillo in piazza San Carlo a Torino, contromanifestazione del 25 Aprile e bla bla bla”. No, anzi, solo bla. Tre erano troppi.
Ma porca puttana erano 50mila persone costipate in quella piazza!Sono Persone pensanti che sono rimaste in piedi durante tutta la manifestazione!50mila I-TA-LIA-NI per Dio!
Anche stavolta Santoro e compagnia hanno deciso di camminare sui carboni ardenti, approfittando delle ultime puntate a loro concesse, per divulgare l’informazione di nicchia, quella che si è fatta nel Salotto d’Italia e mai sarebbe arrivata nei salotti italiani.
Sicuramente prendendo spunto di riflessione dalle tante parole di Grillo, e non prendendolo alla lettera; tra un vaffanculo e un altro cercando di cogliere l’essenza delle parole e via discorrendo; sicuramente con occhio critico di chi ancora tenta di fare del buon giornalismo; sicuramente con la Spada di Damocle pendente sulla testa che rischia di diventare il nuovo Editto Bulgaro, ma a questo ci stiamo malamente abituando.
Ahhh…mi mancava una trasmissione di Santoro! La musica inquietante di Piovani, la mano sul mento di Micheluzzo, i tanti nomi urlati di Travaglio, ma che non arrivano mai davvero alle orecchie della gente…
Una puntata sul comico genovese, tanti spezzoni salienti, tante interruzioni gratuite di Sgarbi.
Tanta indignazione nei miei occhi.
Non ho voglia di tirare le solite cose in ballo di osservatrice di sinistra, o meglio, con principi e valori e quella certa onestà intellettuale a cui vado costantemente ad appellarmi. Non starò qui a ricitare gli interventi, a trarre considerazioni sulle offese gratuite e gridate di chi vuole abbattere l’opera romana di Richard Meier (qui si aprirebbe un altro capitolo che merita un intervento sul blog da solo).
Insomma, la trasmissione parla da sé, e se tra qualche tempo non vedremo più queste simpatiche canaglie a mostrare i loro dentini nei salotti italiani sarà perché quegli stessi salotti saranno occupati da gente lobotomizzata che ascolta ricette come Angelus e mastica Angelus cucinati da Vissani.
Al popolo, si sa, basta Panem et circenses. E a quanto circenses qua è tutto un circo equestre….
Alessandro diceva stamane che si sarebbe incazzato troppo a vederlo, e allora il peso della rabbia ho deciso di prendermelo tutto io.
E’comunque la mia Italia per Dio! la mia povera sbattuta Italia; quella che Paolini descrive così abilmente nel suo teatro: la bella Mora piena, rigogliosa; formosa Italia sempre sorridente, che col passare degli anni è diventata scarna, sempre a dieta; tirata a lucido come un manichino.
Una marionetta col lifting che ha smesso di ridere.
Ma è pur sempre la mia Italia, e anche se mi fa male vedere come certo giornalismo tenta di uscire dalle lobby andando come un kamikaze controcorrente, c’è sempre in me un barlume di speranza che qualcosa un giorno possa cambiare.
Spero in un giornalismo che possa finalmente uscire dalla nicchia, che diventi la Voce senza partito, che smetta di asservire il potere, che possa unire in uno stesso rigo di un articolo la parola Schifani con la parola Mafia senza doversi trovare con un bavaglio.
Sono una povera idealista se spero che la nostra meravigliosa cultura non venga seppellita sotto cumuli di grasso di foca, come gelatina, a tirar su parrucche? Sono demodè se coltivo la speranza che certi giovani si scontrino col vero fascio prima di mitizzare la “sicurezza” dei loro discendenti?
Ma vivo in Spagna; abbastanza lontano dalla tenda del circo. E Annozero lo guardo su internet.
E anche Fazio lo guardo su Internet. (Povero Fabio con una pacca sulla sedia e un’altra su un rogo!)
“Dalla muffa si ricava la penicillina”(cit. Travaglio a Che Tempo che Fa..”).
Chissà quanto costerà a Travaglio l’aver accostato "Schifani" alla parola "Mafia".
E’ ancora troppo lontano il tempo di quella speranza a cui accennavo!Adesso ci saranno solo i treni della speranza per tutti quei cervelli non ancora lobotomizzati, diretti fuori dall’Italia a cercare un posto civile che possa riconoscere, dignitosamente, la loro bravura.
Mi manca la mia Italia, le lotte e le mie speranze quando ero una ragazzina. Il commercio Equo e la voglia di cambiare il mondo….
Vauro ha chiuso la trasmissione con, tra le altre, una vignetta, che in particolare mi ha gelato:
“Rialzati Italia (per adesso si è alzato solo il braccio destro….)”
Che stavolta arrivi davvero a qualche orecchio in più.

Ciao mia bella Italia, non ti ho abbandonato, sappilo. Mio figlio sarà sempre e comunque tuo. La Resistenza di mio padre Partigiano continuerà ad essere da esempio di vita per lui come lo è stato per me.

P.S. Ma in tutto ciò, Montanelli, (per dirla alla Fazio), si sarebbe indignato?
Credo lo sia già abbastanza per la sorte del Giornale…ovunque ora sia.
Pace all’anima sua.

Lola

2008-05-10T22:12:00.001+02:00

Un vecchio amore.
La pubblicitá.
C'è ancora qualcosa di interessante in giro per il mondo.
Questo che esce anche in Spagna, riprende una idea male abbozzata nella mia vita professionale precedente.
Ovviamente Coca Cola, Publicis, o chi per loro, hanno tirato fuori un piccolo capolavoro.
Fichissimo.

I Milanesi ammazzano il sabato

2008-05-07T00:32:00.000+02:00

Ci sono gruppi che possono fare quello che vogliono.
Mi correggo.
Ci sono gruppi che MI possono fare quello che vogliono.
Nei loro confronti le mie orecchie sono un culo che si apre senza vasellina.
Vaffanculo agli afterhours.
Hanno fatto un album bruttissimo che mi piace un casino.

Il pezzo piú brutto ad esempio del nuovo album “I Milanesi ammazzano il sabato”, oggettivamente, musicalmente, é “Riprendere Berlino”.
Un testo banalissimo, un riff inutile, un ritornello cretino.
Una canzuncella insomma.
Banalissima.
Eppure quando parte mi attizza la carne.

L’album ha un sacco di riferimenti anni 70.
Pezzi corti e decisi.
“Tutto domani” o “Tutti gli uomini del presidente” paiono brani dei PFM o dei primi Timoria.
E poi decisamente troppi falsetti.
A volte sembra che non abbiano piú niente da dire, per poi uscirsene con veri colpi di genio.
“Tarantella dell’inazione” forse é il pezzo piú originale.
Fottutamente caustico e cinico.
Un’alternanza di cattiveria trascinante (“pochi istanti nella lavatrice”), humor (E’ dura essere Silvan), scanzonatezza (“Tema: la mia cittá”) e dolcezza (“orchi e streghe sono soli”).
Su questo pezzo poi, l’ultimo del disco, mi é successo che è partito proprio mentre Marcello si è messo a piangere.
Non avendo le mani libere per abbassare lo stereo, non ho trovato di meglio che cantare le parole della canzone, per poi scoprire che, davvero, questa è una ninna nanna.
O meglio una ninna nanna reciproca.
Bella.

A differenza del precedente, questo disco non si apre subito.
E’ nascosto.
Ancora ripenso al concerto di Orzinuovi che aprí la turnè delle iene.
Io, Simona e Federico capimmo subito che era un capolavoro.
E questo?
Forse non tiene niente, forse cambieró idea e lo riascolteró ancora di piú dell’altro.
Forse mi sono perso le cose piú profonde.
Forse no.

É vero, non sono obiettivo.
Sono parziale.
Adoro questo gruppo (o quest’artista).
Non credo che ci sia ricerca dietro questo album, tuttalpiú una linea creativa chiara, ma di certo una gran voglia di divertirsi e di fare uso di stupefacenti.
É chiaro, me l’hanno messa in culo un’altra volta.
Che fare?
Lo ascolto ...e Godo!!

2.888 km – aprox. 1 día y 5 horas

2008-05-04T17:48:00.000+02:00

Piccole cose.
Una cittá in cui ho passato la metá della mia vita, una squadra che mi ha fatto scoprire il calcio nella maniera piú profonda.
Emozioni che non ho ritrovato neanche nei piú grandi e prestigiosi palcoscenici calcistici europei.

Ho appena scoperto tramite internet che la Nissa è tornata in Serie D.
Ho appena condiviso su You Tube i festeggiamenti.
Ho appena visto la distanza che mi separa dalla terra in cui sono nato attraverso un sistema di navigazione chiamato google map.
.
All’ultima partita c’erano 5.000 persone.
Ci sono squadre che stanno andando in serie A che neanche ce l’hanno 5.000 persone da portare allo stadio.
Ho scritto altrove, qui sotto nel blog, la passione che mi è cresciuta dentro per il calcio e per questa squadra.
Una volta tanto faccio il partigiano e celebro questa piccola vittoria locale, con commozione, vera felicità e nessuna malinconia.
Ci sono centinaia di Punturo in mezzo, tra l’ultima partita che ho visto della Nissa (credo circa 15 anni fa) e la mia presenza in alcuni giornali spagnoli di questi giorni, ma certe emozioni che provi da bambino, te le porti appresso per tutta la vita.
E ti fanno fortunato.

FORZA NISSA!

Inizi

2008-04-26T16:10:00.001+02:00

Una mucca muggisce, una rana gracchia, una musichetta sempre uguale ripete la sua tiritera neniosa dindondera.
Tutt’attorno cubi, pupazzetti e puzzette solfarose.
L’invadenza di Marcello è meravigliosa, spugnosa di energie e sempre nuova.
Nel suo sorriso si stempera qualsiasi stanchezza.
La nostra vita a Madrid si regola con molta lentezza.
Troviamo un asilo, un corso di lingue, il tempo per il primo giro in scooter.
Ospiti, siamo comunque ospiti.
La cittá non ci si sta svelando subito, ma con il tempo che ci resta, lasciamo che piccoli frammenti di sole, s’infilino tra le imposte della nostra nuova vita, con pazienza.
Da questi spazi guardiamo fuori.
Il sole è il primo imprinting.
Quello che piú di tutto marca il nostro ritorno a Sud.
Un’invasione di luce e calore che Bologna, Firenze o Torino non possono neanche immaginare, che si rincorre sui colli inesausti e continui, bagnando di meridione la giornata (fino almeno alle dieci di sera) di questa città che pare annegata nel deserto.
Vado a lavorare verso est e torno a casa verso ovest.
La distesa di luce che si apre dunque dinanzi a me, andando e tornando, è qualcosa che non vivevo più da 20 anni.
Uno squarcio sconfinato.
Mi riempie l’anima e mi svuota le sinapsi.
L’estate sta arrivando e, qui, sará violenta e frenetica.
Le giornate sono infinite.
Anche quando il sole finalmente cala, c’è una continuitá di movimento di facce, di corpi e di vite che fai davvero fatica a restare a casa.
Madrid è “por la calle”.
La casa non è mai un rifugio qui.

Il resto è folklore: una piazza alla Latina che pare Marrakesch, dove tutte le donne arabe si tirano a festa e si rincorrono spensierate; gli alimentari che non chiudono mai di notte a patto che rechino l’insegna “frutos secos”; le lesbiche e i gay che si baciano per strada; le larghissime strade piene di poliziotti gialli e centinaia di altre suggestioni che stiamo respirando giorno dopo giorno in questa cittá tutta nuova.

L'Italia di Bossi parte terza

2008-04-15T13:13:00.000+02:00

Questo è il momento delle analisi.
Tutti che si stanno chiedendo perchè è successo costì perchè è capitato colà.
Io non analizzo piú.
Conosco l’Italia che ho lasciato e sono totalmente disilluso da parecchio tempo.
Invece che analizzare i numeri della sconfitta delle forze solidali, mi affido all’aneddotica per raccontare una roba che secondo me la dice lunga sull’Italia che ci (vi) è rimasta.
A mio padre hanno da poco scoperto quello che parrebbe essere un calcinoma alla prostata.
Potrebbe essere grave, oppure no, ma per il momento parrebbe non aver prodotto danni.
Buono quindi.
Bisogna peró fare in fretta.
I miei si trovano ancora a Torino, parlano con il solito luminare, si decide di fare una biopsia, per capire come curare il tutto.
Intanto sono soli a Torino, noi siamo partiti per la Spagna e loro cominciano a fare la spola con le Molinette per sapere quando si puó fare questa biopsia.
Passano i giorni, passa un mese, due mesi, i miei continuano ad andare e venire e di risposte poche.
E quelle che ci sono spesso sono anche scortesi (“cosa vi aspettate voi che venite da Sud per farvi curare...”).
Alle 12:00 di oggi un dirigente di una marca automobilistica in Spagna prende un telefono, fa una telefonata ad un altro alto dirigente in Italia, e alle 12 e 20 i miei vengono convocati per la Biopsia.

Posso immaginare come sia facile in questa Italia scambiare la discrezione, il rispetto, l’umiltá, per sottomissione.
Gli occhi imploranti di mia madre, come un ennesimo cacamento di cazzo di queste merde che non la smettono di ammalarsi.
Mio padre tiene pure la SLA, c’ha un casino di problemi, ma tira avanti come una roccia, polverizzando qualsiasi sfiga gli si pari per la strada, non merita solo rispetto, meriterebbe di essere conosciuto.
Se io devo chiamare perchè i miei vengano trattati con un minimo di rispetto, cosa devono fare gli altri, cosa li aspetta?
Questa è l’Italia della Lega.
Imperante nei valori piú che nella politica.
Un’Italia che ha venduto l’anima e non ha piú una lira per ricomprarsela.

Il fuoco è bello si, ma brucia...

2008-04-13T01:11:00.000+02:00

Poche righe da dedicare a tutte le persone che sognano al posto di vivere.
A quelle persone che vivono vite riflesse, che tradiscono e si tradiscono, o che si tengono sempre appresso a porte o uscite di sicurezza che non imboccheranno mai.
Ai campioni di falsità, agli ipocriti.
Risentivo oggi questo pezzo degli afterhours, dedicato alla generazione che fa “rivoluzioni che non fanno male” e mi si è dispiegata in testa una lunghissima lista di persone infelici che non accettano quello che hanno e non fanno nulla per cambiarlo, se non parlare di farlo.
Non parlo di chi si trova in difficoltà oggettive, nè tantomeno di chi vive e si accetta per quello che è, ma parlo di quegli strani esemplari di persone che riescono a riempire di alibi la storia della propria esistenza.
Sfumandola fino a farla evaporare.
A ripensare a questa lista, a ripensare da lontano alle loro storie, mi viene tristezza e un po’ di rabbia.
Rabbia perchè in alcuni di loro a volte ho creduto, non rendendomi conto che eisteva un modo molto sottile di approfittare della mia benzina.

E’ chiaro, questa è un’epoca di bilanci.
Tutto è ovattato e distaccato, visto da fuori; è come se mi fosse offerta un’altra opportunità ed io stia ricominciando quasi da zero.
Riguardi la tua storia e quella degli altri da un altro punto di vista ed è meraviglioso sapere che alle tue spalle non hai un solo rimpianto attaccato alle caviglie.
Adesso davvero no.
Che meraviglioso senso di leggerezza...

O sciore cchiù felice

2008-04-06T01:05:00.000+02:00

“'O sciore cchiù felice è ‘o sciore senza radice corre comme ‘o cane senza fune ‘o sciore senza padrune”.

Queste parole mi sono ritornate nella testa da un po’ di giorni.
Imperterrita il mio cervello continua a elaborarle, a canticchiarle in un angolo remoto; non si lasciano udire fuori. Fuori non serve dirle.
Fuori non serve cantarle.
Dentro sono fuoco, dentro consumano anni; cinque ormai senza radici. Cinque, soli, ma quanto basta per recidere gli ultimi steli.
Dopo 27 anni di Terra, (e Mare), le radici sono annegate nella mia bella Napoli. E ogni volta che ci ritorno mi pare bella davvero.
E sì che quando ci vivevo era avvolta nel fumo dell’impotenza, mia e di chi come me cercava di rendere commestibile il marcio.
E ora mi pare bella. Comunque.
Coi cumuli di spazzatura e la diossina che si sta divorando i campi. (e contamina radici).
Cinque anni a correre a briglia sciolta, senza padroni, senza “casa”, senza letto fatto e cena pronta.
E mi dico che cinque anni non sono niente, una parentesi così piccina…sì, ma così intensa.
Cinque anni tra Milano, dove ho divorato storie e conoscenze e letti diversi, e Torino, dove ho concepito mio figlio.
E allora cinque anni sono tanti.
Ora Madrid, dove la nostalgia della mia terra è tornata; forse più prepotente perché qui è come là.
Qui c’è il Sole.
Oggi ci siamo distesi al Retiro e siamo tornati a casa storditi; come se il Sole non l’avessimo mai presi.
Qui c’è il flamenco. Ed è come a Napoli quando nelle masserie facevo arrevutà tutt’a ggente quanno ballavo.

In questi giorni ho ritrovato tutta la mia musica popolare, quella che è le mie radici, e mi sono messa a cantarla e a ballarla sotto gli occhi increduli e dolcissimi di mio figlio.
Lui rideva ad ogni giro che facevo, ad ogni strofa degli “E Zezi”, ad ogni suono di tammorra di Peppe Barra…
Era un incanto vedere i suoi occhi che brillavano! Era mio figlio; il suo sguardo profondo e innamorato.
E solo allora ho capito quanto non importa se le mie radici le ho lasciate a Napoli; non importa quante altre città gireremo, quante altre case abiteremo; quante altre culture incontreremo.
Gli occhi di Marcello erano le mie uniche e vere radici.

Mi mancherà sempre la mia città; mi mancheranno sempre i suoi odori.
Ma quando vai via torni solo da turista. Aveva ragione Erri De Luca.

Fantacalcio. A futura memoria

2008-03-31T18:09:00.000+02:00

Ieri, per la prima volta dopo (mi pare) 7 anni, mi sono riqualificato per le Semifinali di fantacalcio della Lega Parisio, rimontando 11 punti.
Questo il mio peana di trionfo a futura memoria del tutto personale (contro la "Manca un minuto" squadra di Ida e Paolo):

"Manca un minuto.
Mi trovo seduto sul divano della mia nuova casa in Duque de Rivas a Madrid.
A migliaia di km di distanza si gioca il mio destino.
Manca un minuto.
Ho appena ascoltato del gol di Ambrosini, caduta la connessione e ricomparsa con un ammonizione in più ed un gol in meno.
Avevo pure avuto la fortuna di vedere Udinese-Fiorentina su TVE2, giusto per gustarmi il contropiede di Di Natale, che, palla al piede si fa 50 metri di campo e va a segnare a Frey sul suo palo.
Manca un minuto e sono a meno 6.
Ho sbagliato ancora una volta portiere ed i miei attaccanti non riescono a segnare il gol che mi rimetterebbe in carreggiata, ma sono qui, vivo vegeto e aspetto che qualcosa possa succedere.
Manca un minuto e viene assegnato un rigore al Milan.
Le mie mani vanno in faccia.
Non posso neanche passeggiare perché mia moglie ha pulito il pavimento tutto attorno ai miei piedi ed i movimenti che mi sono concessi sono di 10 cm per 15.
Pirlo va sul dischetto.
Migliaia di km da qui.
Le mie mani sempre sulla faccia.
E poi un urlo.
Un urlo in Duque de Rivas.
Un urlo a Madrid, in un'ora in cui non c'è il campionato spagnolo.
E poi adrenalina e l'espulsione di Nesta, la traversa di Sosa (all'ultimo minuto!!!) e 1 solo misero punto che separa la storia dalla cronaca.
L'impresa è compiuta.
La storia è fatta.

Salani è andato sul dischetto titubante.
Salani stesso era sul dischetto di quel rigore.
E proprio lui che ha sempre creduto nei suoi, ha sempre incitato i suoi giocatori, non ci credeva.
C'era Salani su quel dischetto di San Siro.
La sua paura, la sua insicurezza, i suoi timori.
E nelle mani di Coppola, c'ero io, che non ho mai smesso di crederci (eh Enzù, sai cosa significa???) e ho recuperato l'impossibile, e ho partorito l'incredibile.
Ma questo è solo il primo passo.

Innanzitutto i ringraziamenti.
Questa è una vittoria delle donne per prima cosa.
Di mia moglie innanzitutto che non ha smesso mai di crederci con me con domande del tipo "ma allora contro chi giochi questa domenica", "ma non sei finito sesto?" o ancora "quanti punti hai di svantaggio da Salani? (e sentire mia suocera che le diceva "11" per la settima volta", mia suocera!!).
Ma mi è stata vicino, compagna. Sempre.
Di Betta poi e di tutte le donne della splendida terra di Sardegna.
Donne che hanno tifato con me.
Donne di Sardegna che hanno fatto le macube e gli urduddurrutundu, con me, per battere le iazze Salaniane.
Andate sul blog di Paolo e Betta, al topic "dieci simpatiche crisi e mezzo".
Li verso gli ultimi commenti, troverete le vere motivazioni della mia vittoria.
L'appoggio incondizionato delle streghe, nell'accezione più magica e sensuale del termine!
E il motivo per cui Salani ha perso di un solo punto.
Non uno meno, non uno più.
E poi Marcello che ride di gusto ogni volta che grido per un gol o gli faccio To-tti-to-tti-to-tti-to-tti!
Sempre felice.

L'onore delle armi a Ida e Salani.
Grande stagione, grande regular season, ma vi siete scontrati contro una corazzata coriacea, troppo forte quest'anno anche per voi.

Come in ogni battaglia poi ci sono morti e feriti.
Questo quarto di finale lascia sul campo Francesco Totti, capitano coraggioso e prode, protagonista della vittoria e generale indomito di questo squadrone.
Che ha sacrificato anche un quarto di Champions League per la Potendo!
Ma adesso andranno avanti gli altri, adesso tutto è possibile e la squadra si prepara a proseguire di vittoria in vittoria, fino ad arrivare all'agognato traguardo finale.
Abajo
Arriba.
A fundo!!!!"

The eternal sunshine of a spotless mind

2008-03-17T23:34:00.000+01:00

Addio pianoforte.
Lascio sui tuoi tasti le impronte delle mie sebose e inesperte mani e vado via altrove.
A ricominciare da zero.
Un’altra terra, un’altra lingua, altre abitudini.
La stessa maledizione.
Nuovi interessi da ricostruire daccapo.

Torno domani per chiudere la porta alle mie spalle.
E questa volta è un portone.
Non riesco ad essere superficiale questa volta.
Non riesco a non voltarmi indietro questa volta.
Sarei stupido se dicessi che lo faccio a cuor leggero.
Questa volta ho qualcosa da perdere.

Mi terrorizza ad esempio smettere di parlare in maniera decente l’italiano (ho già cominciato a dire mensualità al posto di mensilità)
O non sapere che in giro per le mie parti ci sono chessoio Marco Paolini, gli afterhours, Andrea Chimenti, Ascanio Celestini, Fossati o Bollani.
Non sapere che posso prendere la macchina e andare a Genova.

Marcello è nato sereno.
E’ un bambino vispo, iperattivo, ma sereno.
Marcello è un tipo concreto: quando è nato, due vagiti e via, ha preso a guardare il mondo con quegli occhi curiosi che forse mi assomigliano un po’.

Marcello non conosceva il sole prima di andare a Madrid.
Prima gli ha dato fastidio, poi si è addormentato, alla fine si è abbronzato.
Primi giorni di marzo….

Poi Marcello è tornato a casa.
Felice.
Casa.
Il mio più grosso rammarico è per lui.
Lasciare la casa in cui è nato, che riconosce come sua.
Mi sento un circense, che fa e disfa continuamente le tende.
Non avevo alternative e abbiamo coronato un sogno, torniamo a Sud, dove siamo nati.
Al sole, al caldo.
Qui i cieli si aprono smisurati sulla tua testa e c’è una luce che non puoi capire.
Ma stiamo lasciando una parte di noi e poco sarà più come prima.
E questa volta non brucio le foto, non cancello i ricordi, non fingo di non soffrire per poi sognare di morire la notte…
Questa volta mi guardo indietro e saluto melanconico e con un pizzico di rimpianto.
Adiòs, Italia

Intervallo

2008-03-16T01:17:00.000+01:00

Prendo aria.
Respiro.
Come nel video di Thom York qualche post più sotto.
Respiro.
Da quando sono andato via dall'Italia non mi sono fermato un attimo.
Adesso mi fermo.
Un altro respiro.
Tante cose, tutto nuovo, tutto a velocità supersonica, tutto che cambia, non un momento per rifitare.
Respiro.
Tante cose da raccontare, tanto sole.
Respiro.

L'arte del sogno #2

2008-02-13T17:35:00.000+01:00

- Papà dove siamo?
- Ancora Marcello con ‘sta storia? Quante volte me lo vuoi chiedere?
- Ti pregoooooo papà.
- Siamo in treno.
- Anche prima eravamo in treno. Ma questo è diverso.
- Questo è un altro treno, come te lo devo dire... Non è che uno in vita sua prende solo un treno. Una volta prendi un treno, poi scendi, ne prendi un altro, vai da una parte, poi da un’altra… è così che funziona con i treni.
- Ma i nonni mi dicono che loro hanno preso un solo treno.
- Erano altri tempi, Marcello, i tempi dei nonni. Si prendeva un treno e quello era il treno per tutta la vita. Era il treno “stabilità”. Quei treni li non producono più perché non ci vuole o non ci può salire più nessuno.
- E quella valigia?
- Quella valigia l’avevamo lasciata in stazione prima che tu nascessi, c’è della roba che dovevamo riprendere.
- E che cosa c’è li dentro.
- “Sogni” Marcello… essenzialmente “sogni”.
- A che servono i sogni?
- I sogni servono a vivere caro mio. Senza i sogni sei solo una macchina. Nei sogni c’è il sole, c’è la poesia, c’è la musica, ci sono tutte quelle cose belle che ti permettono di alzarti la mattina e di avere voglia di cercare la felicità ad ogni passo. A “Sinistra” servono i sogni. Senza sogni non avremmo mai preso questo treno.
- E noi stiamo andando a sinistra?
- Questa volta si.

Da lunedì comincio a lavorare e vivere a Madrid.
Simona e Marcello mi seguiranno fra una settimana.
Dovrei chiamarvi uno ad uno, ma preferisco dirvelo così.
E’ solo un sogno che si avvera…

L'arte del sogno

2008-02-05T14:04:00.001+01:00

Sono un convinto antiamericano.
Chi mi conosce bene (ma anche chi mi conosce poco), sa bene qual è la mia avversione alla politica imperialista statunitense del secondo dopoguerra, che tanto ha squassato e tanto squassa, tuttora questo martoriato pianeta.
L’America ha, per parte mia, milioni di vite sulla coscienza negli scacchieri più disparati e lontani della cartina geopolitica mondiale, in barba a qualsiasi rispetto per i più banali principi di sovranità nazionale e con una certa predisposizione a rompere il cazzo in Sudamerica, medio ed estremo Oriente.
Considero inoltre inumani ed un tantino naif, gran parte dei pilastri valoriali su cui si basa il concetto di civiltà e/o nazione americana.
Valori che liquiderei perlopiù con il termine di “estremismo competitivo”.
Ma nonostante questo e molto altro ancora, non posso fare a meno di notare, sottoscrivere e ammirare, la capacità di rigenerazione che gli è propria.
Parliamoci chiaro: il mondo va così, a volte bene, a volte male, certe volte ci sono speranze deluse, a volte speranze mantenute, molto spesso delusioni manifeste, guerre, periodi bui e periodi di rinascimento.
E’ un continuo alternarsi di queste situazioni, la nostra vita, come quella delle generazioni nel corso del tempo, ma proprio questa particolare semplicità (o in maniera arrogante semplicioneria) degli americani, permette loro di coltivare “speranze” nei momenti più tristi e difficili.
E’ quella che io chiamo l’arte del sogno.
Non ho ben chiare le posizioni politiche di Barack Obama e mi paiono sicuramente molto più nitide e liberal alcune delle proposte che ho visto nel programma della Clinton, però questo afflato, questo coinvolgimento nei confronti di una persona che già solo nel nome e nel colore della pelle esprime cambiamento, denota una vitalità che solo chi è capace di sognare può esprimere.
Io stesso faccio di lavoro nient’altro che il venditore di sogni.
Il sogno, assieme alla curiosità, è forse il più potente motore della vita di un uomo.
Il sogno è acritico, arazionale, astorico e spesso irreale.
Ma è grazie alla capacità di sognare, che si può provare a modificare lo stato delle cose e a non cadere in uno stato di depressione mondiale e personale, a provare a vivere per davvero.
Avere un sogno significa avere vita.
Significa essere costruttivi.
Io non so se Barack Obama è un sogno giusto, o se il partito democratico in Italia può ad esempio provare a cancellare dalla testa tutto il qualunquismo a cui la demenza della classe politica italiana ci ha costretto, ma ricominciare a sognare, a credere in qualcosa, ad aprire il fianco alle inevitabili delusioni, è come decidere di innamorarsi.
Sai che il matrimonio non sarà tutto rose e fiori, ma vuoi pensarlo, preferisci lasciarti rapire dall’idea, che non guardare fredde statistiche indicanti l’incremento costante delle cause di divorzio.
E in questo chapeau all’America.
Madre bagascia e cugino scemo di questo povero vecchio continente, ma sempre in grado di rigenerare, sul sangue suo (poco) e quello degli altri (molto), il concetto di democrazia e lungimiranza, a dispetto di tutte le sue infinite contraddizioni.

Ma io ho dentro qualcosa...

2008-02-04T00:12:00.000+01:00

Il teatro come sangue, come lacrime.
Il teatro come musica, come ritmo.
Incessante, impetuoso travolgere di piani, scene, personaggi; personaggi vissuti, personaggi sviscerati, reinterpretati, nuovi, potenti, nudi.
Pazzie, insanità, sciagure savie, che l’unica vera sciagura è quella di non interpretare il presente, di non sentirsi completamente pazzi, del tutto malati, oggi.
Il teatro come realtà, la realtà come finzione.
Io sono Iago, io sono Amleto.
Questo mi porto a casa dal mirabile spettacolo di Roberto Latini “Radiovisioni” che ho visto stasera; fine teatro di sperimentazione, dove il lavoro su testi e personaggi del panorama classico, diviene terreno vivo, contemporaneo e immediato.
Immenso, per quel mi riguarda, soprattutto nei passi dell’Edipo Re, in cui Latini, travolge ed annega lo spettatore di disperazione incalzante, scavandoti da dentro le budella le paure più intime, pugnalandoti alle spalle, negandoti la quotidianità con un innesto di musica e parole in crescendo da pelle d’oca.
Un fiume di parole che è musica più che significato.
(La musica è forse il protagonista principale e il filo conduttore di tutte le radiovisioni; una musica che agisce, stressa, schiaffeggia, le brutalità estreme dei personaggi, sollevandoli ed innalzandoli al rango di metafisica materia; una musicalità modulata dalla splendida voce di Latini in baratri e meraviglie celesti).
Ed immenso anche nel conferire il più alto valore politico e filosofico alle parole di Jarre messe in bocca all’Ubu Re; dissacrante, profondo, quasi matematico nello scardinare la banalità dei più scontati concetti sociali moderni, con un’interpretazione degna di un attore davvero grande.
Stupefacente!
Avessi sempre la sorte di potermi confrontare con temi così elevati ed un’arte così intensa, potrei pure fare a meno di respirare questa putrida aria di inizio secolo e vivere di quelle poche boccate d’ossigeno che la menzogna è in grado di offrirmi.
Menzogna che menzogna non è

Il teatro è forse l'unico modo di sopravvivere alla pazzia di essere adulti

Radiovisioni, di Roberto Latini. http://www.fortebraccioteatro.com/

Ma c'aggia fa, me fa paura e ce turnà...

2008-01-31T10:35:00.000+01:00

Adesso che gli animi si stanno sopendo, adesso che il fenomeno mediatico sta cominciando a scemare, adesso che se ne parla in quarta o quinta pagina.
Adesso che sto digerendo tutte le ingiurie fatte contro il mio popolo.
Adesso sento di cominciare a parlarne.
Non è stato facile “cominciare”, ma adesso è un bisogno impellente che non posso più evitare.
Ho letto centinaia di articoli sulla questione spazzatura, pareri contraddittori sul perché e percome si è giunti a questo.
Napoli “è na carta sporca e nisciuno se ne m’porta e ognuno aspetta ‘a ciorta”;
Napoli che ha visto come ultimo splendore quello borbonico;
Napoli che è piena di gente che lotta ma che poi se la intervisti non sa dire due vocaboli di senso compiuto uno appresso all’altro.
Napoli e i napoletani che bruciano la mondezza esausti e incuranti del pericolo che provocano, e poi scendono in piazza per lottare contro gli inceneritori perché inquinano.
E poi una Napoli che sa ma che non può far nulla; perché se corri in strada a toglierle quelle barricate ti gridano che sei un corrotto, se ti va bene, o se no corri il rischio di entrare nel mirino dei clan, che hanno lo strapotere su tutte le terre.
Napoli e la sua gente che paga qualcheduno che raccoglie il suo pattume per portarlo più in là di una strada, o di un semplice isolato, per non vederlo “sotto casa sua” (mentre “sotto casa sua”c’è dell’altro pagato da qualcun altro per fare lo stesso…)
Napoli e una Campania che s’indigna di fronte a una classe di politici corrotti e poi festeggiano San Clemente a Ceppaloni più di San Gennaro quando scioglie il sangue. (San Clemente fa di più: scioglie i governi e da da mangiare ai suoi vassalli.)
E ancora Napoli che fa partire i container carichi delle feci della sua gente, direzione regioni che danno il loro sì; e così si è liberata di merce scomoda convinta che sia un atto dovuto.
E poi una Napoli appestata di popolino marcio, che ascolta Gigi D’Alessio e che si è appropriata indegnamente di tutta una cultura che non le appartiene, che mai potrebbe appartenerle, perché quella cultura di cui vado fiera è rimasta nelle mani solo di chi non riesce più ad avere voce.
E io di voce non ne ho più.

Schierarsi da una parte o l’altra che senso ha?
Per me che sono napoletana che senso ha?
Che faccio? Urlo anch’io contro il mio popolo da brava emigrata che fa il suo dovere di onesta cittadina, al nord, e che rinnega le sue origini, o dico fanculo a tutta l’italia corrotta e nascondo la questione dietro la parola “camorra” o “Saviano”?
C’è l’uno e c’è l’altro: c’è il popolo marcio e la sua mancanza di civiltà e c’è il Sistema che corrode gli animi dei più e li tiene a bada con qualche “spicciolo”che lo Stato non potrebbe permettersi di pagare.
C’è l’ostentata “cultura” che diventa “sottocultura” se maneggiata dal popolo, e allora la proverbiale tolleranza ti si ritorce contro e fagocita tutto: dal rispetto per il prossimo alla deturpazione di una delle terre più belle che la natura poteva offrirci.
E poi c’è l’ignoranza, piaga di tutto un Sud, e si badi: di tutto il Sud, che si accontenta di pulire i propri metriquadri, perché fuori e di tutti e quindi non mio.

Sono stanca di ascoltare pareri sulla mia gente, stanca di ripetere che anche se sono di Napoli rispetto i miei impegni e sono un’onesta lavoratrice.
Stanca di difendere una grossa utopia, retaggio di 27 anni di convivenza morbosa con i miei concittadini, per poi trovarmi in una realtà dove comunque la differenziata non si fa e i bidoni sono pieni della qualunque in pieno centro.
(Però te la portano via, ci sono gli inceneritori.)
Stanca di essere tormentata dal fenomeno mediatico che imperversa sulle nostre televisioni, sui giornali, sulle bocche della gente, tra i sorrisi compiaciuti di qualche ignorante leghista e tra i dissensi degli italiani che stanno ospitando la nostra merda.
Stanca di tutta un’Italia che non conosce il senso comune, che mette i paletti al suo territorio, perché l’altro semplicemente non è il suo, ed è sempre pronta a criticare e criticare perché il proprio è più bello.

Stanca di una corruzione che va oltre i limiti.

Eppure anch’io lottavo quando ero giù, anch’io mi battevo perché le cose cambiassero, e ancora adesso mi arrivano mail di continui inviti a manifestazioni, voci di popolo (quello buono) per lottare contro uno Stato che t’impone commissari starordinari che propongono soluzioni tampone e blablabla.
E la testa della gente, come cazzo faciamo a cambiarla? Che cazzo dico ai manifestanti?
Abbiate il coraggio di denunciare? Denunciare chi? la gente comune che non vuole le discariche sotto casa? Parte di quella gente che dissente è la stessa che chiude gli occhi quando se ne aprono di abusive dietro compensi indiretti e disonesti, lo sapevamo? Lo sapevate?
Lo sappiamo cazzo!
Come si fa ad erudire il popolino me lo spiegate voi?
Come si fa a non stare male per un cancro che ormai è talmente esteso e si sta succhiando anche quel poco di buono che ancora tenta di circolare in noi?
Come faccio a non stare male io che non volevo pronunciare alcunchè su questa cosa, ma che sta scoppiando dentro i miei vasi sanguigni?

Ormai è scoppiata.

No Surprises

2008-01-30T20:56:00.001+01:00

Dedicato a me e ad Antonio Albanese

Pelo sullo stomaco

2008-01-14T00:02:00.001+01:00

Metto dell’acqua filtrata nel tegamino più piccolo e accendo il fuoco sotto una camomilla.
Dentro le orecchie trombe della formazione di Herbie Hanckock, da un periodo lontano, da un posto lontanissimo, accendono la lievissima sensazione di essere altrove.
Guardo mio figlio ridere.
E’ come se si aprisse il mare quando ride.
Ha uno sguardo così intenso, un modo di osservarti che mi pare così adulto (perché così mi piace vederlo), che quando allarga quella portaerei che tiene al posto della bocca, su quelle sue gengive morbide e rosse come fragole, ho come l’impressione che l’intero universo sprofondi sotto i nostri piedi.
E’ così sconfinata la potenza della sua semplicità, la felicità che gli si apre in corpo e ti regala con dolcezza per niente banale e gratuita, che ne vengo rapito alla stessa maniera con cui nel periodo dei primi segreti, scoprivo le gambe delle ragazze.
Strabiliato.
Nell’amore vero l’oggetto dell’amore è visto, considerato e trattato come bello universale dal soggetto emittente, in barba ai principi elementari della scienza probabilistica ed alla cognizione numerica della popolazione del pianeta.
Così mio figlio è, per me, oggettivamente, l’esperienza più stupefacente e la persona più interessante del mondo.
Chiusa ogni discussione.
Il livello di banalità che potrebbe scaturire ad ogni ulteriore parola, mi rende ogni successiva dissertazione scritta non più tollerabile da me stesso.
E però se mi sono dedicato al pensiero di mio figlio, non è stato a caso.
Nella vita quotidiana, difatti, si è, generalmente, così tanto presi dalle occupazioni professionali, come se il ruolo di ognuno di noi tenesse in piedi una porzione fondamentale dell’universo tutto, da dimenticarsi sovente quanto profonde e piene di sorprese possano essere le cose semplici e banali della nostra vita.
Ho passato alcune notti a non dormire per nessun motivo.
Questo perché non sono in grado di farmi scivolare addosso le cose, e sono terribilmente permaloso.
Le facce, i fazzoletti, i denti posterizzati di queste persone hanno quindi occupato abusivamente porzioni rilevanti dei miei neuroni, da cui ritengo adesso, di sfrattarli con gentilezza per far loro posto a quanto di veramente importante c’è nella mia vita.
Lo sapevo e l’ho sempre saputo.
Sono arrivato a sostituire qualcuno che prima di me era stato sostituito e avrei fatto una fine solo parzialmente differente, non appena il ciclo di maturazione dei budini fosse andato a compimento.
E però l’amor proprio è una belva carnivora che le mie sicule budella fanno fatica a digerire, se non senza una dose massiccia di massaggi breuss.
Proverò a dare un più giusto peso alle cose, ma mi piacerebbe raccontare della sociologia di questi momenti, dei sistemi che si sfaldano, dei comportamenti che si conformano, delle personalità che mutano, dei cambiamenti che imperversano, dei commenti che non aspettano, delle modifiche che non chiedono spiegazioni preventive, dei giornalisti che adulano, dei gemelli che disprezzano il casual, delle invidie retroattive, delle insicurezze delle leadership e di tutto questo gran circo antropologico che si muove attorno a questa deriva dei continenti innescata da un addio.
Mi piacerebbe ma non posso.
La faccia di mio figlio merita rispetto e di una maschera di bronzo tutta nuova, che da domattina prenderò con ironia ad indossare, nell’attesa che il destino che mi pertiene faccia il suo corso, nei tempi, i ritmi, le modalità che riterrà opportuni.
Qualcosa di inevitabile è avvenuto e qualcosa di altrettanto inevitabile mi “verrà” addosso.
Chissà da cosa deriva il termine pelo sullo stomaco?

Il dono della sintesi

2008-01-10T18:50:00.000+01:00

E’ uno di quei periodi in cui scrivo e cancello.
Avrei cose da dire, ma non in questo modo, non così, insomma no.
Ci sono però un paio di cose che vorrei mettere da parte, come sto facendo con l’ultimo goccio di mirto, che tengo in dispensa, per l’occasione in cui avrò qualcosa da fare perdonare a me stesso o vorrò godermelo con qualche amico.
Queste due cose sono due frasi che ha detto l’altra sera il filosofo Umberto Galimberti, parlando dell’Italia.
Sono proprio quelle due frasi che mi mancavano, per spiegare la situazione politico italaiana ai miei amici/conoscenti che incrocio all’estero, con semplicità.
Dovete sapere difatti che, quando vengo interpellato con curiosità e disgusto (un po’ come si fa con una pustola, che un po’ ci godi a far scoppiare, benché puzzi peggio che una fogna) da un improbabile interlocutore estero, su quello che sta succedendo in Italia, mi lancio in dissertazioni aberranti.
La rabbia infatti mi prende le cervella, la bile mi sale fino alla gola, il fuoco attanaglia le mie membra e, blaterando di tante cose che messe insieme non hanno senso, metto più confusione nella testa dell’interlocutore, tanto che non avrei da stupirmi se l’interlocutore stesso pensasse che in Italia c’è solo un po’ di casino, ma sai come sono fatti gli italiani: mafia, pizza e mandolino.
Ma adesso ho queste due frasi, me le appunto e le tirerò fuori, in maniera limpida e cristallina, senza aggiungere altro, senza commentare ulteriormente, senza farmi sgozzare dalla bile, perché sono semplicemente la pura e semplice cronaca di oggi.
La prima:
“Questo paese va a rotoli perché gli italiani non hanno la benché minima idea del concetto di bene comune”
La seconda:
“L’Italia è un paese a sovranità limitata. Ogni volta che si prova a fare una legge sui diritti civili delle persone, il Vaticano minaccia di far cadere il Governo”.
Sovranità limitata e mancanza del senso di bene comune.
Ci voleva tanto a dirlo?

Una stazione di passaggio

2007-12-18T16:31:00.000+01:00

- Buongiorno
- Buongiorno
- Son venuto per una valigia
- Abbiamo solo quelle... Quale valigia?
- Quella li
- E´ sicuro?
- Si, perche?
- Sono due anni che nessuno la reclama.
- Per questo sta in un deposito di valigie...

Apro la valigia gialla e rossa.
E` tutto come lo avevo lasciato allora, un po´ ingiallita ma uguale.
La richiudo.
Restituisco la valigia.
- La rimetta dov era, potrebbe servirmi presto.

Decameron # 2

2007-12-10T09:46:00.000+01:00

Caro sign. Antonio Campo Dall'Orto

Desideravo farle i miei più complimenti per la gestione del caso Luttazzi.
Lei, in un colpo solo, è stato in grado di compiere un atto allo stesso tempo violento, ipocrita e opportunistico.
Violento poiché la chiusura di qualsivoglia spazio di libertà è atto di arroganza e arbitrio.
Ipocrita poiché conosceva bene Luttazzi, quando lo ha “ingaggiato”, conosceva sicuramente il tono della sua satira e poteva comprenderne a freddo la portata dei suoi “strali”.
Se andava chiuso, Decameron, doveva essere chiuso dopo la prima puntata, non adesso.
L’ultima puntata, tra l’altro, quella che ne ha determinato l’allontanamento, è datata, visto che riprende, pressoché in toto, lo spettacolo che l’anno passato, lo stesso Luttazzi ha portato in giro per i teatri.
Possibile che fosse così ingenuo da non saperlo ne lei, ne i suoi collaboratori?
Ed infine opportunistico, poiché, agli occhi dei media, lei ha fatto per così dire uno scoop, si è regalato la visibilità di editore illuminato, per poi scandalizzarsi e chiudere il programma una volta che era stato passato il segno.
Le mie più sincere felicitazioni, in questo modo la sua rete, si ascrive a pieno titolo, nel filone pop della TV generalista Berlusconiana (di stato e non).
Attendo fremente l’equivalente di una “Buona Domenica” o di un “Porta a Porta” nella sua emittente di nicchia, che nicchia non è più.

Provo una sensazione di tristezza sconfinata.
Come se qualcuno mi avesse fatto una violenza.
Personale.
Una sensazione ed un peso come di sconfitta ineluttabile.
Ed una grandissima voglia di andare a dormire…
Dormire
Dormire
Dormire…
Money for dope
Money for dope…

Ho finito tutte le parole.

Decameron

2007-12-04T12:07:00.000+01:00

L’arte contemporanea, quel filone di arte di avanguardia intendo che si è staccata dalla rappresentazione figurativa, per divenire provocazione, spunto, riflessione, ha avuto nel recente passato la capacità di spostare la barra della percezione, ben al di la dello sterile quotidiano, approdando a vette di genialità creativa dalla natura costruttiva.
Facendoci riflettere, inducendo tormenti, shockando e spalancando porte prima inaccessibili, una certa arte contemporanea è arrivata anche a ricoprire un ruolo importante, quantomeno nelle elite culturali di diversi paesi, per provare a portare cambiamenti anche radicali nelle coscienze di singoli e moltitudini.
Oggi non più.
L’arte contemporanea, a mio modesto avviso, pare essersi arrovogliata su se stessa, e provoca provocazioni solo per il gusto di sfidare convenzioni, in maniera sterile e, per lo più, egoriferita.
Quando per la prima volta ho visto lo spettacolo di Luttazzi sulla Sette, ho pensato allo spirito rivoluzionario, creativo e partecipativo dell’originaria arte contemporanea.
A quello spirito.
Le provocazioni sono tante, differenti nei contenuti e nelle modalità, ma l’intero programma di Luttazzi, nel suo essere pugno nello stomaco, mi fa andare a dormire profondamente riflessivo e stranamente sereno.
Sereno innanzitutto perché non mi sento più pazzo.
Questa realtà, la realtà di oggi, dei telegiornali quotidiani, della società italiana del 2007, è, a mio modo di vedere così assurda (tutti possono dire tutto e il contrario di tutto, senza vergognarsi di avere detto esattamente il contrario il giorno prima), che mi sento totalmente dissociato.
E allora il programma di Luttazzi, rappresenta la manifestazione rappresentata dei miei incubi, la reazione eguale e contraria ad una violenza continua, che mi sento di subire, dalla società di Vallettopoli, Berlusconi, Vespa e Ruini.
Un modo per non rincoglionire.
La voce più stronza della mia coscienza, che resta aperta per continuare a urlare che tutto questo, così come ce lo stanno impacchettando, è assurdo.
Un modo per non uniformarsi alla degradazione di massa pianificata ed attuata a reti unificate.
Di questo lo ringrazio e vi consiglio caldamente di vederlo considerandolo per quello che è.
Una vera e propria installazione della più genuina e fiera arte contemporanea.

Vi saluto e vi faccio gli auguri di tutto quello che desiderate.
Mi rifò vivo a Gennaio.

cfr: nella foto sopra Marcello esprime sdegno per la prolassi socio/politico/culturale del paese Italia